Capítulo 18: La Rutina de la Jaula

El sonido del agua se detuvo.

Isabella no se había movido. Estaba acostada en la cama gigantesca, rígida, con los ojos clavados en la puerta de su habitación. La puerta sin cerradura.

El silencio que siguió fue absoluto, pesado. Casi peor que el sonido de la ducha. ¿Qué estaba haciendo él?¿Estaba... caminando hacia su habitación?

El pánico apretaba su garganta.

No pasó nada.

Se quedó así, escuchando, durante una hora. El agotamiento finalmente la venció. Se durmió. Pero no fue un descanso.

Fue un sueño de pesadilla, lleno de puertas abiertas, susurros en alemán y el olor a maderas caras y colonia.

Se despertó de golpe.

Luz.

El sol de la mañana de Chicago entraba a raudales por las ventanas de su habitación, iluminando el lugar como un espejo deslumbrante.

Y otro sonido.

El zumbido agudo y potente de un molinillo de café. Seguido por el click-clack familiar.

Estaba despierto. Estaba trabajando.

Isabella miró el reloj. 7:15 am

Era una prisionera, pero una prisionera con horario de oficina.

Se levantó. Sus músculos están doloridos por la tensión. Se sintió sucia, vulnerable, con el pijama de algodón de su antigua vida.

Recordó la ropa. Las bolsas en el rincón.

Tomó una decisión.

Si iba a ser un pájaro enjaulado, al menos tendrían las plumas que el dueño le había dado.

No era sumisión. Era estrategia. Era usar la armadura que él mismo le había proporcionado.

Se duchó en su propio baño de mármol. El único lugar con cerradura. Se sintió un lujo absurdo.

Se secó. Y abrió las bolsas.

La ropa era... increíble. No eran los trajes grises de "uniforme".

Eran pantalones de cachemira color crema.

Un suéter de cuello alto de seda y lana, tan suave que parecía agua. Era la ropa de una mujer que vivía en un penthouse así.

Se vistió.

Se sintió como si llevara un disfraz. Un disfraz carísimo que le apretaba el alma.

Se recogió el pelo. El moño tirante. La máscara de la eficiencia.

Salió de su habitación. La puerta, por supuesto, se cerró con un susurro, pero no se trabó.

Caminó por el pasillo del Ala Este, hacia la gran sala.

Él ya estaba allí.

La escena era casi una réplica de la suite de Zúrich, pero a una escala aterradora.

Estaba sentado en la isla de mármol negro, con su laptop abierta, una taza de café humeante al lado.

Él también se había cambiado. Llevaba pantalones de vestir grises y un suéter de cuello alto negro.

Idéntico al de ella, pero en un color opuesto. Como dos piezas de ajedrez. El Rey Blanco y la Reina Negra. O al revés.

Levantó la vista cuando ella se acercó.

Sus ojos azules la recorrieron. Vieron el suéter crema, los pantalones. Vieron el moño tirante.

Asintió. Una vez. Aprobaba el cambio de uniforme.

—Dormiste.

No era una pregunta.

—No mucho, señor.

—Bien. El pánico agita los sentidos. —Tomó un sorbo de café—. El protocolo.

No necesitaba decir más.

Isabella fue al fregadero. Se lavó las manos. Metódicamente. Diez minutos. Sintiendo la mirada de él en su espalda.

Abrió la heladera. La misma perfección sellada al vacío.

—¿Qué... desayuna? —preguntó, su voz sonando demasiado alta en el silencio.

—Tres huevos, revueltos. Sin leche. Sin manteca. Solo aceite de oliva. Y una taza de té verde.

Isabella parpadeó. ¿Té?

—Usted toma café —dijo ella, señalando su taza.

—Yo tomo café que yo mismo preparo, desde el grano que yo mismo inspeccionó —replicó él, sin levantar la vista de su pantalla—. Usted... todavía no ha alcanzado ese nivel de confianza. El té es más difícil de contaminar.

La bofetada era fría y precisa. Seguía siendo una amenaza. Seguía siendo la guardiana, pero una guardiana en período de prueba.

Cocinando los huevos. Con manos temblorosas. Usando el juego de sartenes y espátulas "suyas" (las que había usado anoche, las que había lavado y esterilizado).

Puso el plato frente a él. Él dejó de teclear.

Miró los huevos. Amarillo pálido. Perfectos.

— ¿Usó el aceite de la botella sellada?

—Sí, señor.

—¿El sartén?

—El que usé anoche, lavado por mí.

Él la miró. —¿Sal?

—En grano. Molida por mí.

Asintió. Tomó el tenedor. Y comió.

Isabella preparó su propio té.

No tenía hambre. —Siéntese —ordenó él.

Ella se sentó en el taburete opuesto.

Comieron en silencio. El sol de la mañana inundaba el penthouse .

Desde fuera, debían parecer una pareja poderosa, desayunando antes de conquistar el mundo.

Por dentro, era un guardián y su prisionera, compartiendo una comida de tregua.

—Sebastian está callado —dijo él, rompiendo el silencio.

Isabella saltó.

—No ha habido movimiento de sus hombres fuera de su antiguo departamento.

No ha habido llamadas a Gessler, que ahora está bajo nuestra vigilancia.

Está callado.

—¿Eso es bueno?

Alexander excitante, esa sonrisa de cráneo. -No. Es aterrador.

Significa que está pensando.

O, peor, que mi padre está pensando por él.

Dejó el tenedor.

Se levantó. Cogió su taza de café y su computadora portátil. Y caminó hacia el rincón del salón que era la nueva "oficina".

El escritorio de vidrio con vistas a toda la ciudad.

Se sentó. Y esperó.

Isabella entendió.

Recogió los platos.

Los lavo.

Los secos.

Dejó la cocina impecable, como un quirófano.

Luego, agarró su propia computadora portátil (la que le había dado Vance Industries) y fue a la oficina.

Había dos sillas.

Una era la de él, un trono de cuero negro y cromo.

La otra, una silla de oficina ergonómica, pero claramente inferior, estaba posicionada... al lado.

Isabella se sentó.

La proximidad era sofocante.

Peor que el jet. Podía oler su jabón. Podía sentir el calor que irradiaba su cuerpo. Podía ver la pantalla de su laptop por el rabillo del ojo.