Capítulo 14: Los ojos en el pasillo

[junio de 2010]

El subinspector Fernández conducía la patrulla policial a través de la densa niebla matutina que subía desde los canales de la periferia, mientras el comisario Romano revisaba por tercera vez las copias de los informes forenses preliminares de la morgue. El vehículo avanzaba con dificultad entre el tráfico pesado de camiones de carga que se dirigían a la zona industrial de Venecia, un paisaje gris de chimeneas inactivas y almacenes textiles abandonados que parecía el escenario perfecto para el entierro de una dinastía.

— Comisario —dijo Fernández, rompiendo el silencio monótono del motor—, estuve cruzando los datos del padrón municipal de Milán con los registros de la empresa de seguridad que custodiaba la mansión Castiglione antes del embargo definitivo. Hay un detalle que no cuadra en las actas de la jefatura.

— En este caso nada cuadra, muchachos; ya deberías saberlo —respondió Romano sin levantar la vista de los papeles, marcando un párrafo con su bolígrafo—. Dime qué encontraste.

— Oficialmente, la mansión-taller de Vía Magenta quedó desierta en el año 2005, cuando los jueces dictaron el desahucio por la quiebra fraudulenta. Massimo Castiglione desapareció del mapa civil y los liquidadores cerraron las puertas con cadenas. Sin embargo, los medidores de consumo eléctrico del edificio registraron picos de actividad constante durante los últimos cinco años. Alguien seguía encendiendo las luces del pabellón oeste en plena madrugada.

Romano cerró la carpeta con un golpe seco. La sospecha que había estado rondando su mente criminalista empezaba a cobrar una forma física e inquietante.

— Gertrude —murmuró el viejo policía, mirando a través de la ventanilla empañada por el salitre—. La antigua ama de llaves y jefa de costureras. Ella no solo se quedó con la custodia de las llaves por orden del tribunal; se quedó allí dentro vigilando algo. O a alguien.

— Exacto, jefe. Y hay más: los vecinos de las naves colindantes declararon a la patrulla de barrio que, de vez en cuando, veían a un hombre de uniforme técnico entrar de noche por la puerta de servicio del muelle privado. Coincide milimétricamente con la descripción física de Marcello Benetti, el guardia de seguridad que trabajó para la firma en los años noventa y que ahora trabaja en los talleres mecánicos del puerto.

Romano se recostó contra el asiento, sintiendo cómo el frío de la mañana se le colaba por las costuras de su abrigo de lana. Filippa Castiglione no había pasado los últimos doce años de su vida escondida en una provincia lejana o huyendo por Europa como una fugitiva andrajosa de la moda. Había estado allí mismo, atrapada en los pasillos de mármol de la mansión desierta, custodiada por los fantasmas de su propio pasado y por el silencio comprado de los empleados que alguna vez la vieron desfilar. La trampa textil de Massimo era mucho más profunda y hermética de lo que la jefatura de policía había imaginado en sus manuales de procedimiento, y el cadáver del canal era solo el último cabo suelto de una red de complicidades que Romano estaba dispuesto a descoser por completo.