Capítulo 14: Las Reglas del Compromiso

El clic de la puerta de la suite al cerrarse tras Sebastian Thorne fue el sonido más ruidoso que Isabella había oído jamás.

Dejó un silencio denso, tóxico.

La junta directiva de Acero Atlas (Gessler, Baumann, Müller) quedó petrificada.

Tres estatuas de terror y humillación. Habían venido a una negociación;

Terminaron asistiendo a la declaración de guerra de la dinastía Thorne-Vance.

Alexander Vance seguía de espaldas a la habitación. Una silueta oscura contra el amanecer rojo de Zúrich.

Isabel temblaba. La adrenalina que la había mantenido en pie, la furia que la había hecho elegir un bando, se estaba drenando, dejándola hueca. Vacía. Aterrorizada.

Estaba legalmente atada al hombre que acababa de salir. Y estaba profesional, financiera y ahora... estratégicamente... atada al hombre que estaba en la habitación.

Era la soga en un juego de tira y afloja entre dos hermanos que se odiaban a muerte.

-Isabella.

La voz de Alexander. Hielo puro. Sin emoción.

Ella saltó. La tableta casi se le resbala de las manos sudorosas. —Sí, señor.

—Los contratos.

Obedeció. Se movió hacia la impresora portátil. El papel salió, cálido.

Alexander se giró. Su rostro estaba vacío. Era aterrador. La furia de las 3 am se había ido. La adrenalina de la confrontación se había ido. Era el vacío del ojo del huracán.

Puso los contratos sobre la mesa de vidrio frente a la junta .

—Firmen —ordenó.

Gessler, la Dama de Hierro, ahora era de hojalata. Temblaba. Miró a Alexander.

—Herr Vance... lo que dijo su hermano... sobre los intereses de Thorne Enterprises…

—Frau Gessler, ¿de verdad quiere discutir los "intereses" de mi padre, cuando yo tengo pruebas irrefutables de que su fundación es un vehículo de lavado de dinero y que Herr Baumann aquí presenta es un evasor de impuestos?

Baumann hizo un sonido ahogado.

—Yo no tengo "intereses" —continuó Alexander, su voz un susurro mortal—. Yo tomo . Ustedes perdieron. Sebastián perdió. Mi padre perdió.

Yo gané. Ahora, firmen.

Fue una masacre.

Firmaron. Uno por uno. Sus manos temblaban tanto que las firmas eran casi ilegibles.

—Isabella —dijo él, sin mirarla.

—Señor.

—Acompañe a nuestros... nuevos socios... a la puerta.

Isabel obedeció. Abrió la puerta de la suite.

—Gracias por su tiempo, Frau Gessler, señores.

Ellos se levantaron, hombres y mujeres rotos, dueños de un imperio que acababa de serles arrebatado.

Salieron en fila, sin mirarla.

Isabella cerró la puerta. El clic fue, de nuevo, ensordecedor.

Silencio.

Aida, la azafata, que había estado como un fantasma en la cocina de la suite, salió.

—¿Señor Vance?

—Limpie esto —dijo él, señalando las tazas de café, los papeles—. Y luego, váyase.

No la necesito hasta el vuelo de regreso.

—Sí, señor.

Isabella quedó parada en medio de la sala. No sabía dónde ponerse. ¿Debía irse a su habitación? ¿Debía esperar?

Era un soldado. Un soldado espera órdenes.

Alexander caminó hacia el ventanal.

Miró Zurich. La ciudad estaba viva ahora, despierta. El sol brillaba sobre el lago.

Aída limpió. Sus movimientos eran silenciosos, eficientes.

Recogió las tazas, limpió la mesa de vidrio, borrando todo rastro de la batalla.

Y entonces, ella también se fue.

Cerró la puerta de servicio de la suite tras de sí.

Estaban solos.

Solos.

Con el caos de la mañana, con la revelación de que eran cuñados, con la amenaza de Sebastian, con la puerta de comunicación entre sus habitaciones todavía abierta.

Isabella presionó la tableta contra su pecho.

Alexander no se movía.

Miraba la ciudad.

Isabella esperaba.

Un minuto.

Tres minutos.

El silencio se estiraba, volviéndose delgado y afilado como un alambre.

Cuando él finalmente habló, su voz era tan tranquila que ella casi no la oyó.

—Dijo que era una correa.

Isabella se tensó. No era una pregunta.

—Sí, señor.

—Y que él era el dueño.

—Sí, señor.

—Y que cuando él la llamara... usted iría.

Isabella tragó saliva. El terror puro, helado, le subió por la garganta. —Él... él estaba amenazando...

—¡Él no amenaza, Rossi! —Alexander se giró. Sus ojos eran dos pozos negros—.

¡Él promete! ¡Acaba de demostrarlo!

Dio un paso hacia ella.

—Dos años. Dos años, y usted... mi investigadora estrella... la máquina de análisis...

¿nunca se le ocurrió investigar a fondo al hombre con el que se casó? ¿Averiguar quién era realmente Sebastian Thorne?

La humillación la golpeó.

Tenía razón.

—Yo... yo tenía miedo —susurró—. Eleanor dijo que...

—¡Eleanor! —escupió el nombre—. ¡Mi madre! Jugando a ser Dios. Movió sus piezas

¿y ahora miren el tablero? ¡Está en llamas!

Se detuvo frente a ella. Tan cerca como la noche anterior, cuando la había despertado.

Pero esto era peor.

Esto era la luz del día.

—Usted me mintió.

—No mentí. Omití —se defendió ella, su voz temblando—.

Era mi única opción. Usted mismo lo dijo. Desesperación.

—Semántica —replicó él.

La miró fijamente.

La estudio.

Su mirada bajó al moño tirante, a la blusa blanca impecable, a la tableta que ella apretaba con nudillos blancos.

—"Cuñada"? —probó la palabra.

Sonó obscena. Irónica—.

Mi hermano... siempre tuvo un gusto impecable.

Isabella sintió un calor subirle por el cuello. ¿Era... un cumplido? ¿O un insulto?

—Señor...

-No. —Él levantó una mano—. Ahora, usted no va a hablar.

Esta es la "conversación" que le prometí.

Y estas son las nuevas reglas.

»Regla número uno —dijo, su voz bajando a un murmullo de negocios, frío como el hielo—.

Se acabaron las omisiones.

Se acabaron las medias verdades.