Capítulo 7: El Alambre Tenso

Esa noche, el monoambiente de Isabella en Lincoln Park se sintió como una caja de zapatos. Demasiado chico. Demasiado silencioso.

Había salido del piso 50 sintiéndose como un fantasma.

El "Tenga cuidado. Los fantasmas que vuelven... muerden" de Alexander Vance, resonaba en sus oídos.

¿Era una advertencia genuina? ¿O era, como todo en él, una jugada estratégica? ¿Una forma de recordarle que, aunque él le daba permiso para ir, ella seguía siendo su pieza en el tablero?

El tipo era un controlador obsesivo. Y ella estaba, literalmente, en el centro de su radar.

Llegó a casa. El silencio la toca.

Estaba acostumbrada al zumbido de alta frecuencia del piso 50. El susurro del aire acondicionado a 19 grados, el tecleo de Meredith, el murmullo profundo de la voz de Alexander al teléfono, la vibración del poder. Su departamento, en cambio, estaba vacío.

Isabella preparó un té. No tenía hambre.

Se sentó en el sofá, pero se levantó al instante. Camino hacia el armario. Sus manos, por sí solas, fueron al fondo, debajo de las mantas viejas.

Sacó la funda de tela transpirable. El vestido.

Lo extendió sobre la cama. Dos años, y seguía siendo una obra de arte ridícula. Blanco, brillante, cubierto de perlas que parecían lágrimas sólidas. El símbolo de la mayor humillación de su vida. El monumento a Sebastian Thorne.

Mañana.

Mañana, a las 10 am, iba a conocer al cobarde.

¿Qué esperaba encontrar?

En sus pesadillas, Sebastian Thorne era un monstruo sin rostro. A veces era débil y lloroso, como Eleanor lo describió. Otras veces era cruel, con la misma frialdad de su padre. Y, en las peores noches, en las que se despertaba sudando, veía... los ojos de Alexander.

Sacudió la cabeza. No. Alexander era un tirano, pero no era un cobarde. Él te destrozaba mirándote a la cara. Este tipo, su "esposo", atacaba por la espalda y huía.

El pánico de Eleanor le volvió a la mente. "¡Capaz te quiere de vuelta! ¡El acuerdo!" .

¿Y si era eso? ¿Y si no era un divorcio, sino una trampa? ¿Si el tipo apareció y le decía "El acuerdo sigue en pie, querida esposa. Ahora volvés conmigo"?

El estómago se le cerró. No. Imposible. Ella no era la misma chica de 23 años, desesperada por salvar a su padre. Ahora tenía 25, estaba endeudada hasta el cuello, sí, pero era la asistente personal del hombre más poderoso de Chicago.

Había sobrevivido al hielo de Alexander Vance.

Podía sobrevivir a esto.

Estaba a punto de guardar el vestido, de enterrar al fantasma de nuevo, cuando su celular vibró sobre la mesa.

Un mensaje. 10:14 pm

Era él. Alexander.

Su corazón dio un vuelo. Él nunca le enviaba mensajes a su celular personal. Nunca. Era una regla no escrita. El trabajo se queda en la tableta de la empresa.

Sus dedos temblaron al tomar el teléfono.

DE: A. Vance (Privado) ASUNTO: Mañana.

(Ni siquiera escribía como una persona normal. Escribía como si dictara un telegrama de guerra.)

MENSAJE: Rossi. El informe de logística de Acero Atlas (División B), para la 1 pm de mañana. Sin falta. Junto con la confirmación firmada de su... asunto. No acepte demoras de su contraparte. Resuélvalo.

Isabella se quedó mirando la pantalla.

El tipo era un monstruo.

Le estaba dando la mañana "libre", pero le estaba cargando trabajo extra (el reporte de la División B era un infierno que tomaría horas) y, no solo eso, le estaba recordando el plazo. "1 pm ,Resuelto".

La soga. Le estaba dando un tirón a la soga.

"No aceptes demoras de tu contraparte".

Isabella sintió una ola de furia tan caliente que le secó el miedo. ¿Quién se creía que era? ¿El dueño de su vida?

Si. Exactamente eso se creía. Y, legalmente, lo era. Su contrato de trabajo, más el préstamo interno que Eleanor le había gestionado, lo hacían su dueño.

Pero la furia... la furia le dio algo que el miedo le había quitado: claridad.

Se dio cuenta de lo que él estaba haciendo. Era otra prueba. Como la del informe de Acero Atlas. ¿Podía manejar el estrés de su vida personal y seguir siendo la máquina eficiente que él había creado?

Esto no era solo sobre Sebastián. Era sobre Alexander. Era sobre ella. Era sobre recuperar el control.

Dejó el vestido afuera. Toda la noche. Colgado en la puerta del armario, como un espectro.

Se fue a la cama. Durmió. Tres horas. Pero fue un sueño profundo. Cuando la alarma sonó a las 6 am, se despertó con un solo pensamiento.

Propósito.

Hoy no era la víctima. Hoy no era la asistente. Hoy era Isabella Rossi, y venía a reclamar su nombre.

Se duchó. El agua caliente no fue un consuelo, fue un combustible.

Se paró frente al armario.

¿Qué podría hacer uno para divorciarse de un fantasma al que nunca ha visto?

Su "armadura Vance" estaba allí: las faldas lápiz grises, las blusas de seda blancas, los blazers negros. La ropa de soldado. La ropa que la hacía invisible, eficiente. La que usaba para Alexander.

No. Hoy no.

Tampoco usaría un vestido suave. No iba a parecer vulnerable.

Buscó al fondo. Encontró lo que necesitaba. La ropa que había comprado para una entrevista de trabajo hacía años, antes del colapso de su padre.

Un traje pantalón.

No era gris ni negro. Era de un color azul cobalto profundo. Fuerte. Vibrante. Un color que gritaba "estoy aquí". Los pantalones eran de corte perfecto, y el saco era entallado, poderoso. Debajo, se puso una blusa sencilla, de cuello alto, color crema.

Tacones. Altos. Negros. Puntas afiladas. El sonido de sus pisadas hoy no sonaría a huida, sino a sentencia.

Se maquilló. Con cuidado. Ojos definidos, labios en un tono nude fuerte. El pelo, suelto. Lo había llevado recogido en un moño tirante durante semanas, como Alexander prefería (aunque nunca lo dijo, ella notó que él despreciaba "el desorden").

Hoy no. Hoy su pelo oscuro caería sobre sus hombros. Era su escudo.