Capítulo 3

LIRYEL

La Mansión Quinsly no era un edificio; era un ser vivo que respiraba historia y un lujo sereno. Mi pequeño Fiat parecía un juguete de hojalata junto a la verja de hierro forjado que se abría con un susurro electrónico. Draven me había pedido, no ordenado, que lo acompañara a una cena familiar. —Mi madre insiste, dijo con un suspiro que pretendía ser de fastidio, pero que yo había aprendido a identificar como afecto disimulado. —Y valora su compañía, señorita Brighton.

Así que allí estaba yo, con las manos sudorosas agarrando el volante, recorriendo el largo camino adoquinado que serpenteaba entre jardines perfectamente cuidados. Cada farola victoriana iluminaba un trozo de césped que parecía terciopelo verde. No se oían ruidos de ciudad. Solo el crujido de mis neumáticos sobre la piedra y el lejano canto de un grillo. Era hermoso, pero su tamaño me intimidaba.

Los espacios grandes implican grandes expectativas. En mi apartamento, conozco las reglas. Sé dónde está todo, cómo suena cada ruido. Aquí, cada habitación es un territorio inexplorado, lleno de objetos frágiles y dinámicas sociales que no tengo un manual para descifrar. La Sra. Quinsly es amable, lo sé. Pero la amabilidad de la gente a veces es la más difícil de manejar porque no viene con instrucciones claras. Con la hostilidad, al menos sabes dónde te encuentras.

Aparqué donde me indicó un hombre de uniforme impecable y caminé hacia la entrada principal, una puerta de roble macizo con herrajes brillantes. Antes de que pudiera siquiera considerar tocar el timbre, la puerta se abrió. Draven estaba allí, se había cambiado el traje de oficina por unos pantalones de lino oscuro y una camisa blanca desabrochada. Parecía… más relajado. Menos como el director ejecutivo y más como un hombre tranquilo. La diferencia era sutil, pero para mí, estudiando sus patrones como un lingüista descifrando una lengua muerta, era evidente.

—Señorita Brighton —asintió, inclinando ligeramente la cabeza—. Puntual como siempre.

—Señor Quinsly —respondí, cruzando el umbral.

El vestíbulo era tan alto que casi daba vértigo. Una lámpara de araña de cristal colgaba como una constelación congelada, y una escalera de mármol serpenteaba hasta el piso superior. El aire olía a flores frescas y a cera de abejas para muebles.

—Vamos—, dijo. —Están en la sala.

Lo seguí, consciente del eco de mis pasos en el parqué. El —salón verde era precisamente eso: paredes cubiertas de seda color esmeralda intenso, sofás y sillones de terciopelo, cuadros de paisajes ingleses con marcos dorados. Y en el centro, como el sol alrededor del cual giraba este pequeño sistema solar, estaba Genevieve Quinsly.

—¡Liryel, querida! —exclamó, de pie con una elegancia que desmentía su edad. Vestía un traje pantalón lila y tenía una sonrisa cálida y sincera—. Me alegra mucho que hayas venido.

—Buenas noches, Sra. Quinsly —dije, permitiéndole tomarme las manos. Su tacto era suave, seguro, y no se prolongó lo suficiente como para resultar incómoda. Entendía los límites—. Gracias por invitarme.

—Tonterías, siempre eres bienvenida. Draven, ¿no tienes nada para la chica? Un vino, un refresco...

—Agua con gas, por favor —respondí rápidamente, antes de que Draven pudiera hacerlo. Era mi bebida segura.

Draven se acercó a una mesa auxiliar donde había varias licoreras. Al hacerlo, una joven y vivaz mujer entró en la habitación. Era Rose, la hermana de Draven, la doctora. La había visto un par de veces antes, y para mi sorpresa, su energía no me agotó; era como una brisa fresca y directa.

—¡Liry! —dijo, ignorando cualquier formalidad y abrazándome brevemente. Fue un toque rápido, casi amistoso, que no me dio tiempo a tensarme—. Me alegra que hayas logrado traer a este ogro hasta aquí. A veces pienso que prefiere su oficina a nosotros.

—Mi oficina tiene mejor aire acondicionado y menos preguntas personales—, respondió Draven, acercándose y entregándome un vaso de cristal tallado con mi agua con gas.

—Exactamente —rió Rose—. Por eso necesitamos a Liryel. Para civilizarlo.

Nos sentamos. Yo estaba en el borde de un sofá junto a Rose. Draven estaba sentado en una silla frente a nosotros, y su madre en un trono de seda junto a la chimenea apagada. La conversación fluyó con naturalidad; hablaron de la fundación benéfica de la Sra. Quinsly, de un paciente interesante de Rose, de los últimos asuntos de la junta directiva, que Draven comentaba con una sutil ironía que solo su familia parecía percibir. Yo simplemente escuchaba, observaba. Era un patrón habitual: ellos hablaban, yo analizaba. Era seguro.

Hasta que la señora Quinsly, con una sonrisa traviesa, dejó caer la bomba.

—Oye, Draven, me encontré con bella Abernathy en la ópera el otro día. Preguntó por ti.

Vi que los hombros de Draven se tensaban, casi imperceptiblemente. Tomó un sorbo de whisky.

—¿Y qué dijo, madre? —preguntó con la voz un poco más grave.

—Que estaba bien, inmersa en el trabajo como siempre. Es una pena que no funcionara; era una chica tan... brillante.

—Brillante como una navaja —murmuró Rose, poniendo los ojos en blanco.

—Rose, por favor —dijo su madre riendo—. En fin, Draven, cariño, nunca me contaste... ¿qué pasó realmente entre ustedes dos? Siempre pensé que iba en serio.

Draven emitió un sonido que parecía un suspiro ahogado. Claramente, aquello era un territorio incómodo.

—No éramos compatibles, madre. Eso es todo.

—¿Pero por qué?—, ​​insistió la Sra. Quinsly con la tenacidad de un sabueso. —Tenía pedigrí, inteligencia, ambición...

Se siente incómodo. Su lenguaje corporal es rígido, su voz tiene un tono definitivo que intenta cerrar el tema. La Sra. Quinsly no capta la señal. O prefiere ignorarla. En la oficina, cuando alguien insiste en un tema que el Sr. Quinsly quiere evitar, lo interrumpe con una frase cortante. No puede hacerlo aquí. Es su madre. Es una situación social compleja. Necesita una salida. Una verdad que ponga fin a la cadena de preguntas.