Capítulo 22: La Verdadera Guerra

El Sonido del mensaje enviado fue un susurro digital que selló su destino.

​Isabella se quedó paralizada. El horror le robó el aliento. Vio la foto (su foto, vulnerable, en pijama) desaparecer en el ciberespacio, enviada al hombre que la había traicionado. Y el texto... "La correa... está en mi mano."

​La había reducido a una propiedad. Un objeto. Un trofeo de guerra que le estaba restregando en la cara a su hermano.

​—Usted... —su voz fue un siseo roto, incrédulo—. Acaba de...

​—Acabo de ganar.

​Alexander bajó el teléfono. La luz de la pantalla iluminó su rostro. No había remordimiento. No había duda. Había una satisfacción depredadora, oscura y febril, que le heló la sangre a Isabella.

​Él estaba disfrutando esto.

​—¿Y la verdad? —preguntó ella, la voz temblando de rabia—. ¿Qué quiso decir con eso? "¿La verdad es que la foto es la verdad?" ¿ verdad?

​Él la miró. La adrenalina de la confrontación lo hacía parecer más alto, más peligroso.

​—La verdad es que usted está aquí, Rossi.

​—¡Estoy aquí porque usted me secuestró!

​—¡Está aquí porque yo la reclamé! —la corrigió él, dando un paso hacia ella—. ¡Y porque usted eligió quedarse!

​—¡No tuve elección!

​—¡Siempre hay elección! —gritó él—. ¡Podría haber tomado la mano de Sebastian! ¡Podría haber corrido! ¡Pero no lo hizo!

​Se detuvo frente a ella. El olor a whisky en su aliento era fuerte.

​—La verdad —dijo, su voz bajando a un murmullo intenso— es que la foto no miente.

Usted está en mi suite.

A las dos de la mañana. En su ropa de dormir.

Y no hay nadie más en este piso.

La "verdad" es que él la perdió.

Y yo la tengo.

​No era una confesión de un romance.

Era una declaración de posesión. Desnuda y brutal.

​—Soy... soy un trofeo para usted —sollozó ella, la humillación total.

​—Es un soldado —corrigió él, pero sus ojos decían otra cosa—.

Y yo protejo a mis soldados.

Pero sí, Isabella. —Usó su nombre como un arma—.

En esta guerra, usted es la bandera. Y yo no dejo que toquen mi bandera.

​Se alejó de ella.

La tensión inmediata se rompió, pero la atmósfera seguía cargada, tóxica.

​Él caminó hacia el sofá de cuero negro.

Se dejó caer en él, no como un hombre relajado, sino como un general en su tienda de campaña. Dejó el teléfono sobre la mesa de centro de madera oscura.

​La pantalla estaba negra.

​Esperando.

​Isabella se quedó de pie en medio de la habitación, descalza, sintiéndose sucia y ridículamente expuesta.

​—Venga —dijo él.

​Ella no se movió.

​—Siéntese.

​Señaló el sillón opuesto.

No a su lado. Enfrente. A través de la mesa.

​Era una orden.

​Isabella, sintiendo que sus piernas no la sostenían, caminó y se sentó en el borde del sillón.

Se abrazó a sí misma, tratando de cubrirse.

​Ahora, esperaban.

​El silencio se estiró. Eran las 2:15 a.m.

​Isabella miraba el teléfono negro sobre la mesa. Como si fuera una bomba de tiempo.

​Click. El sonido de Alexander sirviéndose más whisky del decantador que estaba en la mesa auxiliar.

​—Usted no entiende por qué, ¿verdad? —dijo él, no a ella, sino al vaso.

​Isabella levantó la vista. Él la estaba mirando.

La furia febril se había calmado, reemplazada por una... frialdad reflexiva.

​—No entiendo nada de esto —susurró ella.

​—¿Por qué lo odio tanto?

​La pregunta la descolocó. Asintió, incapaz de hablar.

​Él tomó un trago. —Usted cree que esto es por la compañía.

Por Acero Atlas.

​—¿No lo es?

​Él se rio. La risa seca, muerta. —Acero Atlas es... el postre.

Esto nunca fue por Acero Atlas.

​Se recostó en el sofá. La miró.

Y por primera vez, Alexander Vance no parecía un tirano o un depredador.

​Parecía... un hombre con una herida muy, muy profunda.

​—Mi padre —dijo, su voz plana— nos crió como a dos caballos de carrera.

Pero con una diferencia.

Sebastian era el pura sangre. El favorito. El heredero del nombre Thorne.

Yo... yo era el bastardo.

El hijo de la segunda esposa. El que llevaba el apellido "menor", Vance, el de mi madre.

​Isabella lo escuchaba, fascinada.

Esta era la pieza que faltaba.

​—Sebastian lo conseguía todo.

El dinero, los autos, la aprobación de papá. Y lo conseguía sin hacer nada.

Era encantador. Era perezoso.

Era débil. Y mi padre... —su voz se endureció—... lo amaba por eso.

​»Yo —continuó— tenía que trabajar el triple. Tenía que ser más inteligente, más rápido, más despiadado.

Tenía que ganar.

Construí la división europea de Vance desde cero.

Hice miles de millones para él. Y él... me daba palmaditas en la cabeza.

Y luego le compraba a Sebastian otro Ferrari.

​Isabella vio el dolor. El dolor de un hijo que nunca fue suficiente.

​—Sebastian podía fallar.

Podía huir. Podía ser un cobarde.

Y mi padre lo protegía.

Yo... si yo fallaba una sola vez... era la prueba de que mi madre y yo éramos inferiores.

​—"Dale recuerdos a papá si lo ves... Él solo me habla a mí" —citó Isabella, recordando la puñalada de Sebastian en la suite del hotel.

​Los ojos de Alexander se clavaron en ella. Vio que ella entendía.

​—Exacto.

​—El acuerdo de matrimonio... —se atrevió a preguntar ella—. ¿El mío?

​Alexander asintió, su rostro se endureció de nuevo. —La traición final.

​—¿Qué quiere decir?

​—¿Usted creyó que ese acuerdo era solo por su padre? ¿Para salvar a los Rossi? —Se rio—.

Usted era el premio en otra de sus competencias.

​Isabella sintió que el estómago se le revolvía.

​—Mi padre nos lo ofreció. A ambos.

La oportunidad de "unir" a la familia con un activo estratégico.