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— ¿Lo entiendes? La mente es como un espacio que se llena de cubos de conocimiento. Y de esos cubos depende la imagen del mundo que construyes. Yo intentaré darte los cubos que te faltan, los que pueden reorganizar tu visión del mundo y llenarla de nuevos colores.
Por ejemplo, para las personas con poco conocimiento y sin la chispa divina de la imaginación, la Tierra sigue siendo plana… Ven lo que pueden ver, y niegan lo que no pueden probar o entender. Pero la historia ha demostrado muchas veces lo contrario. Las fantasías, a menudo, se convierten en realidad.
Sin embargo, hay que distinguir con claridad entre imaginación y simple tontería. ¿En qué momento se pierde el hilo del descubrimiento del futuro y comienza la fantasía pura, como los vampiros, los hombres lobo o los extraterrestres?
Este pequeño discurso me lo soltó mientras me guiaba hacia la habitación que iba a ser mía durante los próximos tres días.
— Aquí está, acomódate.
Entramos en una habitación pequeña pero acogedora. Tenía todo lo necesario: una cama, una mesita de noche y un armario —donde incluso encontré algo de ropa.
— Toma lo que necesites. Si te falta algo, solo dímelo.
Detrás de la cama colgaba una alfombra vieja, y al lado había una alfombrita tejida a mano.
— No hay tele, pero sí internet. Mañana te doy la clave del wifi si la necesitas. Por hoy, solo piensa en lo que ha pasado… y en la nueva información que has recibido.
— Ah, por cierto, ¿en qué me había quedado? ¡Ya me acordé! Hay cosas que dependen de nosotros (como qué leer, a dónde ir, cómo vivir) y otras que no (como haber nacido humano, crecer en la Tierra...).
— ¿En qué momento nos separamos de nuestra familia, de nuestros amigos, y comenzamos a desarrollarnos por separado?... ¿Según qué? No según la imagen y semejanza de nuestros padres o abuelos, sino en base a la visión de un yo más ideal. Queremos ser mejores que ayer. Pero ese camino está lleno de espinas. La imagen de nuestro futuro ideal brilla a lo lejos, pero la realidad transforma esa luz amorfa en algo oscuro, sólido, moderno.
— Es como un rayo de luz en la oscuridad. No se lo puede ver... solo se lo percibe cuando choca contra una superficie y se hunde en la profundidad de tus ojos. Solo al reflejarse en algo, deja parte de sí mismo y sigue su camino. Entonces, ahora que lo sabes, ¿puedes afirmar con certeza si hay luz en el vacío? ¿Y qué hay allí? Así, el espacio está lleno de luz, pero el espectro que el ser humano puede percibir es muy limitado. Luz térmica, radiación nuclear, rayos X… nuestros ojos no los ven, pero el cuerpo los siente. ¡Y eso es lo más fascinante!
— Hay personas sensibles que incluso pueden percibir la "luz del pensamiento". ¡El pensamiento es materia! Aún no lo ha probado la ciencia, pero el pensamiento es una onda de luz, con una frecuencia determinada… Bueno, basta de información por hoy. Mañana tendrás que enfrentarte a ti misma.
Me acosté y tardé en dormirme. Pero finalmente caí en un sueño profundo.
Por la mañana, soñé que estaba junto a un manantial puro. Brotaban aguas cristalinas de la tierra, pero la gente, queriendo proteger su santuario —pues ese manantial era sagrado para ellos—, construyó un techo encima. La estructura era de troncos gruesos. Uno de esos troncos bloqueaba el flujo del agua, y con los años el manantial se fue secando. En el sueño, vi que antes esas aguas habían cubierto grandes extensiones, como si no fueran un río, sino algo más grande. Entonces me metí debajo del techo y, con gran esfuerzo, logré mover el tronco. El agua clara brotó de inmediato, llenando lentamente el manantial... El techo se ladeó un poco, pero no se cayó. Me desperté.
