CAPÍTULO 8: El primer encuentro con el rey

El corsé apretaba sus costillas con tanta fuerza que tenía que respirar en pequeños y cuidadosos sorbos de aire, como si no fuera una mujer, sino una muñeca de porcelana creada para adornar y no para vivir.

Adelita estaba frente al espejo en su habitación en la mansión de doña Consuelo, observando a la mujer que le devolvía la mirada: una desconocida, elegante, perfecta. Su vestido era de un azul oscuro, casi negro, con bordados plateados en el corpiño y las mangas; el escote dejaba al descubierto sus hombros y clavículas, y la falda caía en pesados pliegues hasta el suelo. Su cabello, recién teñido con henna en un negro azabache, estaba recogido en un elaborado peinado alto, adornado con horquillas de plata. El cuello estaba desnudo, sin el medallón de Damián, que permanecía guardado en un joyero, oculto de miradas ajenas. En su lugar, llevaba una fina cadena con un zafiro que brillaba con un fuego azul frío.

Tocó la piedra con la punta de los dedos, sintiendo su suavidad y frialdad. Este zafiro había pertenecido a la tía de Consuelo, fallecida muchos años atrás, quien se lo dejó en herencia. Ahora colgaba del cuello de Adelita, quien interpretaba el papel de otra mujer, escondiendo bajo una máscara de elegancia su verdadero propósito: venganza, documentos, la recuperación de lo que le pertenecía por derecho.

—Te ves impecable, —dijo Consuelo al entrar en la habitación sin llamar. La mujer mayor vestía un vestido granate oscuro con encaje negro, el cabello recogido en un peinado alto y liso, y en su cuello brillaban perlas. Observó a Adelita con una mirada crítica y asintió satisfecha.

—En la corte nadie sospechará que no naciste entre estas paredes.

—Gracias, —Adelita se giró del espejo. El corsé le cortaba la piel bajo el pecho, pero no permitió que eso se reflejara en su rostro. En estos pocos días en Madrid se había acostumbrado a los corsés y a los pesados vestidos, así como a respirar con cuidado, caminar con pasos pequeños y sonreír siempre, incluso cuando quería gritar—. Estoy lista.

—No, aún no estás lista, —Consuelo se acercó, sacando de su bolsillo un pequeño frasco de vidrio oscuro—. Una gota de perfume. Las damas de la alta sociedad siempre huelen bien. Es parte del juego.

Adelita permitió que le aplicara el perfume en las muñecas y detrás de las orejas: un aroma pesado y dulzón de jazmín y ámbar que la envolvió de inmediato en una nube. El olor era demasiado intenso, casi sofocante, pero Consuelo tenía razón: aquí todo era un juego, y cada detalle importaba.

—Ahora sí estás lista de verdad, —dijo Consuelo, sonriendo—. Recuerda: eres educada, culta, pero modesta. No intentes llamar la atención. Deja que ellos se interesen por ti. Y eso será muy fácil: irradias misterio y una fuerza interior.

—Entendido, —Adelita asintió, repitiendo mentalmente la historia que habían construido con Consuelo en estos días. Cada detalle debía estar en su lugar, cada respuesta pensada de antemano.

El carruaje esperaba en la entrada, elegante, con el escudo de la familia de Consuelo en las puertas. Se subieron, y el carruaje se puso en marcha por las calles del Madrid vespertino.

La ciudad estaba iluminada por faroles que ardían en cada esquina, proyectando una luz amarilla y titilante sobre el adoquinado y las fachadas de los edificios. La gente se apresuraba hacia sus hogares o a las tabernas, donde podían beber vino y olvidar un día agotador. Pero los aristócratas se dirigían al teatro, a la ópera real, donde esta noche se estrenaba una nueva producción.

El Teatro Real se alzaba en el centro de Madrid: un edificio imponente de piedra cremosa, con columnas y estatuas en la fachada, y una enorme escalinata que conducía a la entrada principal. Los carruajes de los aristócratas se alineaban uno tras otro, dejando salir de sus entrañas de terciopelo a los invitados: damas con vestidos suntuosos y hombres con uniformes o sobrios casacas.

Adelita los observaba a través de la ventana del carruaje, tratando de memorizar rostros, modales, gestos. Eran personas de poder, las que tomaban decisiones, las que controlaban un imperio que se extendía a través de los océanos.

Cuando su carruaje se detuvo, un lacayo abrió la puerta, ofreciendo su mano primero a Consuelo y luego a Adelita. Ella descendió, sintiendo cómo la pesada falda rozaba los escalones de mármol. Había mucha gente alrededor, pero caminaba con la cabeza en alto, mirando al frente, como si nadie mereciera su atención. Así lo hacían las aristócratas: ignoraban a la multitud, como si no existiera.

Dentro, el teatro era aún más lujoso: techos altos pintados con frescos de escenas mitológicas, lámparas de araña de cristal que brillaban con miles de velas, cortinajes de terciopelo rojo y dorado. El olor a cera, perfume y telas caras se mezclaba en una combinación embriagadora. Las voces resonaban por todos lados, fuertes, seguras, llenas de arrogancia. Los cortesanos hablaban de política, moda, rumores, intrigas; de todo, menos de lo que realmente importaba.

Consuelo guió a Adelita hasta su palco, no el mejor, pero tampoco el peor, en el segundo nivel, con una buena vista del escenario. Se sentaron en sillas de terciopelo, y Adelita finalmente pudo mirar alrededor, estudiando la sala. Cinco niveles de palcos, cada uno lleno de aristócratas. El patio de butacas abajo, para los menos nobles pero aún adinerados. Y el palco más importante, el real, justo frente al escenario, elevado sobre todos los demás, como un trono sobre los súbditos.

El palco real estaba vacío.

—¿De verdad vendrá el rey? —preguntó Adelita en voz baja.

—Por supuesto. Normalmente, la pareja real llega al comienzo de la función, —respondió Consuelo, desplegando su abanico—. O durante el intermedio. Fernando no gusta de estar en público por mucho tiempo. Está más cansado de la corte que nadie.

Adelita no respondió, continuando su observación del palco real. Allí se sentaría el hombre que tenía el poder de devolverle La Soledad o dejarla para siempre en manos de funcionarios corruptos.