La primera muerte

La luna colgaba baja, hinchada y dorada, proyectando largas sombras entre los árboles de la frontera norte de Moonshadow. El viento traía un frío aún no tan frío como para nevar, pero sí lo suficientemente intenso como para hacer temblar a Elara bajo su capa. Su aliento salía en volutas blancas, con los nervios tensos como las cuerdas de un arco tenso.

Estaba de guardia esa noche, no porque nadie se lo pidiera, sino porque el sueño se había vuelto un extraño desde su exilio. Cada noche en Moonshadow traía nuevos susurros, miradas de reojo y ese peso omnipresente de la sensación de no pertenecer.

Pero esa noche se sentía diferente.

El bosque no estaba quieto. Algo se movía bajo el silencio, algo andaba mal.

Elara entrecerró los ojos, escudriñando el sendero donde los árboles se acercaban, formando un cuello de botella natural. Su lobo se removió inquieto en su interior, aún no curado del todo de la ruptura con Kael, pero tampoco silencioso. Peligro, susurraba, bajo y primitivo.

Avanzó sigilosamente, con cuidado. Las hojas húmedas amortiguaban sus movimientos, y se mantuvo agachada, sus sentidos expandiéndose más allá de su caparazón humano. Había estado aprendiendo a confiar de nuevo en sí misma, a confiar en los instintos que una vez salvaron vidas.

Entonces lo vio.

Una figura se agazapó cerca de la Piedra de Protección: uno de los centinelas brillantes que latían con magia protectora. Vestía los colores de Sombra Lunar, pero su aroma...

Elara inhaló profundamente.

No le pertenecía.

No del todo.

Había algo extraño. El aroma estaba enmascarado, diluido con hierbas y ceniza. Quienquiera que fuese, no pertenecía a Sombra Lunar. Estaba intentando manipular la protección.

Sabotaje.

Sus dedos se apretaron alrededor de la daga atada a su muslo. No era ceremonial. Vira se la había dado la noche que llegó: «Por si acaso», había dicho. Elara nunca la había usado.

Hasta ahora. Ella salió de entre la maleza. "No deberías estar aquí".

El hombre se sobresaltó y se dio la vuelta. Su mirada era demasiado tranquila, demasiado calculadora para alguien pillado en el acto. "Y tú debes ser la sanadora. La exiliada".

Su voz destilaba burla. Se puso de pie despacio, demasiado despacio, como si no la considerara una amenaza.

"Sabes lo que es esto", dijo ella, señalando la Piedra de Protección. "Intentas interrumpirlo".

Ladeó la cabeza. "Chica lista. Pero un poco tarde".

El pulso de Elara rugió en sus oídos. "Aléjate de la piedra. Ahora".

Él sonrió —apenas un gesto de los labios— y se abalanzó.

Ella se movió por instinto. Sus pies giraron, esquivando su primer golpe, pero él era más rápido, más fuerte. Su puño la golpeó en el hombro y la envió tambaleándose hacia atrás contra un árbol. Se quedó sin aliento. El dolor la azotó, pero se mantuvo erguida.

"No eres una guerrera", dijo, acercándose a ella. "No sabes matar".

Quizás no.

Pero sabía cómo sobrevivir.

Elara se agachó, trazando un amplio arco con la pierna. Le dio en el tobillo y él tropezó. Ella se incorporó de golpe, golpeándole el esternón con la palma de la mano. Su daga brilló, más por reflejo que por estrategia, cortándole el brazo.

Él siseó, pero se recuperó rápidamente, agarrándole la muñeca y retorciéndola con tanta fuerza que soltó un grito.

“No tienes estómago para esto”, se burló.

Su otra mano se dirigió a su garganta.

Su visión se nubló, sus bordes palpitaban de calor y desesperación. Su lobo aulló de pánico, luego de rabia.

Hazlo.

La voz no era la suya. Era instinto. Memoria. Dolor.

La voz de Kael brilló en su cabeza: “Llegará un momento en que no podrás sanar para escapar del peligro. Tendrás que elegir. Vivir o morir. Tomar o caer”.

Apretó los dientes, golpeó con la rodilla las costillas del hombre y, con un giro repentino de su cuerpo, se liberó de su agarre. Su daga cayó al suelo con un ruido metálico.

Él arremetió de nuevo, demasiado confiado.

Ella se movió más rápido.

Esta vez, cuando sus dedos encontraron la daga, no dudaron.

La hoja se hundió hacia arriba, enterrándose en la suave carne justo debajo de sus costillas.

Él jadeó —un horrible sonido húmedo— y cayó hacia atrás, con los ojos abiertos de par en par por la incredulidad.

Elara se quedó de pie junto a él, jadeando. Su mano temblaba, aún agarrando la empuñadura.

La sangre cubría su palma.

Un cálido aroma metálico llenó el aire.

El bosque volvió a quedar en silencio.

El hombre se estremeció una vez.

Luego se quedó quieto.

Le fallaron las rodillas y se dejó caer a su lado. Se quedó mirando su mano: la sangre de él manchando su piel, su ropa, filtrándose en la tierra.

Lo había matado.

Había quitado una vida.

No había salvado ninguna.

No había sanado.

Había matado.

El temblor comenzó desde el centro de su ser y se extendió hasta que apenas pudo mantenerse erguida. Sintió un vuelco en el estómago y se retorció hacia un lado, vomitando contra las hojas.

Las lágrimas inundaron sus ojos.

No de culpa.

Sino de dolor.

El dolor de perder otra parte de sí misma.

Pasos atronadores resonaron en el bosque.

"¡Elara!"

Era la voz de Vira, seguida por las garras atronadoras de guerreros en sus cuerpos semitransformados. Irrumpieron en el claro, con las armas desenvainadas.

Vira llegó primero, con los ojos desorbitados ante la escena: el cuerpo, la sangre, Elara desplomada a su lado.

"Espíritus", susurró, arrodillándose. "¿Están heridos?"

Elara negó con la cabeza lentamente.

“Yo… él estaba saboteando la protección. Intenté detenerlo. Me atacó. Yo…” Su voz se quebró. “No quise matarlo.”

Vira le puso una mano firme en el hombro. “Querías sobrevivir. Eso es todo lo que importa ahora mismo.”

Uno de los guerreros examinó el cuerpo del hombre. “No es de los nuestros. El olor… se ha estado frotando carbón y acónito en la piel. No hay un origen claro.”