Preámbulo

Antes del primer nombre, existió una promesa.

Antes del primer recuerdo, existió una pérdida.

Y antes de que el equilibrio aprendiera a sostenerse por sí mismo, algo fue arrancado de su lugar.

Nadie recuerda qué fue.

Nadie conserva su forma.

Pero aún existe.

Persistiendo bajo capas de tiempo, olvido y silencio.

Los mortales creen que el tiempo avanza.

Los dioses saben que no.

El tiempo no camina.
No conquista.
No construye.

Solo recuerda.

Gira sobre sí mismo como una herida incapaz de cerrar, arrastrando consigo los ecos de todo cuanto fue amado, destruido, olvidado o abandonado.

Por eso las historias regresan.

Por eso los nombres vuelven a pronunciarse.

Por eso algunas almas se reconocen incluso después de atravesar la muerte.

Todo lo que es olvidado regresa.

Toda deuda encuentra a su dueño.

Toda promesa busca a quien la pronunció.

Y todo eco termina alcanzando la voz que lo creó.

Existen recuerdos que duermen.

Otros simplemente esperan.

Pero también existen memorias tan antiguas, tan profundas y peligrosas, que incluso el cosmos decidió apartar la mirada de ellas.

Verdades selladas.

Juramentos rotos.

Historias que jamás debieron repetirse.

Recuerdos encerrados en almas que ya no comprenden por qué ciertas palabras les duelen, por qué determinados rostros les resultan familiares o por qué algunas ausencias pesan más que una eternidad completa.

Porque el alma recuerda aquello que la mente no puede soportar.

Y el corazón reconoce aquello que el tiempo no consigue destruir.

Muchos creen que el olvido es una bendición.

Se equivocan.

El olvido no destruye.

Solo oculta.

No mata.

Solo adormece.

Y todo aquello que duerme termina despertando.

Incluso los recuerdos que fueron enterrados por amor.

Incluso las verdades que fueron selladas para proteger al mundo.

Incluso los nombres que dejaron de existir.

Hay heridas que sangran durante una vida.

Y hay otras que continúan sangrando después de milenios.

Esta es la historia de una de ellas.

No es una historia sobre héroes.

Los héroes suelen llegar demasiado tarde.

Tampoco es una historia sobre villanos.

Los monstruos rara vez nacen siendo monstruos.

Es una historia sobre aquello que permanece cuando ambas categorías dejan de tener sentido.

Es una historia sobre la memoria.

Sobre el precio de recordar.

Sobre el peso insoportable de olvidar.

Sobre una mujer que aprendió a sostener el equilibrio mientras se desmoronaba en silencio.

Sobre un hombre perseguido por una verdad que olvidó antes incluso de comprenderla.

Sobre un ser tan antiguo que llegó a temer algo más que la destrucción.

La memoria.

Y sobre un cosmos entero construido alrededor de una pregunta que nadie se atreve a formular.

Porque algunas preguntas no buscan respuestas.

Buscan despertar aquello que duerme detrás de ellas.

Existen fuerzas capaces de destruir mundos.

Existen seres capaces de alterar el destino.

Existen poderes que pueden doblar el tiempo, quebrar la muerte y silenciar a los dioses.

Pero ninguno de ellos es tan peligroso como un recuerdo que ha decidido regresar.

Porque cuando una memoria olvidada abre los ojos, las promesas vuelven a respirar.

Los nombres perdidos encuentran su camino.

Las almas comienzan a reconocerse.

Y el equilibrio mismo descubre que también puede sangrar.

Hay cosas que pueden ser ocultadas.

Hay cosas que pueden ser selladas.

Incluso existen cosas que pueden ser destruidas.

Imperios.

Constelaciones.

Civilizaciones.

Dioses.

Pero aquello que pertenece al alma...

aquello que fue amado de verdad...

aquello que una vez formó parte de nosotros...

nunca desaparece por completo.

Permanece.

Espera.

Observa.

Y cuando llega el momento adecuado...

regresa.

Porque el alma no olvida.

Solo aguarda.

Y algunas esperas son más largas que la eternidad.