17 - Nekka no sabe lo que es una nebulosa. Pero es terriblemente hermoso. Terriblemente.

157 000 a. C.

Nekka descansa, sentada con las piernas cruzadas sobre una de las rocas redondeadas que dominan la cascada y la pequeña poza.

El agua cae en una cortina continua, ni violenta ni apacible, lo bastante presente como para disolver los pensamientos demasiado nítidos. Viene aquí a menudo. Este lugar la calma.

Pero nunca sobre la misma roca.

Lo vigila con una atención casi ritual. De un día para otro cambia de asiento, a veces apenas unos pasos, a veces algo más. Ese detalle importa. Lo siente.

Con cada desplazamiento, Φ vibra muy levemente, no como una tensión, sino como una vacilación. Un ínfimo pesar provocado por la pérdida de la simplicidad perfecta. Basta con eso.

Su amigo Orwal fue el primero en hablar de complejidad diseminada. Desde entonces, se ha convertido en su especialista, en el sentido extraño que ese término ha cobrado entre ellos: el que mejor comprende lo que significa «dispersar sin romper».

Su idea es brillante.

Pero sigue siendo vaga.

Entonces Nekka ha empezado a completarla.

Sentada en su roca, es plenamente consciente de su importancia. No se cree superior. Incluso rechaza esa palabra. Prefiere decir que está más cerca de Φ. Más expuesta. Más atravesada.

El matiz es esencial.

Porque ha comprendido otra cosa, más perturbadora aún: no todas sus ideas proceden de ella.

Igual que la intuición de Orwal no procedía únicamente de él.

Esa toma de conciencia no provoca ni exaltación ni miedo. Solo una vigilancia acrecentada. La situación es inédita. Inquietante.

Φ actúa contra su propia naturaleza.

Allí donde buscaba la forma simple, la economía, la resolución rápida, ahora sugiere apenas otra cosa. No por imposición. Por deslizamiento.

A través de ella, Φ señala una vía paradójica: repartir.

No concentrar su acción en unos pocos individuos.

Sino dispersarla en el tiempo y entre los seres.

Algo así como una... fragmentación.

La palabra aún no está fijada. Flota. Se resiste. Pero está ahí.

Nekka cierra los ojos.

Sabe que su papel será crucial.

Y lo siente ahora, desesperado en cierto modo.

No porque vaya a fracasar. Sino porque será sin retorno posible. No habrá corrección. No habrá recomienzo. No habrá presencia que vigile después.

Y, sin embargo, no tiene elección. Ya no quedan muchos posthumanos. E incluso esa palabra empieza a perder su sustancia.

Entonces acepta.

No por valor. Por necesidad.

Bajo ella, la roca permanece estable. El agua sigue cayendo.

Les llevó muchos años encontrar un lugar aceptable.

Lo bastante alejado de los otros humanos como para no perturbar a Φ con una proximidad inútil, pero suficientemente amplio para acoger a los Últimos cuando todavía aceptan reunirse.

Una meseta forestal, en altura, abierta en algunos puntos, cerrada en otros.

Agua, caza, piedras fáciles de trabajar.

Un espacio donde se puede vivir sin instalar costumbres.

Porque ahora las evitan.

Ya no se reúnen para vivir juntos, sino solo para confrontar opiniones. La proximidad prolongada crea demasiada coherencia, demasiada continuidad. Y desde hace ya mucho tiempo han renunciado a la armonía. Atrae a Φ como una llamada demasiado nítida.

Orwal habla a menudo.

Sus palabras alimentan los debates, los desacuerdos, los intentos. Fue él quien formuló por primera vez la idea de fragmentación, aunque reconoce de buen grado que más bien le atravesó la mente de lo que nació de ella.

Las opiniones divergen.

Algunos intentan fragmentar a Φ mediante la postura.

Otros, mediante la respiración, mediante el canto, mediante el pensamiento sostenido demasiado tiempo al borde de la ruptura.

Unos pocos, mediante el aislamiento extremo.

Los resultados varían. El desenlace, nunca.

En cada intento, Φ se concentra alrededor del posthumano implicado en la experiencia. No violentamente. Con una eficacia casi suave. Luego llega la disociación.

Sin dolor. Sin grito. Sin huella duradera.

La parte de Φ así liberada se reúne de inmediato con el Todo, como si nunca hubiera estado separada.

Siempre se hacen las mismas preguntas.

¿Cómo estabilizar la parte fragmentada?

¿Qué es del que se disuelve?

¿Es una desaparición definitiva o otra forma de presencia?

Orwal no tiene ninguna respuesta.

Y hay un problema aún más cruel que lo obsesiona: incluso si la fragmentación pudiera funcionar, ¿cómo transmitir esas brasas al futuro de la humanidad?

Ese futuro se cuenta en siglos, en milenios.

Ellos no estarán allí.

Ese día, sentado ante la entrada de su refugio de piedra, Orwal busca.

No solo una idea. Una dirección.

Interroga a ese desconocido interior que a veces lo atraviesa, una presencia vaga, nunca estable. Nekka dice que es Φ intentando ayudarlos.

Orwal no está seguro.

No posee la presencia de su compañera.

Nekka a veces lo intimida, sobre todo cuando se desliza por las corrientes de Φ con esa facilidad que ningún otro posee.

Ningún Último puede imitarla.

Diríase que Φ se deja acariciar por ella.

Si existe una verdadera posibilidad de éxito, Orwal está convencido de ello: pasará por Nekka.

El sol empieza a bajar.

Se levanta.

Se dice que irá a su encuentro. Nunca lo hace.

Cree que ese simple cambio de trayectoria debe desconcertar a Φ.

Ese pensamiento lo hace sonreír.

Viven en una paradoja permanente:

se esfuerzan por alejar a Φ para evitar la disolución que provoca sin lógica aparente y, al mismo tiempo, esperan su ayuda.

Nekka dice que Φ comparte esa contradicción.

Orwal toma el sendero que conduce a la cascada.

A veces rondan por el bosque animales poco amistosos, pero no representan ningún peligro. Un Último puede densificar el aire, volver incómodo el acercamiento, lo suficiente para disuadirlos.