Silencio

El jueves por la mañana, Thomas Ashbury descubrió que su apellido podía convertirse en una incomodidad incluso antes de que alguien lo pronunciara.

Se encontraba en una cafetería de South Kensington, sentado frente a Oliver Bennett, a quien conocía desde los catorce años y con quien había compartido un número considerable de malas decisiones. Oliver sostenía un teléfono entre las manos y miraba la pantalla con una concentración poco habitual en él. Tenía el cabello oscuro, una pequeña cicatriz sobre la ceja izquierda y la costumbre de reírse antes de terminar sus propias historias.

Aquella mañana no se reía.

Thomas removía el café con una cucharilla. Había añadido azúcar dos veces y olvidado beberlo. El sonido del metal contra la porcelana comenzó a irritar a una mujer sentada en la mesa contigua, que lo miró por encima de sus gafas.

—¿Vas a enseñármelo o piensas seguir mirándolo? —preguntó Thomas.

Oliver levantó los ojos.

—No sé si debería.

—Entonces no tendrías que haberme llamado.

Su amigo dejó el teléfono sobre la mesa.

En la pantalla aparecía un mensaje enviado a un grupo privado de antiguos compañeros de colegio.

Thomas reconoció varios nombres.

También reconoció la fotografía.

Era la entrada de la residencia Ashbury, tomada desde la acera opuesta. En ella se veía a una mujer con abrigo azul oscuro descendiendo los escalones.

Lucy.

Debajo de la imagen alguien había escrito:

Parece que los Ashbury tienen más parientes de los que admiten.

Thomas observó la pantalla.

—¿Y?

Oliver deslizó el dedo.

Había otro mensaje.

Mi padre dice que Evelyn dejó un desastre con unas propiedades.

Después otro.

Hay periodistas preguntando por la familia.

Thomas dejó la cucharilla.

—¿Quién ha escrito eso?

—Sebastian.

—Sebastian dice cualquier cosa cuando quiere llamar la atención.

—Su padre conoce al tuyo.

—La mitad de Londres cree conocer a mi padre.

Oliver no sonrió.

—Tom, hay más.

Le mostró una captura de pantalla de una conversación distinta.

Thomas leyó lentamente.

Alguien afirmaba que Evelyn Ashbury había comprado un edificio a una viuda por una cantidad ridícula y que parte de la fortuna familiar procedía de aquella operación.

Otro preguntaba si la fundación estaba involucrada.

Un tercero había respondido que los ricos siempre encontraban una manera de convertir los problemas ajenos en obras benéficas.

Thomas apartó el teléfono.

—No saben de qué hablan.

Oliver lo observó.

—¿Tú sí?

La pregunta le resultó desagradable.

Thomas miró hacia la ventana.

En la calle, una mujer intentaba sujetar el paraguas de una niña mientras ambas cruzaban entre los automóviles. La pequeña llevaba botas rojas y saltaba deliberadamente sobre los charcos. Su madre parecía demasiado cansada para impedírselo.

—Es un asunto antiguo —respondió.

—¿Qué asunto?

—De negocios.

Oliver permaneció inmóvil.

—¿Qué clase de negocios?

Thomas volvió a mirarlo.

—¿Desde cuándo te interesan los negocios de mi familia?

—Desde que me llaman para preguntarme si tu abuela estafó a alguien.

La palabra cayó sobre la mesa con una brusquedad que hizo que Thomas levantara la cabeza.

—No vuelvas a decir eso.

Oliver lo observó.

—No he dicho que lo hiciera.

—Has utilizado la palabra.

—Estoy repitiendo lo que me preguntaron.

Thomas sintió que el rostro se le calentaba.

No sabía exactamente por qué estaba enfadado. Oliver no había inventado los mensajes y tampoco parecía disfrutar de la situación. Había sido su amigo durante años, incluso cuando otros compañeros comenzaron a tratar a Thomas con aquella familiaridad interesada que aparecía cada vez que su padre financiaba alguna actividad escolar.

Sin embargo, aquella mañana Oliver lo miraba de una manera distinta.

Como si esperara una explicación.

Thomas había pasado buena parte de su vida sin tener que explicar nada relacionado con el dinero de su familia.

Sabía que existía.

Sabía que era mucho.