17. Nate Calloway

Consigo el puesto un lunes a las cuatro y treinta y siete de la tarde.

No porque mi padre me llame.

Él aprende.

Esta vez la noticia llega a través del presidente del comité de selección.

Estoy sentada en una sala de reuniones con Amelia cuando recibo el correo.

Lo leo una vez.

Después otra.

Nos complace ofrecerle formalmente la posición de Directora de Estrategia Corporativa de Russo Group...

Amelia está hablando de un proveedor cuando deja de hacerlo.

—¿Qué pasó?

Levanto la vista.

No consigo responder.

Ella mira mi pantalla.

Se pone de pie.

—¡No!

Sonrío.

—Sí.

Grita.

Realmente grita.

La puerta se abre y Sophie asoma la cabeza alarmada.

—¿Qué...?

Amelia señala la computadora.

—¡Directora!

Sophie también grita.

Cinco minutos después tengo medio equipo dentro de la sala, alguien consigue champaña de no sé dónde y Jason está prometiendo que jamás volverá a cuestionar una fecha de entrega.

—Eso es mentira —le digo.

—Totalmente.

Me río.

Estoy feliz.

No porque mi padre dirija la empresa.

Precisamente porque no decidió.

Competí.

Presenté.

Respondí las mismas preguntas que los demás.

Ganamos.

Yo gané.

Cuando finalmente consigo escapar del caos, mi primer impulso es llamar a mi madre.

Lo hago.

Después a Isabella.

Ella responde gritando tanto que tengo que apartar el teléfono.

—¡Sabía!

—Todo el mundo dice eso.

—Porque eres increíble.

—No exageres.

—Voy a comprar champaña.

—Ya bebí una copa.

—Otra.

—Isabella.

—Nos vemos en casa.

Cuelga.

Miro la pantalla.

Dante.

No sé por qué dudo.

Finalmente escribo.

YO: Conseguí el puesto.

La respuesta llega menos de un minuto después.

DANTE: Lo sabía.

Pongo los ojos en blanco.

YO: Eres insoportable.

DANTE: Directora.

Me quedo mirando esa única palabra.

Después sonrío.

Conozco a Nate Calloway dos días después.

La primera reunión oficial que dirijo como directora incluye un proyecto de inversión conjunta y tres fondos externos.

Uno pertenece a Calloway Capital.

Nate entra cinco minutos antes de la hora.

Lo reconozco de algunos eventos, aunque nunca tuvimos una conversación real.

Tiene veintinueve años, cabello castaño, sonrisa fácil y la clase de seguridad que no necesita hacer ruido.

—Evelyn Russo.

Me tiende la mano.

—Nate Calloway.

—Sé quién eres.

—Eso destruye mi introducción.

—Puedes preparar una mejor para la próxima.

Sonríe.

—Me dijeron que eras difícil.

—¿Quién?

—No puedo revelar fuentes.

—Entonces supongo que son confiables.

La reunión comienza.

Nate es bueno.

Eso lo hace sencillo.

No tengo paciencia para hombres que utilizan reuniones como demostraciones de ego. Él pregunta cuando necesita información, cuestiona cuando algo no le convence y cambia de opinión cuando la respuesta es suficiente.

En un momento discute conmigo una estimación de riesgo.

—Estás siendo demasiado conservadora —dice.

—Y tú demasiado optimista.

—Invertir requiere optimismo.

—Sobrevivir requiere conservadurismo.

—Entonces hagamos la mitad.

—Eso no es análisis financiero.

—Eso es matrimonio.

Lo miro.

Silencio.

Nate se queda quieto.

—Mala elección de palabra.

No puedo evitar reírme.

—Bastante.

La tensión desaparece.

Cuando termina la reunión, los demás salen primero.

Nate guarda sus cosas.

—Felicitaciones por el ascenso.

—Gracias.

—Lo merecías.

—¿Cómo sabes?

—Leí el proyecto Patterson.

Lo miro.

—¿También tú?

—¿También?

—Nada.

Sonríe.

—Fue bueno.

—Gracias.

—Y bastante agresivo para alguien que acaba de acusarme de optimista.

—Eso era estrategia.

—Me gusta tu defensa.

Cierra la computadora.

—¿Tienes tiempo para café?

La pregunta es natural.

Profesional.

No pienso nada raro.

—Tengo veinte minutos.

—Perfecto.

Terminamos hablando cuarenta.

Primero del proyecto.

Después de universidad.

Descubro que Nate estudió en Boston y volvió a Nueva York cuatro años atrás para hacerse cargo de parte del fondo familiar.

Tenemos conocidos en común.

Restaurantes.

Una profesora que ambos odiamos aunque estudiamos en universidades distintas.

Es fácil.

No pienso en la diferencia hasta que aparece Dante en mi cabeza.

Nate tiene veintinueve.

Seis años más que yo.

No doce.

Eso no debería ser relevante.

Lo es únicamente porque últimamente cualquier hombre de mi edad aproximada consigue recordarme la distancia con mi marido.

—Entonces —dice Nate—, ¿cómo es ser Moretti?

Casi me atraganto con el café.

—Directo.

—Perdón.

—No. Está bien.

—Todo Nueva York habló del matrimonio.

—Lo sé.

—Y después dejaron de hacerlo porque ustedes son increíblemente aburridos en público.

Sonrío.

—Nos esforzamos.

Nate me observa.

No de una manera invasiva.

Curiosa.

—¿Era un acuerdo?

No respondo inmediatamente.

La información no es secreta dentro de determinados círculos.

—Nuestras familias tenían intereses comunes.

—Eso significa sí.

—Eso significa que eres bueno interpretando evasivas.

Sonríe.

—Dante Moretti no parecía exactamente un hombre enamorado en su boda.

No me molesta.

Porque es verdad.