13. Mi nueva familia

Nunca imaginé que terminaría teniendo una discusión seria con la hermana de mi marido sobre la manera correcta de cocinar huevos.

—Están crudos.

—Están cremosos.

—Eso es una palabra elegante para crudos.

Isabella me quita la sartén.

—No sabes vivir.

—Tengo veintitrés años y sobreviví hasta ahora.

—Por suerte.

Luca entra justo cuando intento recuperarla.

—No.

Los dos lo miramos.

—¿Qué? —pregunto.

—Sea lo que sea, no quiero participar.

—Prueba esto.

—Definitivamente no.

Isabella lo señala con la espátula.

—Cobarde.

—Tengo una reunión con Dante en veinte minutos. Quiero llegar vivo.

Me apoyo contra la encimera.

—Él come ese café horrible y tú tienes miedo de mis huevos.

—Dante no cocina. Esa es una de sus mejores cualidades.

—¿Dónde está?

Luca mira el reloj.

—Despacho.

—Son las siete de la mañana.

—Dante considera dormir una debilidad moral.

Isabella resopla.

—Eso explica mucho.

Sonrío.

Estas mañanas se han convertido en una rutina sin que nadie las organizara.

Isabella baja tarde.

Yo temprano.

Luca aparece cuando tiene reuniones con Dante.

A veces comemos juntos.

A veces discutimos.

A veces ninguno habla porque todavía no somos personas funcionales.

Es extraño sentirme cómoda aquí tan rápido.

No porque la casa se haya convertido en mía.

Todavía existen lugares donde no entro sin preguntar. El despacho de Dante. Algunas habitaciones privadas. El ala donde se reúnen hombres que dejan de hablar cuando aparezco.

Pero la cocina ya no me resulta ajena.

La biblioteca tampoco.

Hay libros míos mezclados con los de Isabella.

Un par de zapatos permanece algunas noches junto al sofá porque siempre olvido subirlos.

Una taza azul se ha convertido en mi taza sin que haya ocurrido ninguna ceremonia oficial.

Pequeñas cosas.

Eso es un hogar, supongo.

No las grandes decisiones.

Los objetos que un día dejas de preguntar si puedes usar.

Mi carrera también cambia.

No por el matrimonio.

Por Patterson.

La recomendación que defendí antes del compromiso funciona.

El comité aprueba avanzar.

Tres semanas después, mi padre me llama al despacho.

Esta vez no hay un Moretti esperando.

—Cierra la puerta.

—Esa frase me traumatiza.

Mi padre sonríe apenas.

—Siéntate.

Lo hago.

Desliza una carpeta.

—La dirección de Estrategia queda vacante en dos meses.

Levanto la mirada.

—Martin se va.

—Sí.

—¿Lo sabe el equipo?

—Todavía no.

Miro la carpeta.

No necesito abrirla.

Sé qué está diciendo.

—No.

Mi padre frunce el ceño.

—Ni siquiera escuchaste.

—Quieres ofrecerme el puesto.

—Quiero que participes del proceso.

Eso es distinto.

—¿Con otros candidatos?

—Sí.

—Internos y externos.

—Sí.

Eso cambia todo.

—Bien.

Mi padre sonríe.

—¿Eso significa que aceptas?

—Significa que competiré.

—Evelyn.

—No quiero que me nombres directora porque soy tu hija.

—No iba a hacerlo.

—Perfecto.

Tomo la carpeta.

—Entonces ganaré.