Capítulo 12

Seraphina Vale

Seraphina recordó su pasado y comprendió que no siempre había sido una mujer tan silenciosa.

Eso era lo que las personas que la habían conocido antes no entendían.

Cuando miraban a Seraphina Vale ahora, a la mujer serena del vestido verde esmeralda que asistía a las galas benéficas, a la figura elegante que se movía por el mundo de su esposo con la naturalidad ensayada de alguien que hubiera nacido para pertenecer a él, todos asumían que esa era simplemente ella.

Reservada.

Serena.

Una mujer cuyas emociones vivían en un lugar profundo y privado, y que rara vez salían a la superficie sin permiso.

Pero había existido otra versión de ella.

Una que reía demasiado fuerte en los restaurantes, discutía sobre libros con desconocidos y era capaz de conducir cuatro horas un martes por la noche solo porque una amiga la había llamado llorando y la distancia le parecía una excusa inaceptable.

Una mujer que tenía una opinión sobre todo y la expresaba sin pedir disculpas.

Que creía, con la confianza propia de una mujer de poco más de veinte años que todavía no había aprendido a desconfiar de sí misma, que el mundo podía recorrerse sin perderse, siempre que uno fuera lo bastante honesto con lo que deseaba.

A veces pensaba en aquella versión de sí misma.

Como se piensa en un lugar que una vez se amó y que después fue demolido.

No exactamente con tristeza.

Sino con la ternura silenciosa que solo inspiran las cosas imposibles de recuperar.

La semana siguiente de conocer a Damien, tomaron un café.

Después llegó la cena.

Y luego aquellas largas conversaciones que solo nacen entre dos personas que descubren, con sorpresa mutua, que el otro resulta mucho más interesante de lo que esperaban.

Damien era inteligente.

Pero no de esa manera teatral con la que algunos hombres necesitan demostrarlo.

La suya era una inteligencia distinta.

Una inteligencia nacida de la necesidad, no de los títulos.

Práctica.

Directa.

La inteligencia de alguien que había pasado más tiempo resolviendo problemas reales que hablando de teorías.

Él la hacía reír.

Eso era lo que ella más recordaba de aquellos primeros meses.

La sensación de reír junto a alguien que no intentaba ser gracioso.

Simplemente era él mismo.

Y, sin proponérselo, encontraba el absurdo del mundo porque prestaba suficiente atención para verlo.

Damien también era muy cuidadoso con ella.

No de una forma asfixiante.

No como esos hombres que confunden la protección con la posesión.

Era cuidadoso como quien sostiene algo valioso.

Atento sin ser insistente.

Presente sin llegar a sofocar.

Llamaba cuando decía que iba a llamar.

Recordaba los pequeños comentarios que ella hacía sin importancia.

Y siempre aparecía.

En esos gestos diminutos que, sin darse cuenta, terminan convirtiéndose en confianza.

Seraphina se enamoró de esa constancia.

De un hombre que aparecía cuando realmente importaba.

Porque antes de Damien había existido otro hombre que se marchó.

Un hombre incapaz de permanecer.

Su padre.

Cuando ella tenía nueve años.

No hubo gritos.

No hubo peleas.

No hubo puertas azotándose.

Solo un martes en el que todavía estaba allí.

Y un miércoles en el que ya no.

La explicación de su madre había sido tan cuidadosamente construida para protegerla de la verdad que terminó dejándola todavía más confundida.

Durante buena parte de su juventud, Seraphina se sintió atraída por hombres que poseían alguna versión de aquella misma ausencia.

Lo bastante presentes para convencerla.

Lo bastante distantes para obligarla a perseguir aquello que deseaba.

Ella lo sabía.

Había leído sobre ello.

Había pasado dos años en terapia durante sus veintitantos, donde aprendió a ponerle nombre a ese patrón.

Pero descubrir el nombre de una herida no significaba aprender a escapar de ella.

Entonces apareció Damien.

Frente a un cuadro que no entendía.

Y fue completamente sincero al admitir su confusión.

Después volvió a aparecer.

Y volvió otra vez.

Y siguió apareciendo.

Poco a poco, algo dentro de ella, que llevaba años preparándose para la decepción de siempre, comenzó a relajarse.

Con cautela.

Muy despacio.

—Eres diferente —le dijo una tarde, tres meses después de comenzar a salir.

Estaban tumbados en el sofá del apartamento de Damien un domingo por la tarde.

Seraphina sostenía un libro que no estaba leyendo.

—¿Diferente a qué? —preguntó él, sin levantar la vista del trabajo que tenía delante.

—Diferente de lo que esperaba.

Damien dejó el bolígrafo sobre la mesa.

La miró con esa atención seria que reservaba para las cosas importantes.

—¿Es un buen momento para pedirte matrimonio?

Seraphina sonrió.

—Creo que deberíamos esperar. Vuelve a preguntármelo dentro de un año.

Damien también sonrió.

—Lo anotaré en el calendario.

Ella soltó una carcajada.

Y él realmente lo anotó.

Un año después, casi el mismo día, en un restaurante mucho más elegante que aquellos donde habían comenzado, Damien la miró al otro lado de la mesa y dijo. —Me pediste que volviera a preguntártelo dentro de un año.

Seraphina lo había olvidado por completo.

Lo miró sorprendida.

—Entonces... ¿ahora sí es un buen momento?

Ella sonrió.

—Sí.

Damien se arrodilló frente a ella, sacó un anillo de diamantes del bolsillo y se lo colocó en el dedo anular.

Dos meses después se casaron en una ceremonia íntima, rodeados únicamente por la familia.

Los primeros meses de matrimonio fueron felices.

Seraphina quería ser honesta con eso.

Incluso ahora.

Incluso sentada en la oscuridad de un dormitorio dentro de una casa que cada vez se parecía más a un escenario vacío.