En la cocina, con una bata de casa, estaba sentada la bruja. En la mesa había dos tazas de té, y el aroma de bollos recién horneados llenaba la habitación. Mi estómago rugió al instante.
— ¿Dormiste bien?
— Sí, bien.
— Perfecto. Entonces, ¡buen provecho!
— ¿Tienes café? Por la mañana suelo tomar café…
Así comenzó nuestra conversación matutina. Pensé que la lección empezaría de inmediato, pero simplemente nos sentamos en la cocina y charlamos sobre la vida, entre sorbos de té y café. Hablábamos de todo y de nada a la vez. Hasta que no pude contenerme y le hice la pregunta que me rondaba por dentro:
— ¿Y el autoconocimiento? Quiero saber... ¿y aquí estamos hablando de qué? ¡El tiempo corre! ¡Solo tengo un día para esto!
— Solo intento reconocer tu idioma.
— ¿Reconocer qué? — no entendí.
— Estoy intentando reconocer tu lenguaje. O mejor dicho, tu forma de pensar. ¿Sabes? Cada persona tiene la suya, tan única como una huella dactilar… o una nariz.
— ¿Una nariz? — pregunté, confundida.
— Sí. La huella de un dedo, de la nariz, de cualquier parte del cuerpo, la sangre, el ADN… todo en ti es único. Pero para poder explicarte algo, necesito primero entenderte. Comprender tu lenguaje, el verdadero significado de tus palabras. Muchas veces usamos las mismas palabras, pero cada quien les da un sentido distinto.
— Así que, tu tarea durante las próximas horas será mirar dentro de ti. Aquí tienes una hoja de papel. De arriba hacia abajo, escribe tus defectos, tus sombras. Luego, desde cada uno, como si fueran raíces, dibuja líneas horizontales y anota lo que nace de ahí: pueden ser hábitos, miedos, prejuicios, incluso acciones “buenas” que haces por obligación. Por ejemplo, esa vecina que siempre te pide dinero prestado y tú, por no saber decir que no, accedes. Eso también cuenta.
— La libertad debe ser total, incluso frente al bien y al mal. Son conceptos difusos… A veces, entre costumbres, miedos y obediencia, perdemos de vista lo esencial.
— Me voy un rato, tengo cosas que hacer. Prometo no mirar. Y recuerda: esto lo escribes para ti. Para revelar tu mundo interior. Solo sacando a la superficie lo que escondes en lo más profundo, podrás empezar a trabajar con ello. Y ese trabajo será tuyo. Yo solo te guiaré.
— Y otra cosa: escribe con la mano no dominante. Si eres diestra, usa la izquierda. Si eres zurda, la derecha. Eso activará el otro hemisferio de tu cerebro. Puedes quedarte aquí o irte a tu cuarto, como prefieras.
Me sumergí en mí misma. Pasé horas recordando mi vida, mis actos, buscando conexiones y causas, escribiendo poco a poco las raíces del mal que habitaban mi alma. Incluso lloré un poco.
Al llegar la tarde, salí de mi habitación. La hoja estaba completamente escrita. La apretaba contra mi pecho con pudor.
— Pasa, querida. ¿Tienes hambre?
Fue en ese momento cuando me di cuenta de que no había comido en todo el día. Ella me sentó a la mesa.
— Aquí está —dije, apretando el papel en la mano.
— No lo voy a mirar, cariño. Lo escribiste para ti. Ahora, vamos a cenar.
— ¿Y qué hago con esto? —pregunté, señalando la hoja.
— Eso es para ti. No significa que tengas que arrancar todas esas raíces oscuras, si me permites la metáfora. Significa que ahora jugarás del lado de la fuerza. Ahora tú mandas, no tus hábitos, miedos o defectos. Ahora tú los controlas a ellos, no al revés.
— Aunque si lo deseas, puedes arrancar algunos. Imagina que eres una jardinera. Ahora te toca dar forma a las raíces.