CAPÍTULO 7.2: Hacia Madrid

Al tercer día llegaron a Madrid. La ciudad apareció en el horizonte a las cinco de la tarde, cuando el sol comenzaba a descender hacia el ocaso. Adelita la miraba a través de la ventana del carruaje, conteniendo el aliento.

Madrid era enorme, mucho más grande que México, con edificios altos, amplios bulevares, palacios y catedrales que se alzaban hacia el cielo. El Palacio Real se erguía en una colina, dominando la ciudad: una imponente construcción de piedra cremosa, rodeada de jardines y fuentes.

Este era el centro de la Corona y el corazón del imperio que se extendía desde España hasta las Américas, desde Filipinas hasta Italia. Aquí vivía el rey y aquí se tomaban decisiones que afectaban a millones de vidas. Y en algún lugar aquí, en los archivos reales, estaban los documentos de su La Soledad.

El carruaje se detuvo frente a una gran casa en un barrio aristocrático. Era una mansión de tres pisos con balcones y rejas de hierro en las ventanas del primer piso. Pedro bajó del pescante y abrió la puerta del carruaje.

—Bienvenidos a la casa de doña Consuelo, —dijo, ayudando a Adelita a bajar.

Las puertas de la mansión se abrieron, y en el umbral apareció un mayordomo elegantemente vestido. Condujo a Adelita, Vicente y Juana con el pequeño Juan Gabriel hasta el salón.

Allí los esperaba una mujer hermosa vestida con un traje claro. Tendría unos sesenta años, pero mantenía la espalda recta como una joven. Su cabello gris estaba recogido en un peinado alto, su rostro era estrecho, aristocrático, con una nariz afilada y ojos inteligentes. Vestía con sencillez, pero con elegancia: un vestido oscuro con un cuello de encaje blanco y perlas en el cuello.

—Doña de Reyes, —dijo, con una voz baja, algo ronca—. Bienvenida a Madrid. Soy doña Consuelo de Monterrey.

Adelita se acercó, haciendo una reverencia impecable.

—Doña Consuelo, gracias por su hospitalidad. Es extraordinariamente amable de su parte.

—María es una vieja amiga mía, —respondió Consuelo, sonriendo—. Cualquier amiga de María es mi amiga. Pasen, por favor. Deben estar agotados tras el viaje.

Entraron. La casa era espaciosa, con techos altos, suelos de mármol y retratos en las paredes. El olor era rancio, pero no desagradable: madera vieja, cera de velas, flores en jarrones. Los sirvientes tomaron de inmediato sus pertenencias y llevaron a Juana y a Juan Gabriel a las habitaciones de arriba.

Consuelo condujo a Adelita a un salón, una amplia habitación con dos ventanas que daban a la calle. Los muebles eran antiguos, pero de calidad: un sofá de terciopelo, sillones con patas talladas, una mesa de madera pulida. En las paredes colgaban cuadros: paisajes, retratos, escenas religiosas.

—Siéntese, por favor, —Consuelo señaló el sofá—. Pediré que traigan té. O vino, si lo prefiere.

—Té estaría perfecto, —respondió Adelita, sentándose.

Consuelo tocó una campanilla, y una joven sirvienta apareció de inmediato, recibió las instrucciones y desapareció. Luego, Consuelo se sentó en un sillón frente a ella, cruzó las manos sobre su regazo y la miró con atención.

—María me escribió sobre usted, —dijo en voz baja, tan baja que Adelita apenas la escuchó—. No todo, pero lo suficiente. Una viuda de Nueva España que ha venido a Madrid por asuntos. Pero esos asuntos no son exactamente lo que parecen, ¿verdad?

Adelita se quedó inmóvil. ¿Cuánto sabía esta mujer? ¿Hasta qué punto podía confiar en ella?

—No sé de qué habla, doña Consuelo, —dijo con cautela.

Consuelo sonrió, de manera sutil, astuta.

—Por supuesto que no lo sabe. Y está bien. La confianza debe ganarse, no darse de inmediato. —Hizo una pausa y luego añadió—: Conozco a María desde hace diez años. Salvó a mi hija una vez, cuando era joven e imprudente. Le debo mucho. Y cuando me pide que ayude a alguien, no hago preguntas innecesarias, pero al mismo tiempo, necesito saber qué esperar.

La sirvienta trajo una bandeja con té: un delicado juego de porcelana, azúcar, limón y galletas. Consuelo sirvió dos tazas y le ofreció una a Adelita.

—Sin embargo, —continuó cuando la sirvienta se fue—, no estoy ciega. Veo cuando alguien oculta algo. Y usted, doña de Reyes, oculta mucho. Pero no preguntaré qué es. En cambio, le diré lo que puedo ofrecerle.

Adelita bebía el té, esperando. Consuelo continuó:

—Tengo contactos en la corte. No son muchos —ya estoy demasiado vieja para interesar a los jóvenes aristócratas—, pero suficientes para presentarla en sociedad. Habrá varios bailes el próximo mes, veladas, recepciones. Si desea conocer a las personas adecuadas, puedo ayudarla.

—Es muy amable, —dijo Adelita, sintiendo cómo un plan comenzaba a formarse en su mente. Bailes, recepciones: eso significaba acceso a la corte, a personas con poder. Y donde hay poder, hay información—. ¿Realmente haría eso por mí?

Consuelo tomó un sorbo de té, mirándola por encima del borde de la taza.

—Por supuesto que lo haré, niña. Porque estoy cansada de la corrupción que carcome este país. Y de cómo el rey y su entorno se enriquecen mientras el pueblo pasa hambre. Porque creo que a veces se necesita una mujer decidida para cambiar la historia. ¿Tal vez la sufrida España espera precisamente a La Escorpiona? —Dejó la taza y levantó una ceja inquisitivamente.

Adelita la miró, viendo en esta mujer mayor un reflejo de sí misma: la misma determinación, el cansancio ante la injusticia, la misma disposición a arriesgarse.

—Gracias, —dijo con sinceridad—. Seré digna de su confianza.

—Lo sé, —respondió Consuelo—. Y un error, querida, podría costarnos la vida...