Capítulo 17: La Cena del Guardián

La orden quedó suspendida en el aire estéril de la cocina.

"Haga la cena."

Isabella lo miró. Él estaba allí, en su traje azul marino arrugado por el viaje, con las mangas de la camisa blanca (una camisa que probablemente costaba mil dólares) arremangadas, revelando antebrazos fuertes .

Había un reloj oscuro en su muñeca que parecía valer más que su deuda entera.

Y le estaba pidiendo que cocinara.

Después de ser secuestrada. Después de ser encerrada. Después de que su hermano (¡su hermano!) la amenazara.

La histeria burbujeó en su garganta. Quería reír. Quería gritarle que se fuera al infierno. Quería tirarle esa botella de agua mineral cara a la cabeza.

—¿No me oyó, Rossi? —Su voz era tranquila. Demasiado tranquilo.

—Oye, señor. —Su voz, en cambio, temblaba de furia—. Me está pidiendo que le cocine. Como si fuera...

—¿Qué? —La desafió.

—¡Su esposa!

La palabra salió como un latigazo. Un error. Un error terrible.

El rostro de Alexander se oscureció. La calma desapareció, reemplazada por el hielo ártico.

Dio un paso hacia ella.

—No se confunda nunca , Isabella. —Su nombre de pila fue un golpe, un recordatorio de la revelación en Zúrich—. Usted no es mi esposa. Usted es la esposa de él . Legalmente, sigue siendo una Thorne.

»Y yo —continuó, su voz bajando a un susurro peligroso—, la estoy manteniendo viva. La estoy protegiendo de la "correa" de la que él alardeaba.

Señaló la cocina. El laboratorio de acero y mármol negro.

—Esa "alergia", como la llama usted, es mi sentencia de muerte. Sebastián lo sabe. Mi padre lo sabe. Ahora, gracias a la estupidez de mi hermano, usted lo sabe.

Se apoyó en la isla de mármol, cruzando los brazos. La pose era casual, pero el poder que irradiaba era absoluto.

—Usted es la única persona en este piso que comparte esa vulnerabilidad. Yo no puedo comer nada que usted no revise. Y usted no puede permitirse que yo coma algo que la convierta en mi asesina. —Sonrió. —. Es un hermoso equilibrio, ¿no crees? Un sistema cerrado. Usted es mi guardiana... y yo soy su carcelero.

El aire salió de los pulmones de Isabella. Era una trampa perfecta.

Había atado la supervivencia de él a la libertad de ella. O, mejor dicho, a la falta de ambas.

—Así que, no —terminó él—. No le pido que cocine como mi esposa. Le estoy ordenando que cocine como la única persona en la tierra en la que me veo obligado a confiar mi vida en este momento. Demuéstreme que no cometí un error al traerla aquí, en lugar de dejarla en una celda de seguridad de Hawk en un sótano.

La elección era clara. El ático de lujo con él. O un sótano de concreto sin él.

Infierno de oro o infierno de piedra.

Isabella cerró los ojos por un segundo. Dios, dame fuerzas .

Cuando los abrieron, la furia se había ido. La máquina estaba de vuelta.

—¿Qué... qué hay? —preguntó, su voz ahora plana, muerta.

Alexander parecía satisfecho. -Revisar. El equipo de Hawk abasteció la despensa según mis especificaciones. Todo es orgánico. Todo está sellado al vacío.

Isabella caminó hacia la heladera. Era una puerta de acero inoxidable del tamaño de un armario. La abrió.

El interior la dejó sin aliento.

No era una heladera. Era un laboratorio.

Hacer. Absolutamente todo. Estaba en contenedores de vidrio transparente o en bolsas selladas al vacío. Nada de marcas. Nada de cajas de cartón. Verduras perfectamente limpias y cortadas. Pechugas de pollo pálidas. Filetes de salmón.

Y en la puerta, en un estante de vidrio templado, solo. Una caja médica roja, sellada, con la palabra "EpiPen" en letras blancas.

La realidad de la amenaza la golpeó. Esto no era un capricho. Era la vida o la muerte.

—Hay alguna... ¿Hay alguna cosa que esté prohibida? —preguntó, su voz temblando al pensar en la responsabilidad.

—Si no está en esa heladera, está prohibido. —La voz de él estaba justo detrás de ella. Se había movido sin hacer ruido.

Isabella se giró de golpe. Chocó contra su pecho.

Fue como golpear una pared de ladrillos calientes.

Él la sostuvo por los codos.

Un agarre firme, que la estabilizó al instante.

Sus manos eran grandes, calientes.

El contacto fue eléctrico. Duró un segundo.

Isabella podía oler la tela de su camisa, el ozono de su piel, el leve rastro de whisky de horas antes.

Ella se apartó como si se hubiera quemado, su corazón martillando contra sus costillas.

Él la soltó. Sus ojos azules no eran fríos.

Eran... oscuros. Observadores. La había sentido. Había sentido el pánico de ella.

—Cuidado, Rossi.

—Lo siento, señor.

Él no se movió. Siguió allí, bloqueando la puerta de la heladera.

—El protocolo —dijo, su voz más áspera que antes—. Es sencillo.

»Uno: Se lava las manos.

»Dos: Todo lo que use (cuchillos, tablas de cortar) debe ser nuevo o esterilizado.

Hawk dejó juegos de cocina nuevos, aún en sus cajas.

Úselo.

»Tres: No hay especias procesadas.

Nada de salsas envasadas. Nada en botella. Sal, pimienta en grano, aceite de oliva (la botella sellada que está allí) y hierbas frescas.

Nada más.

Era la dieta de un prisionero. O de un rey paranoico.

—Entendido —dijo ella.

Él dio un paso atrás, dándole espacio.

Isabella sintió que estaba a punto de realizar una cirugía a corazón abierto.

Fue al fregadero.

Se lavó las manos.

Metódicamente. Diez minutos. Fregando debajo de las uñas, hasta las muñecas.

Mientras se secaba, lo vio. Él no se había ido.

Se había sentado en uno de los taburetes altos de la isla de mármol negro.

La isla que separaba la cocina del resto del salón.

Había sacado su laptop y la había puesto sobre el mármol.

El clic de sus teclas comenzó.

Estaba trabajando.

Y la estaba observando.