La Capella

—¿Tú? —salí del trance antes de darme cuenta de lo que decía.

—¿Quién es él? —susurró Agatha, con los ojos abiertos de par en par.

Intenté controlar mi voz. No podía decir que lo había visto en un sueño; sonaría absurdo. Y Agatha, distraída como siempre, no notaría nada —solo yo parecía entender lo que atravesaba mi mente.

—¿Qué haces aquí? —pregunté, tratando de disimular.

—¿Qué haces aquí, psicópata? —replicó Agatha, nerviosa. No había visto su rostro claramente, pero lo poco que vi ya era suficiente para dibujar un retrato hablado. Era él: el mismo de la noche en que Brian murió.

—Los seguí hasta la capilla abandonada —dijo el chico con voz baja y urgente.

—¿Qué quieres? —preguntamos al unísono.

—Avisarlas. Cuídense. Lo que mató a Brian y a la camarera es algo más allá de nuestra comprensión. Brian creía que era un hombre lobo, pero ahora nadie sabe distinguir la realidad de la fantasía.

—¿Por qué nos dices esto? —insistí.

—Porque los escuché hablar de “El Origen”. La abuela de Brian le contó una historia relacionada, pero no llegó a explicar. —Sonrió, extraño, y se fue.

Corrimos a mi cuarto. Revisé el buró hasta encontrar algunos dibujos. Puse un papel sobre la cama.

—¡Mira! —mostré.

—¿Es él? —preguntó Agatha.

—En la capilla. —Algo en mi pecho se tensó. La capilla aún no había dado todo de sí; sabía que había más ahí.

—Nuestra prioridad ahora es la biblioteca —decidí. Pasé la noche en vela; nada encajaba en aquel rompecabezas. Mi única esperanza era que la biblioteca guardara alguna respuesta.

Una voz atravesó mi mente, en fragmentos cortantes: No termines este ritual.
Somos monstruos. Estoy liberando al mundo de nuestra existencia.
No puedes decidir por nosotros.
Ella regresará, tal vez nosotros regresaremos.
¡PARE!

Desperté sudando frío. ¿Un sueño? ¿Una alucinación? ¿De quién eran esas voces? ¿Qué ritual? Con la cabeza a mil, me levanté y me preparé.

—¿Qué haces? —pregunté al ver a Agatha concentrada.

—Colocando objetos cortantes —respondió—. Para defendernos.

—¿Para qué? Solo vamos a la biblioteca.

—Si hay un pasadizo secreto que lleve al escondite de la cosa, quiero estar preparada. Necesitas urgentemente ver más películas de terror.

—Francamente, Agatha, deja esas películas —resmungué.

Veinte minutos después caminábamos en silencio, evaluando posibles rutas de escape. Llegamos a la biblioteca y comenzamos a buscar. Rebuscamos estante por estante, sin encontrar nada útil. Hasta que aquel olor amaderado, idéntico al del restaurante, entró por mis fosas nasales; no vi a nadie entrar.

—Sigue buscando —Agatha confirmó con la cabeza. Seguí el olor; a cada paso se intensificaba, pero nadie aparecía. Rebuscaba el lugar buscando el origen del aroma cuando sentí una mano helada tocar mi hombro derecho. Una presencia escalofriante me dominó. Quise gritar, correr —pero mi cuerpo no respondía. La respiración se aceleró; una palabra resonó: “voy a morir”. Reuní la última gota de valor y me giré para enfrentar a quien sostenía mi hombro.

Nada. Nadie. La sensación helada permaneció, prueba suficiente de que no había sido una alucinación.

—Agatha, encontré —dije, señalando un volumen de tapa de cuero, gastado por el tiempo. En el lomo, el título: El Origen.

—Finalmente —suspiró ella—. Abrámoslo.

Pero el libro estaba en blanco. Las voces insistían, repetían: sangre, sangre, sangre. ¿Había muerto alguien? Nada de lo que habíamos escuchado hasta entonces nos ayudó.

—Salgamos de aquí —propuse. Un libro en blanco y sensaciones extrañas eran todo lo que teníamos. Regresamos a casa en silencio, frustradas.

—¡Sangre! —susurré, rompiendo el silencio.

—¿Qué? —Agatha levantó la cabeza.

—Fue lo que escuché en la biblioteca.

—¿Quién? —pregunta.

—Lo importante es entender qué tiene que ver la sangre con esto.

—Tal vez nos lleve a otro callejón sin salida —respondió Agatha—, tal vez traduzca el libro.

Decidimos probar. Agatha sacó todos los objetos cortantes de su mochila, se cortó el dedo y dejó que las gotas de sangre cayeran sobre las páginas. Nada ocurrió.

—Parece que no es sangre humana —comentó—, tal vez de animal. Vamos al bosque a buscar.

Yo dudé. Sangre, sangre. Tomé la honda que ella me ofreció y me corté el dedo, dejando que mi sangre fluyera sobre el cuero del libro. Las páginas flotaron frente a nosotras; las hojas blancas comenzaron a llenarse de letras y símbolos. El libro cayó en mis manos, caliente y pesado.

—¿Qué fue eso? —preguntó Agatha, confundida. Tomó el libro y hojeó; su rostro pasó del miedo a la perplejidad.

—¿Qué idioma es este? —preguntó.

—No tengo idea —respondí—, pero necesitamos descubrir cómo leerlo. Tal vez, si vuelves a derramar sangre, se traduzca para nosotras.

Voces internas me apuñalaron: ¿Por qué no me escuchas? Te escuché, hice lo que dijiste, no encuentro nada. ¡¿POR QUÉ NO ME ESCUCHAS?!

Desperté en plena madrugada, sudando frío. Después del segundo derramamiento, nada había cambiado; solo me sentía más herida. Miré el libro sobre el buró, junto al dibujo, y suspiré. Tomé una chaqueta y corrí hacia el bosque. Algo me decía que debía ir sola.

Entré nuevamente en la capilla abandonada y fui directo al altar donde había visto sangre antes. Ahora no quedaba nada. El libro en mis manos emanó un humo fino; las páginas se abrieron con rapidez. Me di cuenta, demasiado tarde, de la locura de estar allí sola.

Voces —o sombras— hablaron entre sí:

—Necesitamos acabar con esto, Dom.
—Todos están fuera de sí.
—Toma. Huye, ella es nuestra única salvación.
—¿Qué harás?
—Lo que debí hacer hace mucho tiempo.
___No vayas.
___Eres un chico muy fuerte, ella te eligió desde el día en que nació, ustedes dos deben sobrevivir para devolver lo que les quité, cuídala por mí —fuego, sangre, gritos agonizantes, varios cuerpos tendidos en el suelo llenaban el lugar; con dolor en los ojos, el chico miró a la bebé en sus brazos y salió corriendo.