18 - Antes de que todo desaparezca, Nekka comprende. Solo ha liberado a unos pocos de los suyos.

157 000 a. C.

La jornada siguiente comienza demasiado pronto.

Nekka está despierta mucho antes del alba. La noche aún no ha cedido, pero el sueño regresa una y otra vez a su memoria, con una insistencia suave, casi paciente. No se repite exactamente. Se aproxima. Como un mensaje cuya importancia presiente sin lograr captar su forma.

A su lado, Orwal abre un ojo. Percibe la oscuridad intacta, la ausencia de movimiento, y vuelve a dormirse enseguida. Unos minutos más. La caza que se prepara será larga, exigente, llevada a cabo en una zona difícil, de paredes abruptas y traicioneras. Necesitará cada instante de descanso.

Nekka, en cambio, no vuelve a dormirse.

Se levanta en silencio y sale del refugio. En el horizonte, las primeras luces del alba dibujan una línea pálida, casi frágil. Le gusta ese momento incierto, cuando el mundo aún vacila.

Come poco. Unos trozos de carne seca. Un poco de puré de bayas silvestres.

Unos sorbos del agua fresca de la fuente cercana.

Cuando los primeros rayos del sol alcanzan el campamento, ella ya está en pie, vuelta hacia la pradera.

Se pone en marcha.

Muy pronto advierte que está hablando en voz alta. No le sorprende. Hace tiempo que sabe que así reflexiona mejor. Las palabras, una vez pronunciadas, dejan de girar en círculo. Avanzan.

—No es solo un sueño... —murmura.

—Es un trayecto.

Camina despacio por la hierba aún húmeda. Piensa que el sueño debe comprenderse en varias etapas. Un desplazamiento. Un viaje. Hacia un lugar que no está en este mundo.

—¿Dónde? ¿En las estrellas?

Alza los ojos hacia el cielo claro. No hay nada semejante. Nada que corresponda a lo que ha visto.

A medida que habla, que formula hipótesis, percibe una extrañeza sutil en su entorno. Un aliento delicado le roza a veces el rostro. No es viento. No es una brisa continua. Solo una presencia fugaz, localizada.

La reconoce.

Y, sin embargo, necesita varias horas para comprender.

El aliento no aparece al azar.

Solo está ahí cuando expresa ciertas ideas.

Elige.

Cuando se da cuenta, se detiene en seco.

Entonces su reflexión se acelera. No en todas las direcciones. Solo en una, clara, eficaz. Como si ciertas vías quedaran descartadas antes incluso de formarse.

—No puedo desplazarme fuera del mundo... —dice lentamente.

—No entera.

Siente la justeza de esa frase incluso antes de terminarla.

Para ir a otra parte, hay que estar disociada.

Su objetivo sigue siendo incomprensible. Ni siquiera intenta definirlo. Pero se impone una certeza: no puede alcanzarse sin desaparecer de este mundo. No morir. No extinguirse. Retirarse de otra manera.

¿Y la música, en el sueño?

Vuelve a ella.

Aquella música a la vez compleja y a veces repetitiva. De pronto comprende. No era una contradicción. Era un compromiso. Una estructura suficientemente rica para permanecer abierta, suficientemente estable para durar.

La complejidad... pero diseminada.

Los elementos aún se buscan, y luego empiezan a encajar.

¿Y la mujer?

Nekka aminora el paso.

Luego se detiene.

—No soy yo.

Lo sabe con una certeza serena. La silueta no se le parece. No es ni un reflejo ni una proyección.

Alguien la espera.

No ahora. No aquí.

Cuando la tarde empieza a acercarse, se da cuenta de que no tiene hambre. Su cuerpo está ligero, casi ausente. Pero su mente está clara.

Ya conoce el significado de su sueño.

No era una invitación. Ni una promesa.

Era un camino.

Y sabe que no será la única en tener que recorrerlo.

El regreso al pequeño campamento le toma más tiempo del que había previsto.

La noche cae sobre la meseta. La luz disminuye rápidamente y, con ella, las referencias familiares. La temperatura baja. El aire se vuelve más denso, más vacilante. La dirección ya no es tan evidente como a la ida.

Y, sin embargo, Nekka sigue avanzando.

Ya no sigue realmente el paisaje.

Solo su percepción de Φ la mantiene en el camino correcto. Una tensión ligera, un hilo casi imperceptible que se tensa cuando se aparta y se afloja cuando vuelve al eje justo.

Unas ramas aparecen de pronto al alcance de sus brazos. Las aparta sin disminuir el paso. El campamento está cerca.

Entonces algo la golpea.

Las antorchas.

Su comportamiento es anormal. Las llamas se curvan a contraviento, se alargan en una dirección que nada visible dicta. Luego llega otra cosa. Más inquietante aún. Una torsión breve de lo real, como si el espacio se contrajera y luego se relajara demasiado deprisa.

Nekka se detiene.

No necesita pensar.

Es un mensaje. Y es negativo.

Reanuda la marcha, más deprisa.

Las siluetas se dibujan alrededor del fuego. Ninguna llamada. Ningún movimiento hacia ella. Las miradas se alzan, pesadas, contenidas. Ella las atraviesa sin decir palabra y se dirige rectamente hacia su refugio.

Dentro, el aire está inmóvil.

Orwal está tendido sobre un lecho de pieles. Su rostro está lívido. Demasiado sereno. Demasiado liso. Su respiración está ausente.

Nadie habla.

Pero ella sabe.

Se acerca, se arrodilla, posa la mano sobre él. La piel está fría.

La caza había sido difícil. Las paredes, traicioneras. Él había insistido en ir. Era la última.

No estará a su lado para esta última etapa que ahora se abre.

La comprensión es instantánea. Brutal. Sin transición.

Nekka se derrumba. El sonido de su llanto llena el refugio, se rompe contra la piedra. No intenta contenerse. El dolor es demasiado vasto, demasiado antiguo ya.

Permanece así mucho tiempo.

Luego, poco a poco, se le impone otra cosa.

Lo que Orwal había presentido.

Lo que nunca había formulado del todo.

Lo que ahora le deja.

Se enjuga el rostro, lentamente. Su respiración se estabiliza. Fuera, la noche es completa.