CAPÍTULO 5.2: El Baile

Pasó la siguiente hora moviéndose por el salón, conversando con los invitados, sonriendo, riendo, interpretando el papel de la señora de Alba, mientras el lujoso carruaje esperaba en el bosque con sus hombres.

Sin embargo, todo el tiempo observaba a don Ignacio. Hablaba con diferentes personas, bebía vino, pero de vez en cuando su mirada la buscaba entre la multitud, como si verificara si seguía allí.

A las once, la mayoría de los invitados estaban ya borrachos o cansados. Los bailes se ralentizaron. Algunas parejas salieron a la terraza, donde el aire era más fresco. Los sirvientes recogían copas y platos vacíos.

Adelita esperó el momento en que don Ignacio estaba ocupado conversando con un grupo de oficiales y se deslizó discretamente fuera del salón de baile. El pasillo estaba vacío, iluminado solo por unas pocas velas en las paredes. Caminó rápidamente por él.

El despacho de don Ignacio estaba en el segundo piso, en el ala este. Subió las escaleras, manteniéndose en las sombras. Arriba también estaba silencioso: los sirvientes estaban ocupados abajo, los invitados en el salón o en la terraza.

Encontró la puerta del despacho: maciza, de roble, con manijas de bronce. Intentó abrirla. Cerrada.

Adelita sacó una horquilla de su cabello, la dobló y la insertó en la cerradura. Habilidades que Vicente le había enseñado dos años atrás. Entonces se había reído, diciendo que no era cosa de mujeres. Ahora le estaba agradecida.

Un clic. La cerradura se abrió. Empujó la puerta y entró.

El despacho era grande, de unos veinte por treinta pies. En una pared había un escritorio macizo de madera tallada, cubierto de papeles. En otra, estanterías de suelo a techo llenas de libros. Entre las ventanas, un retrato de don Ignacio en su juventud, orgulloso y arrogante. Y en una esquina, una caja fuerte de hierro con un candado pesado.

Adelita se acercó al escritorio y comenzó a revisar los papeles. Cartas, informes, órdenes. Leía rápidamente, buscando algo sobre La Soledad. O sobre otras haciendas confiscadas. O sobre la corrupción de la que María había hablado.

Y lo encontró.

Un grueso tomo encuadernado en cuero, con letras doradas en la portada: "Registro de tierras confiscadas. 1811-1816". Lo abrió, hojeando las páginas. Decenas de nombres. Decenas de haciendas. Todas pertenecían a los llamados "traidores a la corona". Todas ahora eran propiedad del tesoro real o de individuos privados que habían pagado la suma adecuada a las personas adecuadas.

La Soledad. Página cuarenta y tres. "Confiscada por orden del virrey Juan Ruiz de Apodaca. Propietario anterior: Damián de Sandoval, ejecutado por traición. Estado actual: transferida a don Carlos de Mendoza, vicegobernador de Veracruz".

Carlos de Mendoza. Un nombre que María había mencionado. Yerno de don Ignacio. Un funcionario corrupto que se enriquecía con tierras ajenas.

Adelita sintió cómo la furia la inundaba como una pesada ola de sangre. Habían dividido su hogar. Lo habían entregado a su gente. Y nadie preguntó si tenían derecho a hacerlo. Nadie preguntó si Damián era realmente un traidor o un luchador por la justicia.

Comenzó a arrancar la página del libro cuando escuchó un ruido detrás de la puerta. Pasos. Voces.

Su corazón latía con fuerza. Rápidamente dejó el libro en el escritorio y miró a su alrededor. No había dónde esconderse: el despacho estaba vacío, sin cortinas pesadas ni muebles grandes. La única salida era por la ventana hacia el balcón.

Corrió hacia la ventana, la abrió y salió al balcón justo cuando la puerta del despacho se abrió.

—¡Escuché un ruido en el despacho! —la voz de don Ignacio era fría y sospechosa—. Revisa todo.

Adelita se pegó a la pared del balcón, escondiéndose en la sombra. El balcón era estrecho, de unos cinco pies de ancho, y se extendía a lo largo de todo el ala este. Abajo, solo había unos cuatro pies de altura. Podría saltar, pero no podría volver a entrar en la casa.

A través de la ventana abierta llegaban las voces.

—No hay nadie aquí, don Ignacio, —era un guardia, a juzgar por el tono rudo—. Tal vez le pareció.

—A mí no me parece nada, —respondió don Ignacio con brusquedad—. El libro está movido. Alguien lo tocó. Revisa el balcón.

¡Maldición! Adelita miró a su alrededor. El balcón continuaba hasta la siguiente ventana. Tal vez no estuviera cerrada. Tal vez pudiera llegar allí antes de que el guardia saliera.

Corrió por el balcón, tratando de pisar sin hacer ruido. La siguiente ventana estaba a diez pies. Llegó a ella e intentó abrirla. Cerrada.

Detrás, escuchó un sonido: la puerta del balcón se abrió. El guardia salió, mirando a su alrededor.

Adelita no pensó. Sacó el cuchillo de los pliegues de su vestido, se giró y se lanzó sobre él.

No tuvo tiempo de gritar. Lo apuñaló en la garganta, la hoja se hundió profundamente y la sangre, cálida y pegajosa, brotó. El guardia se llevó las manos a la herida, sus ojos se abrieron de shock, y luego cayó de rodillas, sin poder gritar.

Adelita retrocedió, dejando su cuerpo en el suelo del balcón con cuidado. Su corazón latía tan fuerte que le parecía que toda la hacienda podía escucharlo. Miró el cuerpo, la sangre que se extendía por el balcón, y no sintió remordimiento, solo una fría determinación.

Uno muerto. Pero don Ignacio estaba dentro. Y escucharía si intentaba escapar por el despacho.

—¿José? —la voz de don Ignacio resonó desde el despacho—. ¿José, cuánto más vas a tardar ahí?

Adelita se pegó a la pared junto a la puerta, sosteniendo el cuchillo lista para actuar.

Don Ignacio salió al balcón. Vio el cuerpo. Se quedó inmóvil.

—Tú... —se giró y la vio. Y en sus ojos brilló el reconocimiento—. ¡La Escorpiona!

Ella no lo negó. Ya no tenía sentido fingir.

—Don Ignacio, —dijo fríamente—. Por fin nos encontramos de nuevo.

Él retrocedió un paso, su mano buscó la campana que colgaba junto a la puerta del balcón. Si la tocaba, los guardias llegarían y ella estaría rodeada. No podía permitirlo.