Capítulo 7. La Soledad

Adelita miró por la ventana y contuvo el aliento. Abajo, en el valle, rodeada por montañas en tres de sus lados, se alzaba una hacienda. Enorme, blanca, parecida a una fortaleza y a un palacio al mismo tiempo. Altos muros, portones macizos, torres en las esquinas.

Pero ahora no veía belleza, sino una fortaleza. Un lugar creado para la defensa. Un lugar donde siempre se espera un ataque.

Cuando entraron por los portones, Adelita vio a hombres armados en los muros, cañones en las troneras. Esto no era solo un hogar; era una base militar. No era un hogar. Era una prisión. Una jaula dorada donde ahora viviría, siempre mirando por encima del hombro, esperando el próximo ataque.

Así que todo era más peligroso de lo que había pensado. Mucho más peligroso. Pero ya era demasiado tarde para retroceder. Estaba aquí, en esta fortaleza en las montañas, con un esposo enigmático, rodeada de enemigos.

¿Qué le esperaba por delante? ¿Qué otras pruebas? ¿Podría convertirse en la verdadera señora de La Soledad, no solo una esposa, sino una compañera, una guerrera?

El primer capítulo de su nueva vida apenas comenzaba.

Delante de ellos estaba Pancho, el mismo mayordomo que había sido testigo en la boda.

—Bienvenido a casa, don Damián —dijo, inclinándose—. Doña Adelita, es un honor recibirla en La Soledad.

Damián desmontó con cuidado, sosteniendo su brazo herido, se acercó al carruaje y extendió su mano libre a Adelita. Ella la tomó, sintiendo cientos de ojos sobre sí. Los sirvientes la miraban con curiosidad, asombro, tal vez incluso con lástima.

La tercera esposa de El Escorpión. ¿Cuánto duraría?

—Pancho, acompaña a la señora a sus aposentos —ordenó Damián—. Que descanse. La cena será en dos horas.

Se dio la vuelta y se marchó, dejando a Adelita con el mayordomo.

—Venga conmigo, señora —dijo Pancho con amabilidad—. Le mostraré su dormitorio.

La guió a través de un patio interior con una fuente, galerías cubiertas de buganvillas en flor. La hacienda por dentro era aún más hermosa que por fuera: suelos de mármol, techos pintados, muebles antiguos, cuadros en las paredes.

El dormitorio al que la llevó Pancho era enorme. Una cama con dosel que podría albergar a cinco personas. Alfombras persas en el suelo. Pesadas cortinas de terciopelo en las ventanas. Todo lujoso, caro, pero de alguna manera... frío. Deshabitado. Como si nadie hubiera vivido allí en años.

—Este era el dormitorio de la difunta señora Mayra, la madre de don Damián —explicó Pancho—. Después de su muerte, nadie lo ocupó.

—¿Y... las esposas anteriores?

Pancho guardó silencio por un momento antes de responder con cautela:

—Ellas vivían en otra ala. Don Damián ordenó preparar esta habitación específicamente para usted.

¿Por qué? ¿Qué tenía de especial esta habitación? Pero Pancho ya se inclinaba y se retiraba.

—Su doncella necesita descansar. Le daremos una habitación fresca cercana. María traerá agua caliente y la ayudará a cambiarse. Si necesita algo, toque la campanilla.

Se marchó, dejando a Adelita sola en medio de un lujo vacío.

Minutos después, apareció María, una joven indígena de rostro dulce y manos ágiles. Trajo agua caliente, ayudó a Adelita a desvestirse, lavarse y ponerse un vestido limpio.

—La señora es hermosa —dijo la chica tímidamente mientras peinaba el largo cabello pelirrojo de Adelita—. Don Damián estará feliz.

—¿Llevas mucho tiempo trabajando aquí, María?

—Toda mi vida, señora. Mi madre sirvió a la difunta señora Mayra.

—Cuéntame sobre ella. Sobre la madre de mi esposo.

María dudó.

—Era indígena, señora. Del pueblo yaqui. Muy hermosa, orgullosa. Don Álvaro, el padre de don Damián, se enamoró locamente de ella. Se casó con ella a pesar de las protestas de su familia. Pero después de su ejecución...

—¿Ejecución?

—Don Álvaro fue ejecutado por participar en una rebelión, señora. Don Damián era aún muy joven. La señora Mayra no pudo soportar el dolor y también dejó este mundo.

Huérfano. Su esposo era huérfano, como ella ahora.

—¿Y la máscara? ¿Por qué la usa?

María negó con la cabeza.

—No lo sé, señora. Comenzó a usarla hace mucho tiempo. Nadie ha visto su rostro desde entonces. Ni siquiera... —se detuvo.

—¿Ni siquiera las esposas anteriores?

La chica asintió, bajando la mirada.

—¿Qué les pasó, María? Dime la verdad.

—La primera, doña Alberta, murió de fiebre un año después de la boda. La segunda, doña Carmen... huyó. Una mañana desapareció. Don Damián la buscó, pero no la encontró. Dicen que no soportó... la soledad.

Soledad. Otra vez esa palabra.

La cena fue servida en un gran comedor. Una mesa larguísima, donde podrían sentarse treinta personas, estaba puesta solo para dos, en extremos opuestos. Damián ya estaba sentado en su lugar, aún con la máscara y el pañuelo.

Adelita tomó asiento en su lugar, sintiendo lo absurdo de la situación. Estaban tan lejos el uno del otro que casi tenían que gritar para escucharse.

—Espero que la habitación le haya gustado —dijo Damián.

—Sí, gracias. Es... enorme.

—Si desea cambiar algo, dígaselo a Pancho.

—Gracias.

De nuevo, silencio. Los sirvientes trajeron la comida: carne asada, verduras, tortillas, vino. Adelita comía mecánicamente, sin saborear nada. Damián apenas tocaba su plato.

—Mañana le mostraré la hacienda —dijo finalmente—. Debe conocer su hogar.

—Le estaré agradecida.

No hablaron más. Después de la cena, Damián se levantó.

—Buenas noches, señora. Espero que descanse bien después del viaje.

Y se marchó, dejándola sola en el enorme comedor.

Adelita regresó a su dormitorio, sintiéndose aún más sola que durante el viaje. María la ayudó a desvestirse y a ponerse un camisón blanco de encaje, claramente preparado para la noche de bodas.

Noche de bodas. Adelita de repente se dio cuenta: esta era su noche de bodas. Habían estado casados una semana, pero...