Capítulo 4: Asistente Personal

Isabella quedó petrificada. El eco de sus últimas palabras —"Usted trabaja para mí. Como mi asistente personal"— rebotaba contra el ventanal panorámico que valía más que su vida entera.

¿Asistente... personal?

El cerebro de Isabella intentó procesarlo. Era como si le hubieran dado una cachetada y un beso al mismo tiempo. Era un castigo envuelto en un ascenso. Era una soga de seda.

Él la había acusado de oportunista, de querer "ascender por accidente", ¿y ahora la ascendía?

—Hola...

—No balbucee, señorita Rossi. Me irrita.

Alexander Vance se enderezó, abandonando el borde del escritorio. Volvió a ser la estatua de poder, el CEO.

—Pero... ¿por qué? —logró articular ella, la rabia volvió a teñir su voz. Odiaba sonar débil, pero la confusión era total—. Tú me... me odias.

—No pierdo mi tiempo en emociones tan inútiles como el odio —replicó él, acomodando un pisapapeles de cristal que ya estaba perfectamente alineado—. El odio es un lujo. Lo que vi en el ascensor era patético, sí. Pero lo que vi en su expediente me es ... útil.

Señaló la carpeta con su nombre.

—Usted está desesperada.

Su expediente financiero es un desastre.

La deuda de su padre es un ancla que la está hundiendo. Usted necesita este trabajo. No quiere este trabajo, usted lo necesita .

Eso, señorita Rossi, se llama apalancamiento.

Y yo soy muy bueno usándolo.

Allí estaba. La estrategia pura y dura. La voz de su madre resonaría aquí:

La gente no compra productos, compra soluciones a su dolor .

Y él había identificado el dolor de Isabella, su herida abierta, y acababa de clavarle el dedo adentro.

—Usted cree que soy desleal —dijo ella, con la mandíbula apretada.

—Creo que su lealtad, como la de todos, se compra. La diferencia es que yo sé exactamente cuál es su precio: la supervivencia.

Usted no va a filtrar mis correos, no va a vender mis secretos y no va a conspirar con mi primo Julian —la forma en que dijo el nombre "Julian" sonó como si estuviera masticando vidrio—, porque si lo hace, me aseguraré personalmente de que no vuelva a trabajar ni sirviendo café en una estación de servicio de la Ruta 66.

¿Fui claro?

Clarisimo.

Era una amenaza. Una amenaza brillante, despiadada y absolutamente efectiva.

La había atado. La había atado a él.

Isabella sintió un frío que le caló los huesos. Este hombre no era Sebastián, el fantasma cobarde que huyó.

Este era el depredador alfa. Y la acababa de marcar como de su propiedad.

—Perfectamente claro, señor Vance.

—Bien. Meredith, mi asistente ejecutiva, manejará la agenda corporativa.

Usted... —hizo un gesto hacia ella, como si fuera una herramienta que acababa de adquirir— usted manejará mi vida.

Mis horarios personales, mis filtros, mis viajes, mi café. Y cualquier tarea que consideres debajo de la categoría de Meredith.

La humillación. Era el perro guardián, la chica de los mandados de lujo.

—Meredith le dará los detalles y las cláusulas de confidencialidad que deberá firmar. Su nuevo sueldo refleja sus nuevas responsabilidades... y su silencio.

El dinero. La zanahoria después del palo.

—Mañana. Siete en punto. En el escritorio de afuera. No llegue tarde. Un segundo tarde y buscaré a alguien más desesperada. Puede retirarse.

Se dio vuelta, volviendo a mirar por la ventana. La audiencia había concluido.

Isabella se quedó parada un segundo, sintiendo el ardor de la humillación en la cara. Quería gritarle. Quería tirarle el pisapapeles de cristal a la cabeza. Quería renunciar.

Pero pensó en el aviso de desalojo pegado en la heladera de su monoambiente. Pensó en los fideos instantáneos. Pensó en la mirada rota de su padre la última vez que lo vio.

Apretó los labios hasta que le dolieron.

—Sí, señor.

Se dio vuelta y caminó hacia la puerta. El clic de sus tacones fue lo único que rompió el silencio. Al cerrar la puerta de caoba, sintió que acababa de firmar un pacto con el diablo.

Meredith, en el escritorio de mármol negro, ni siquiera levantó la vista. Solo le deslizó una pila de papeles por la superficie pulida.

—Lealo. Firmelo. Tráigalo mañana.

Y bienvenida al piso 50, supongo.

La ironía en su voz era palpable.

El regreso al piso 42 fue surrealista. Si la caminata de ida había sido una marcha fúnebre, la de vuelta fue... ¿qué? ¿Un desfile de la victoria? ¿La caminata de la vergüenza? No lo sabía.

Las miradas la siguieron, pero esta vez eran diferentes. Ya no era la pobre diabla que iba al matadero. Era... algo más.

Jennifer Lane estaba parada cerca de la fotocopiadora, buscando revisar unos papeles, pero sus ojos estaban fijos en Isabella. La expresión de triunfo que tenía antes se había agriado, reemplazada por una confusión ácida.

Isabella fue directamente a su cubículo. Se sentó. Miró su pantalla, los números de Berlín que ahora parecían tan insignificantes.

Estuvo diez minutos sin moverse. Procesando.

Luego, agarró una caja de cartón vacía debajo del escritorio y empezó a guardar sus cosas. La foto de su madre (fallecida hace años), su taza de café favorita, sus anotadores.

—¿Qué... qué estás haciendo, Rossi?

La voz de Jennifer. No pude evitarlo.

Isabella levantó la vista. Vio la cara de Jennifer, pálida de rabia y desconcierto.

—Me mudo, Jennifer.

—¿Te mudas? ¿Adónde? ¿A Recursos Humanos? ¿Te despidieron?

Isabella puso el último retrato en la caja. Se puso de pie. Por primera vez en dos años, se sintió... alta. No era felicidad. Era una adrenalina fría, casi peligrosa.

—Al piso 50.

La boca de Jennifer se abrió. Un pequeño sonido ahogado salió de ella.

—¿Qué? ¡Mentira! ¡Tu no...!

—Soy la nueva asistente personal del señor Vance —dijo Isabella, su voz tranquila, cortante—. Así que, si me disculpas, tengo que irme.