Capítulo 6: El Fantasma

El clic de la puerta de caoba al cerrarse fue el sonido más solitario del mundo.

Alexander Vance se había ido. El zumbido silencioso de su ascensor privado anunció su partida, dejando un vacío de poder que succionó el poco aire que quedaba en el piso 50. Meredith, la asistente ejecutiva, ni siquiera levantó la vista; Estaba acostumbrada a la estela que dejaba el cometa Vance.

Pero Isabella no.

Se quedó de pie, anclada a su nuevo escritorio de mármol negro, con el teléfono aún caliente en la mano.

El silencio era una locura. En un minuto, había pasado de ser interrogada por el hombre más intimidante de Chicago a tener una cita ineludible con el fantasma que la había destruido. Y, entre medio, le habían ordenado cometer un acto de sabotaje corporativo tan sucio que la hacía sentir pegajosa.

Dos tareas.

Arruinar la vida personal de un CEO en Zúrich.

Prepárate para conocer al cobarde que le arruinó la suya.

Qué quilombo , pensó, usando una palabra que su madre odiaría.

Miró la puerta cerrada de él. Él le había dicho que lo hiciera desde casa, desde una red pública. Pero Isabella era más inteligente que eso. Las redes públicas son un desastre, son rastreables para un aficionado. Si iba a hacer esto, si iba a vender este pedacito de su alma, lo iba a hacer bien. Lo iba a hacer como él lo haría: sin dejar huellas.

Se sentó. La silla de cuero, ergonómica y carísima, se sentía como un trono de hielo.

Abrió su computadora portátil. No la de Industrias Vance. La suya. La que usaba para sus finanzas, para sus intentos fallidos de encontrar a Sebastian Thorne.

Durante

El cursor titilaba.

Asunto: Una preocupación sobre su esposo.

No. Demasiado suave. Demasiado... femenino. Tenía que ser un golpe. Directo.

Borró.

Asunto: Acero Atlas - París.

Preciso. Corporativo. Insinuante. Perfecto.

El cuerpo del mensaje. ¿Qué escribir? ¿"

Isabella recordó la mirada de Alexander. Sin emociones .

Escribió: Dirección: 14 Rue de Rivoli, Apartamento 6B, París. Nombre: Chloé Duval. Pregúntele a su esposo por la transferencia del 15 de este mes. —Un accionista preocupado.

No tienes opción, Isa .

Pensó en la deuda. Pensó en la mirada de Alexander esa mañana, ese destello de respeto helado cuando le entregó el informe. Ese respeto era adictivo. Y peligroso.

Haga clic en .

Enviado .

Cerró la computadora portátil. Borró el historial, limpió el caché, desvió los proxies y cerró la cuenta de correo. En menos de un minuto, digitalmente, nunca había existido.

Se levantó y fue a la cocina a lavarse las manos. Se frotó la piel con el jabón caro hasta que le ardió.

Pero no se sentía limpia. Se sintió eficiente. Se sintió... como él.

Las siguientes dos semanas fueron una inmersión en el infierno personal de Alexander Vance.

El martes 10 am (la fecha del divorcio) estaba marcada en su calendario mental, una bomba de tiempo que hacía tic-tac debajo de la rutina diaria. Mientras tanto, la vida en el piso 50 se asentó en un ritmo tenso, casi militar.

Su día comenzaba a las 5:30 am para poder estar en la oficina a las 6:45 am A las 7:00 am, preparaba la prensa francesa. 85 grados. A las 7:15 am, planchaba los diarios. A las 7:30 am, revisaba la agenda de él, la de ella y la de Meredith, buscando conflictos que Alexander odiaba más que las arrugas.

A las 8:00 am, él llegaba.

El timbre de su ascensor privado se convirtió en el metrónomo de su ansiedad.

Él entró. Nunca dijo "buenos días". Solo asentía, un movimiento corto de la barbilla.

—Señorita Rossi.

—Señor Vance.

Y el día comenzaba.

Era un tirano. Pero un tirano brillante. Lo veía destrozar a banqueros de inversión por teléfono con una lógica tan fría que dejaba al otro lado sin argumentos. Detectó un error de cálculo en un informe de doscientas páginas en menos de treinta segundos.

Y ella... ella se mantenía a su altura.

Aprendía a anticipar. Si él pedía un archivo, ella ya lo tenía abierto. Si él preguntaba por un contacto, ella ya tenía el número marcado. Si él fruncía el ceño, ella ya estaba pidiendo un café nuevo (esta vez a 84 grados, porque descubrió que la tensión le subía la temperatura corporal y prefería el café un grado más frío).

Él lo notó. No lo dijo. Pero lo notó.

La tensión entre ellos era constante. No era solo la tensión de jefe-empleada. Era... algo más. Era la proximidad.

La oficina era gigantesca, pero él la llamaba a su escritorio constantemente.

—Rossi, venga.

Ella se acercaba, anotador en mano. Él no se movía. Se quedó en su silla, obligándola a inclinarse ligeramente sobre su escritorio para ver la pantalla.

El olor. Dios, el olor. Era adictivo. Esa mezcla de maderas caras, cuero y el ozono de la electricidad estática de sus monitores. Era el olor del poder.

Un día, estaban revisando los planos de una nueva planta logística. Él estaba de pie, ella a su lado, ambos mirando los planos extendidos sobre la mesa de conferencias.

—Aquí —dijo él, su voz un murmullo profundo a su lado—. Este flujo es ineficiente. El área de carga está demasiado lejos del ensamblaje.

Él se inclinó, trazando una línea con el dedo. Su brazo rozó el de ella.

Fue como si la hubieran tocado con un cable de alta tensión. Un calor seco, instantáneo, le subió por el brazo. Ella se tensó, retirándose un milímetro.

Él se detuvo.

Isabella no se atrevió a respirar. Él estaba tan cerca que podía sentir el calor que irradiaba su cuerpo a través del impecable traje. Podía ver la textura de su piel en la nuca, donde el cabello oscuro estaba perfectamente recortado.

Él giró la cabeza. Solo un poco. Sus ojos azules la encontraron. No había frío. Estaban... evaluando.