Capítulo 9

La manera en que una persona contrae el cuerpo cuando hace un esfuerzo consciente por no parecer asustada.

Ella no se acercó a él.

No estaba segura de por qué. Tal vez era instinto o, posiblemente, algún vestigio de educación social que le decía que no debía cruzar una sala para acercarse a un desconocido en un evento como aquel.

Se quedó cerca de su escultura y observó cómo él se movía por el lugar con la tranquila autoridad de un hombre que asistía a un evento al que nadie le había pedido que fuera.

Él habló con cuatro personas durante los siguientes veinte minutos.

Fueron intercambios breves.

Él parecía hacer la mayor parte del tiempo el papel de quien escuchaba, algo que ella encontraba contradictorio en alguien que claramente poseía algún tipo de poder en aquella sala.

Las conversaciones siempre terminaban por iniciativa de la otra persona, nerviosa y apresurada, como alguien que había conseguido aquello por lo que había venido y agradecía que lo dejaran marcharse.

En su quinto recorrido por la sala, él se detuvo.

Estaba frente a una pintura grande y oscura, un óleo sobre lienzo. Un paisaje del siglo XVII que representaba un bosque durante la noche.

Él permaneció allí con las manos detrás de su espalda y la observó con la atención particular de alguien que realmente estaba mirando, en lugar de interpretar el papel de una persona que apreciaba el arte.

Entonces, sin darse la vuelta, dijo. —Son los árboles los que hacen que funcione.

Seraphina se dio cuenta, con una sorpresa que consiguió mantener en su interior, de que había terminado acercándose hasta quedar a menos de dos metros de él sin siquiera notar que estaba caminando.

—Los árboles —repitió ella. No era una pregunta.

Mantuvo la voz serena.

—La mayoría de los pintores de este período representaban mal el bosque.

Él todavía no se había girado.

—Lo pintaban como un telón de fondo. Espacio negativo. Lo que está detrás de aquello que realmente importa.

Hizo una pausa. —Él entendió que el bosque era el verdadero protagonista. Todo lo demás dentro del cuadro no es más que una razón para mirar los árboles.

Seraphina observó la pintura.

El bosque era denso. Demasiado denso.

La oscuridad entre los troncos sugería profundidad sin llegar a revelarla.

Era una oscuridad que insinuaba en lugar de mostrar.

—Eso ha sido muy perspicaz o es algo que tú sueles decirle a la gente en las galerías —dijo ella.

Entonces él se volvió.

De cerca, aquella quietud era todavía más evidente.

No era frialdad, pensó Seraphina.

No exactamente.

Era más bien la sensación de una habitación en la que acababa de tomarse una decisión importante y el aire todavía no había terminado de asentarse.

Sus ojos eran oscuros.

Y ya estaban mirándola con una atención que se sentía menos como interés y más como confirmación.

Como si ella fuera algo que él esperaba encontrar y ahora simplemente estuviera comprobando que, efectivamente, estaba allí.

Damien la encontró veinte minutos después.

Apareció a su lado con la precisión calculada de un hombre que llevaba el tiempo suficiente observando desde la distancia como para saber cuál era el momento adecuado para acercarse. No tan pronto como para que pareciera una reacción. No tan tarde como para que pareciera que la estaba evitando.

Le entregó una copa de champán nueva, que ella no había pedido, y miró la pintura frente a la que todavía estaba de pie.

—Buena obra —dijo él.

—Mm.

Hubo una pausa.

Seraphina sintió que él intentaba iniciar una conversación con ella.

—Te vi hablando con alguien.

—Con varias personas —respondió ella amablemente—. Es el tipo de noche en la que uno termina hablando con todo el mundo.

—Cerca de la pared este.

Él mantuvo un tono conversacional.

Casi consiguió que sonara natural.

—Alto. Traje oscuro.

—Estaba hablando sobre la pintura.

—Seraphina.

Él pronunció su nombre.

Su verdadero nombre.

Y la rareza de escucharlo en su voz, después de tanto tiempo, fue suficiente para que ella se volviera y lo mirara.

Damien la observaba con una expresión que ella nunca había visto antes.

No era aquella mirada con la que solía evaluar cada detalle.

Tampoco era una actuación.

Había algo más crudo debajo.

Como una pared cuyo yeso comenzaba a agrietarse y dejaba al descubierto el material que había debajo.

Damien habló en voz baja:

—Se llama Lucien Blackthorne. Y no es alguien con quien debas volver a hablar.

Seraphina mantuvo una expresión completamente neutra.

—¿Por qué?

Él la miró durante un largo momento.

La mandíbula.

Aquel gesto tenso, como si estuviera masticando algo que no podía tragar.

Y debajo de todo aquello, debajo de la cuidadosa arquitectura de un hombre que controlaba su rostro de la misma manera en que otros hombres controlaban sus cuentas, había algo que, si ella lo estaba interpretando correctamente, parecía auténtico miedo.

—Porque algunas personas en este mundo tienen el don de hacerte sentir que te ven de verdad —dijo él—. Y utilizan ese don de la misma manera que un cazador utiliza un cebo.

Volvió a mirar la pintura.

—Quédate cerca de mí esta noche —dijo él—. Por favor.

Aquella súplica fue lo más alarmante que él había dicho en toda la noche.

Seraphina se quedó cerca.

Durante el resto de la noche, observó a Lucien Blackthorne desde el otro lado de la sala sin dejar que pareciera que lo estaba observando.

Ella registró cada conversación.

Cada gesto.

Cada rostro que lo miraba con aquella combinación particular de deferencia y temor.

La pregunta que la acompañó de regreso a casa, que se sentó a los pies de su cama y se negó a marcharse, no era si Lucien Blackthorne era peligroso.