CAPÍTULO 12: Debajo de los retratos

Nora no apartó los ojos del retrato.

Leonor seguía señalándola.

No era una ilusión.

No era una sombra.

La mano pintada, antes apoyada sobre el respaldo de la silla, ahora estaba extendida hacia delante.

El dedo índice apuntaba directamente a ella.

—No pienso acercarme —dijo Nora.

Irene soltó aire por la nariz.

—Sensato.

Helena no parecía compartir la tranquilidad.

—Apártate del retrato.

Nora dio un paso atrás.

La llave dentro de su bolsillo seguía caliente.

No quemaba, pero pulsaba contra la tela como si tuviera temperatura propia.

Adrián la miró.

—¿La llave?

Nora asintió.

—Sí.

Gabriel se acercó al cuadro sin tocarlo.

—Está respondiendo.

—¿A mí? —preguntó Nora.

—A la sangre.

Nora apretó la mandíbula.

—No vuelvas a llamarme así.

Gabriel levantó los ojos.

—¿Cómo?

—La sangre. La llave. La descendiente. Lo que sea.

Se hizo un silencio.

—Tengo nombre.

Gabriel asintió lentamente.

—Tienes razón.

Helena miró a su marido, pero no intervino.

Nora volvió la atención a la caja.

El frasco seguía dentro.

Sangre de Leonor.

O eso creían.

—¿Cómo saben que falta la mía?

Gabriel respondió:

—No lo sabemos.

—Pero todos lo pensaron.

—Porque eres la única descendiente directa localizada.

—Eso no significa que la nota hable de mí.

Irene se apoyó en la mesa.

—También significa que la casa empezó a comportarse como una lunática cuando llegaste.

—Gracias.

—De nada.

Nora ignoró el comentario.

—¿Qué es “la que tomó”?

Nadie respondió.

Nora miró a Adrián.

—¿Podría ser tu sangre?

Él negó.

—No creo.

—¿Por qué?

—Porque yo no tomé el pacto.

Gabriel se tensó.

Nora lo notó.

—Tú sabes algo.

Gabriel guardó silencio.

Helena dijo:

—No ahora.

Nora se volvió hacia ella.

—No.

La palabra salió más firme de lo que esperaba.

—Ya no.

Helena la observó.

Nora señaló el retrato.

—Eso me está señalando. Hay un frasco de sangre sobre la mesa. Una chica desaparecida dejó mensajes con mi nombre antes de conocerme. Si tienen información, la dicen ahora.

Irene miró a Gabriel.

—Yo también quiero escuchar esto.

Él cerró los ojos un instante.

Después abrió la caja por completo.

Debajo del frasco había un segundo compartimento.

Nora no lo había visto.

Gabriel levantó una pequeña tabla interior.

Dentro había un medallón.

Plata ennegrecida.

Circular.

Con el mismo símbolo que Nora había visto en la fotografía de la puerta.

Un círculo atravesado por tres líneas.

—¿Qué es?

—El sello de los Valcárcel.

Nora se acercó.

—¿La familia de la casa?

—Sí.

—¿Y las tres líneas?

Gabriel miró el frasco.

—Tres ramas.

—¿De sangre?

—Sí.

Nora sintió un escalofrío.

—Entonces la nota habla de tres linajes.

Gabriel asintió.

Adrián se acercó.

—Eso cambia todo.

—¿Por qué?

Él señaló el papel.

—“La que tomó. La que quedó. La que falta”. Si son ramas, no individuos...

Nora terminó la frase:

—Mi sangre podría no ser la única que falta.

Gabriel permaneció en silencio.

—¿Quiénes eran las tres ramas?

Nora esperó.

Esta vez respondió Helena.

—Valcárcel.

Gabriel miró el suelo.

—Varela.

Nora sintió que algo encajaba.

—Y la tercera.

Nadie habló.

Irene levantó una ceja.

—Qué sorpresa.

Nora miró a todos.

—¿Quién?

Helena tomó aire.

— Valdoria.

El nombre cayó sobre la habitación.

Nora sintió que la garganta se le cerraba.

—Entonces no somos una rama secundaria.

—No —dijo Gabriel.

—Somos parte del pacto original.

—Sí.

—¿Desde antes de Clara?

—Mucho antes.

Nora apoyó las manos en la mesa.

—¿Por qué nadie lo dijo?

—Porque no teníamos pruebas completas.

—¿Y ahora?

Gabriel levantó el medallón.

—Esto las confirma.

Nora miró el símbolo.

Tres líneas.

Tres familias.

—¿Qué hizo cada una?

Gabriel tardó.

—Los Valcárcel iniciaron el pacto.

—¿Para qué?

—Querían conservar recuerdos.

Nora frunció el ceño.

—¿Eso es todo?

—Al principio.

Irene soltó una risa corta.

—Siempre empieza con algo razonable.

Gabriel continuó:

—Habían perdido hijos, padres, esposos. Querían impedir que los recuerdos desaparecieran.

Nora miró alrededor.

La casa retenía recuerdos.

Demasiado bien.

—¿Y los Varela?

—Intentamos contener lo que crearon.

—Con sangre.

—Sí.

—Y los Valdoria.

Gabriel no respondió.

Nora sintió una punzada de impaciencia.

—¿Qué hicieron?

Esta vez fue Helena.

—Abrieron el vínculo.

—¿Qué significa?

—Dieron acceso.

—¿A qué?

Helena miró el retrato de Leonor.

—A la casa.

Nora sintió frío.

—No entiendo.

Adrián habló:

—Quizá los Valcárcel construyeron algo para guardar recuerdos. Los Varela intentaron mantenerlo estable. Los Valdoria hicieron posible entrar y salir.

Nora pensó en la puerta negra.

En el espejo.

En la llave.

—Guardianes.

Gabriel negó.

—No exactamente.

—Llaves humanas.

Él no respondió.

Nora soltó aire.

—Peor.

La llave volvió a calentarse.

El retrato cambió.

Leonor ya no la señalaba.

Ahora miraba hacia abajo.

Nora siguió la dirección.

El suelo.

—¿Qué hay debajo de esta habitación?

Gabriel levantó la cabeza.

—El sótano.

Nora miró el retrato.

—No.

—¿Qué?

—No mira hacia el sótano.

Se acercó un poco.