La bola de sangre

La noche apestaba a rosas y humo.

La luz de la luna se filtraba a través de las vidrieras, proyectando tonos rojo sangre sobre el suelo del salón. Las llamas parpadeaban en los candelabros, derramando luz como lágrimas de vela sobre los nobles que estaban abajo. Se arremolinaban entre sedas y joyas, riendo con los labios pintados del color de heridas recientes.

Y en el centro de todo, Elara estaba sola.

Su vestido era demasiado sencillo. Una simple pieza de un azul medianoche que susurraba contra el suelo; la tela la había prestado una costurera que le debía un favor a su madre. Su única joya era un colgante de piedra lunar atado a una cinta negra. Nadie se inclinó ante ella. Nadie la invitó a bailar. Simplemente observaban, como halcones esperando a que un conejo sangrara.

Este era su debut: El Baile de Sangre y Ceniza.

Un evento sagrado que se celebraba una vez cada década para aquellos que portaban linajes más antiguos que el propio reino. Solo aquellos con un verdadero derecho al poder, al legado, a la magia divina, podían ser presentados formalmente. ¿Y si no demostraban su valía?

Los expulsaban. Para siempre. Marcados como falsos herederos. Olvidados.

El fuego del Oráculo ardía al fondo del salón, una llama azul pálido que se curvaba hacia arriba formando un rostro quejumbroso. Se decía que veía a través de la sangre, de las mentiras, de las ilusiones de títulos. Una gota de sangre. Un instante de verdad.

Las palmas de Elara estaban empapadas de sudor.

No pertenecía allí.

En realidad, no.

Su madre la había mantenido oculta casi toda su vida, susurrándole historias de nobleza y dones ancestrales mientras limpiaba la ceniza de los hogares. Su padre había desaparecido antes de que ella naciera. Sin sigilos. Sin tierras. Sin protección. Solo una marca de nacimiento con forma de luna creciente en la nuca y un nombre que su madre juró que algún día sería recordado.

Elara Dawn Mourne.

Si el Oráculo consideraba su sangre indigna esa noche, ese nombre sería borrado.

Al otro lado del suelo, vio a los Alta Sangre.

Kael de la Casa Ryvenhart, el príncipe dorado cuya sonrisa podía derretir espadas.

Maeryn Vex, vestida con plumas de cuervo y arrogancia, heredera de la Casa de las Sombras.

Y lo peor de todo, Seraphine Veyne, la hija del Juez de la Corona. La chica que tenía todo lo que Elara no tenía: belleza, gracia y un linaje que se remontaba a los dioses fundadores.

Seraphine bebió vino como si fuera veneno y la miró fijamente.

"Parece perdida", murmuró Seraphine a Kael, lo suficientemente alto como para que Elara la oyera. "Como si alguien se hubiera equivocado de sueño".

Kael no rió, pero tampoco la corrigió.

Elara se tragó la vergüenza. Su corazón latía tan fuerte que podría haber pasado por tambores de guerra. Se giró hacia el estrado donde ardía la llama del Oráculo. Ya se había formado una fila: nobles esperando demostrar su valía.

Cada uno desenvainaría una espada de plata. Ofrecería una gota de sangre. Pronunciaría su nombre en voz alta. El fuego se elevaría en aceptación o se volvería negro en rechazo.

Y una vez que se ennegreciera, no habría vuelta atrás.

"Elara Dawn Mourne", resonó una voz.

Su voz.

Pero no recordaba haber hablado.

Con los pies moviéndose por voluntad propia, dio un paso adelante, temblando. La multitud se apartó. Todas las miradas se volvieron hacia ella. Incluso la música se hizo más lenta.

"No tiene casa", susurró alguien.

"No tiene cresta".

"Está fingiendo".

La llama del Oráculo se encendió levemente al acercarse. Un sudor frío le recorría la espalda. Una mujer con túnicas plateadas le sostenía una espada: pequeña, ceremonial, terriblemente afilada.

Elara la tomó.

Le temblaba la mano.

Pensó en su madre, en todas las noches pasadas en silencio, soñando con lo que podría ser. Pensó en las historias que le susurraban en la oscuridad. El poder que le habían contado corría por sus venas, esperando a ser despertado.

Apretó la espada contra su palma. Una sola gota de sangre brotó.

La dejó caer en la llama.

Por un instante, nada.

Entonces el fuego gritó.

Estalló, no en azul ni en negro, sino en plata y carmesí, enroscándose como una serpiente, arremetiendo hacia el techo con un rugido silencioso. La multitud retrocedió tambaleándose. Se oyeron jadeos como truenos.

Elara se quedó paralizada.

La llama del Oráculo tomó forma.

Alas.

Ojos.

Una criatura de ceniza y luz, que se alzaba sobre ella con algo antiguo en su mirada. No se desvaneció. Inclinó la cabeza.

Y el mundo se transformó.

Los nobles susurraron.

"Imposible."

"¿Qué es eso?"

"Eso no está en los registros..."

"No es solo de Alta Sangre, es...", dijo alguien, apagándose.

Kael dio un paso al frente. Su mirada la tenía clavada con algo agudo e ilegible.

"¿Qué eres?", susurró.

Las rodillas de Elara se doblaron, pero no cayó. El fuego la envolvió como una armadura.

El Oráculo había hablado.

Ella era real.

Era algo más.

"Retírate", ladró el Heraldo. "El Oráculo la ha marcado".

Pero Seraphine no había terminado. Sus labios se curvaron. "Cualquiera puede engañar al fuego con suficiente polvo de ilusión y prestidigitación".

La multitud murmuró en señal de acuerdo.

Y Elara comprendió. Un momento de reconocimiento divino no era suficiente. Necesitaban un espectáculo. Una prueba.

Querían un espectáculo.

El Heraldo asintió y extendió la mano.

"Desafío invocado", dijo. "Que la sangre juzgue a la sangre".

Una segunda espada apareció: más larga, aún ceremonial, pero lo suficientemente afilada como para dejar cicatrices.

Una arena de duelo se alzó del suelo del salón de baile, convocada por magia ancestral. Las baldosas de obsidiana brillaban como el cristal.