Capítulo 23

Nikita

El padre mide la habitación a grandes zancadas de pared a pared, mirando alternativamente el reloj y la puerta.

— ¿Podrías dejar de dar tantas vueltas y explicar directamente qué quieres de tu madre y de mí? — se detiene, mete las manos en los bolsillos y me mira irritado.

Estoy sentado en el sillón, aferrado a los reposabrazos, y respondo obstinadamente:

— Necesito hablar con ustedes. Con ambos. Esperemos a que llegue... mamá, — vacilo en la última palabra y mi voz se quiebra, porque todavía no puedo digerir esta información.

Mi madre no es mi madre. Así que de ahí viene su eterna frialdad y distanciamiento. Incluso cuando era pequeño, ella vivía su propia vida. Desde que tengo memoria, siempre fue mi padre quien se ocupó de mí. ¿Y yo pensando que no era hijo suyo?

— Hijo, — se pone en cuclillas frente a mí, apoyando las manos en las rodillas, — mis nervios están destrozados. Ten piedad de tu padre envejecido.

Miro su rostro tenso, sus ojos familiares que reflejan verdadera preocupación, y trago con dificultad el nudo que se me forma en la garganta. ¿Qué habría hecho si resultara no ser mi padre? Probablemente me habría muerto al instante.

Lo que me faltaba ahora era ponerme a moquear. La última vez que lloré fue probablemente en primer grado. Si no fue en el jardín de infantes. Me doy la vuelta y parpadeo rápidamente para que no note nada.

— Dime, ¿voy a ser abuelo pronto? — suelta mi padre con cautela, y yo casi me levanto del sillón.

— ¿Qué?

Él exhala aliviado.

— ¿No? ¡Uf, gracias a Dios! Sinceramente, estaba convencido de que sí. Pero todavía soy demasiado joven. El resto lo superaremos.

— Decídete, papá, si eres demasiado joven o demasiado viejo, — resoplo, y él se ríe.

— Depende para qué, hijo. Demasiado joven para nietos, demasiado viejo para tormentos emocionales.

Se abre la puerta y ambos nos callamos. Mamá — o no, la que yo creía que era mi madre, — entra y se sienta silenciosamente en el sillón frente a mí. Coloca las manos en los reposabrazos y refleja mi postura, reclinándose en el respaldo.

En la habitación se percibe un ligero olor a alcohol, y aun así se me encoge el corazón. Aunque no sea mi madre, no quiero que se alcoholice. Y últimamente la he estado viendo con una copa cada vez más a menudo. Y odiaba a mi padre por ello, porque lo consideraba culpable.

Los tres permanecemos en silencio. Ella y yo nos miramos fijamente, mientras mi padre nos observa, alternando la mirada entre ambos.

— Bueno, — dice él sin poder contenerse más, — ¿puedo finalmente saber el motivo de esta reunión no autorizada?

— ¿Todavía no lo has adivinado, Topolsky? — madre lo mira como si la chimenea hubiera empezado a hablar. — Tu hijo se ha enterado de lo que tú deberías haberle contado hace tiempo.

Ya no veo sentido en prolongar la tensión, el ambiente ya está bastante cargado. En silencio, saco de detrás del sillón la carpeta con el informe y el fragmento de carta encontrado en la caja fuerte, y se la entrego a mi padre.

Padre se acerca a la ventana y abre la carpeta. Mientras examina el fragmento con sorpresa, yo miro a mi madre, y ella también me mira fijamente, sin apartar la vista. Qué compostura tiene mi... ¿quién?

Padre revisa el informe, levanta los ojos y mira por encima de la carpeta.

— ¿En qué sótano te hiciste esta prueba? ¿Sabes que esto es ilegal y puedo demandarlos?

— No fue en ningún sótano, — respondo, tragando saliva y recuperando el aliento, — y no diré dónde. Es un laboratorio. El informe no tiene membrete ni sellos porque no puedo llevarlos de la mano a hacerse la prueba. Pero tengo derecho a saber la verdad.

— ¿Qué verdad? — padre deja la carpeta, se da la vuelta y se apoya con las manos en el alféizar. — ¿Qué quieres saber, Nik?

— Aquí dice que con la muestra número uno tengo parentesco al cien por ciento. Eso es contigo, papá. Y con la muestra número dos, — me aclaro la garganta, — el índice de parentesco es elevado. ¿Quién eres tú si no eres mi madre? ¿Por qué me han mentido toda la vida? ¿Y dónde está mi verdadera...

La voz se me quiebra y me callo para no derrumbarme por completo.

— ¿Por qué te quedas callado, Topolsky? — mi no-madre mira a padre, erguida en el sillón, y en su voz se percibe satisfacción. — Cuéntale la verdad a tu hijo. Te lo está pidiendo.

— ¿Por qué me torturas el alma, Katia? — responde padre en voz baja, sin darse la vuelta. — ¿No has tenido suficiente?

— ¿Yo? — mi falsa madre arquea sus hermosas cejas. — ¿No fuiste tú quien me arruinó la vida?

— ¿Acaso estamos hablando de ti? — padre se da la vuelta, y en su voz vuelven a aparecer tonos de irritación. Siempre es así cuando empiezan a discutir. — Aquí estamos hablando de Nikita, que tampoco te es ajeno. Aunque nunca hayas podido quererlo. Aunque, no es de extrañar, siempre has pensado solo en ti misma. Nikita, — se vuelve hacia mí, — independientemente de lo que vayas a escuchar ahora, quiero que no dudes de que eres lo mejor que me ha pasado en esta vida. Siempre te he querido y siempre te querré.