La Llama Invisible Capítulo 2: La ciudad que no sueña

La señal llegó en silencio.

No fue un susurro. No fue una visión. Fue una ausencia. Un espacio entre pensamientos, una grieta en la vibración del fuego blanco que Anya llevaba en el pecho. Durante días, había sentido que algo se deslizaba por debajo de la conciencia colectiva de los portadores. No era miedo. No era sombra. Era algo más profundo: una ciudad que no soñaba.

Mateo fue el primero en nombrarla.

—Virelia —dijo, mientras pintaba con luz líquida sobre un lienzo suspendido en el aire—. No existe en ningún mapa. Pero el fuego la recuerda.

Élise, al revisar los registros más antiguos de la Orden del Umbral, encontró una sola mención: “Virelia, la ciudad suspendida. Donde los susurros se detuvieron para proteger lo que aún no debía arder.”

Clara, que ya no hablaba con palabras, se acercó a Anya y colocó una mano sobre su pecho. El fuego blanco vibró, pero no se encendió. En su mirada, Anya vio la advertencia: “No todos los silencios son seguros.”

La niña sin nombre, que ahora caminaba entre reflejos, se ofreció a acompañarla. Mateo también. Él no solo pintaba el futuro: lo sentía. Y lo que sentía en Virelia… no era ausencia. Era contención.

El viaje no fue físico. No tomaron trenes ni cruzaron fronteras. Virelia no estaba en el mundo. Estaba entre mundos. Llegaron al borde de un bosque que no tenía árboles, solo columnas de niebla que se movían como pensamientos. Al cruzarlas, la ciudad apareció.

Virelia era perfecta.

Demasiado perfecta.

Las calles eran simétricas. Las casas, idénticas. No había basura, ni ruido, ni viento. Pero tampoco había sueños. Anya lo sintió de inmediato. El fuego blanco en ella se volvió opaco. No apagado. Inhibido.

—Aquí el fuego fue sellado —dijo la niña sin nombre—. No por odio. Por orden.

Los habitantes de Virelia caminaban con precisión. Saludaban con cortesía. Sonreían sin emoción. Nadie hablaba de sueños. Nadie recordaba haber tenido uno. Cuando Anya preguntó a una mujer si alguna vez había sentido algo que no pudiera explicar, ella respondió:

—Sentir sin propósito es peligroso.

Mateo pintó en secreto. Cada trazo se deshacía al contacto con el aire. La ciudad no permitía expresión. No por censura. Por diseño.

En el centro de Virelia, encontraron un obelisco de cristal. Era alto, transparente, y dentro, suspendida en una columna de luz, había una figura dormida. No tenía rostro. No tenía sombra. Pero su llama era inmensa. Anya la sintió como una presión en el pecho, como si el fuego blanco quisiera acercarse pero no pudiera.

—¿Quién es? —preguntó Mateo.

—La llama que fue silenciada —respondió Anya.

Élise, que se había unido al grupo a través de un espejo de agua, explicó lo que había descubierto: la figura era Cael, el primer portador que eligió no arder. No por miedo. Por compasión. En tiempos antiguos, cuando el fuego comenzaba a manifestarse en formas destructivas, Cael decidió contener su llama. Sellarse a sí mismo. Y con él, selló a Virelia.

—El fuego consume —dijo Élise, repitiendo las palabras de los textos—. Y Cael… quiso proteger.

Pero al hacerlo, había detenido el flujo de memoria entre llamas. El fuego invisible, que dependía de conexión y testimonio, comenzó a perderse. Y ahora, los portadores que vivían en la mansión Delacroix comenzaban a olvidar no por negligencia… sino porque Cael seguía dormido.

Anya se acercó al obelisco.

El cristal vibró.

No como advertencia.

Como reconocimiento.

—No quiero que ardas —dijo—. Quiero que recuerdes.

La figura dentro del cristal tembló. No físicamente. Espiritualmente. La llama invisible en Anya comenzó a brillar. No como fuego. Como puente.

Mateo pintó el momento. Esta vez, el trazo se mantuvo. La ciudad no lo borró. La niña sin nombre cantó. No con voz. Con presencia.

Y Cael despertó.

No como humano.

Como fuego puro.

Su rostro era luz. Su cuerpo, vibración. No caminaba. Flotaba. No hablaba. Susurraba sin sonido.

—¿Por qué me has traído de vuelta? —preguntó, sin palabras.

Anya respondió desde el fuego:

—Porque lo que eligió no arder… también merece recordar.

Cael lloró.

Y su llama se encendió.

No como antes.

Como puente.

Virelia cambió.

Las casas comenzaron a perder simetría. Las calles se llenaron de viento. Los habitantes comenzaron a soñar. No con miedo. Con curiosidad.

Anya comprendió que la segunda parte de su viaje no era enseñar fuego.

Era enseñarle a existir sin depender de memoria, forma o tiempo.

Clara escribió en el diario rojo, que ahora solo respondía a vibraciones:

> “La llama invisible no necesita cuerpo. Solo testigos dispuestos a sentir.”

La niña sin nombre cantó.

Mateo pintó con aire.

Élise guardó silencio.

Y Anya… se convirtió en faro.

No para el mundo.

Para lo que aún no se ha atrevido a arder.

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