Capítulo 8

La invitación llegó el viernes.

No era del tipo anónimo. Esta era oficial, con letras en relieve, entregada por un mensajero con uniforme negro que exigió una firma y mantuvo un breve contacto visual, profesional, antes de marcharse sin decir nada más.

El sobre estaba dirigido al señor y la señora Vale, como correspondía a la correspondencia formal. Eso significaba que Seraphina lo abrió en el vestíbulo y lo leyó antes de que Damien regresara a casa, lo cual, casi con toda seguridad, no era el orden de acontecimientos que quien la había enviado tenía en mente.

La Gala de Otoño de la Fundación Harlow.

Etiqueta rigurosa.

Siete de la noche.

Seraphina dejó la invitación sobre la encimera de la cocina.

Pensó en las palabras de la señora Voss. —No vayas a la gala.

Se preguntó si aquella advertencia se refería a todas las galas o únicamente a la específica de la que ella había estado hablando.

Pero Seraphina ya sabía que no iba a hacer caso.

Quería verlo por sí misma.

Porque la alternativa era seguir temiendo aquello que desconocía, y Seraphina había decidido que ya había terminado de quedarse quieta.

Durante la cena, ella le dijo a Damien que estaba deseando asistir.

Él respondió. —Bien.

Seraphina observó su mandíbula.

Aquella noche estaba relajada, lo cual podía ser una señal tranquilizadora o un ensayo.

Y Seraphina había dejado de ser capaz de distinguir la diferencia.

La Gala Harlow era más pequeña que la de Aldermere.

Quizá unos ciento cincuenta invitados.

Un espacio que había sido convertido en galería, con obras de arte en las paredes que probablemente valían más que el propio edificio.

Era el tipo de evento en el que la intimidad era deliberada, donde una lista de invitados más reducida decía algo sobre quién eras y no simplemente sobre cuánto podías pagar.

Seraphina notó, durante los primeros veinte minutos, que aquella sala se sentía diferente.

En Aldermere había estado presente la representación habitual.

Generosidad ostentosa. Filantropía competitiva.

El teatro social de personas ricas demostrando sus valores unas frente a otras.

Aquella sala era más silenciosa. Más vigilante.

Las conversaciones no se detenían cuando Seraphina se acercaba, sino medio segundo antes, como si su llegada hubiera sido prevista.

Las personas que miraban a Damien lo hacían con algo que no era exactamente admiración ni tampoco deferencia, pero tenía la textura de ambas.

El respeto particular que se le concede a alguien cuya buena voluntad necesitas.

Seraphina tomó una copa de champán que no tenía intención de beber y se colocó cerca de una escultura que le proporcionaba una línea de visión despejada hacia el otro extremo de la sala.

Intentaba recordar dónde había visto al asistente de la galería cerca de la pared este.

Estaba segura de conocer su rostro de alguna parte.

Le daba vueltas mentalmente, como quien hace girar una moneda entre los dedos, cuando la atmósfera de la sala cambió.

No fue algo ruidoso. Ni dramático.

Fue un cambio que ella sintió antes de identificarlo.

Un ligero cambio en la calidad del aire.

La manera en que una sala llena de personas se orienta ligeramente de otra forma sin que nadie se lo proponga.

La manera en que las conversaciones pierden medio decibelio sin que ninguna persona decida hablar más bajo.

Un ajuste colectivo e involuntario. Seraphina siguió aquella corriente hasta la entrada.

Y entonces vio lo que esperaba. Lo cual, en sí mismo, resultaba interesante porque ella no sabía que estaba esperando a alguien.

Él estaba de pie en la entrada de la galería, vestido con un traje negro de corte tan preciso que parecía diseñado específicamente para aquella sala.

No estaba demasiado elegante. No era ostentoso.

Simplemente tenía una seguridad absoluta, una certeza que, de alguna manera, hacía que todo lo demás en el lugar pareciera estar todavía intentando decidir qué debía ser.

Era alto. De cabello oscuro.

Tenía el tipo de rostro que no suele fotografiarse bien porque aquello que lo hacía cautivador era algo que se movía. Una quietud que parecía elegida, no natural.

Como si la animación estuviera disponible para él, pero todavía no hubiera encontrado una razón suficiente para utilizarla.

No recorrió la sala con la mirada como suelen hacerlo las personas en eventos de ese tipo.

La observó una sola vez.

Una evaluación tranquila, pausada.

Y pareció llegar de inmediato a cualquier conclusión que necesitara.

Entonces, con la calma de alguien que jamás en su vida se había preocupado por quién le abriría paso, entró.

Seraphina observó cómo la sala se reorganizaba alrededor de su recorrido.

De manera sutil. Eran personas demasiado acostumbradas a controlar sus reacciones como para hacerlo de forma evidente.

Pero ella lo vio. Pequeños ajustes.

Personas que retrocedían apenas una fracción de paso.

Conversaciones que terminaban un poco más rápido de lo necesario.

Un ministro del gabinete, al que Seraphina había visto acorralar a tres personas diferentes durante la última hora, de repente mostró un enorme interés por el cuadro más cercano a la ventana.

Incluso Damien. Seraphina lo encontró automáticamente, como siempre.

Al principio había sido instinto. Después, costumbre.

Ahora era algo más parecido a vigilancia.

Damien estaba cerca de la barra con dos hombres a los que ella no reconocía.

Y cuando el recién llegado cruzó el campo periférico de visión de Damien, Seraphina vio algo suceder en su postura que jamás había visto antes.

Él se contrajo. Solo ligeramente. Lo suficiente.