CAPÍTULO 7: LA TRAICIÓN QUE DUELE

Día 3 - Café Libertad, 10:23 AM

Arturo había dormido tres horas en dos noches. No por la cama incómoda o el ruido constante del edificio—aunque ambos contribuían—sino porque cada vez que cerraba los ojos, veía el contador de mensajes no leídos aumentando como deuda acumulándose.

Treinta y siete mensajes de números que no reconocía (reporteros). Doce de "amigos" expresando "preocupación" que sonaba sospechosamente como distanciamiento preventivo. Cero de Valentina después de su mensaje de ruptura. Cero de Isabella después de su corte profesional. Tres de Lucía, cada uno progresivamente más desesperado sobre oportunidades de inversión "cuando te recuperes."

Y uno de Adriana: "Café. Hoy. 10 AM. Necesitamos hablar de verdad."

El tono lo había puesto nervioso. "Necesitamos hablar de verdad" era código universal para "vas a odiar esta conversación."

Ahora estaba sentado en la mesa de la esquina del Libertad—su mesa, pensó, luego se corrigió: ninguna mesa era suya ahora—con café de dos dólares que sabía sorprendentemente bien y nudos en su estómago que ninguna cantidad de cafeína podría deshacer.

Adriana llegó exactamente a las 10:23, lo cual era inusual. Normalmente era cronométricamente imprecisa, llegando en rangos de diez minutos porque "el tiempo es construcción social y mi calendario es anarquía."

Pero hoy llegó con precisión. Y con expresión que Arturo reconoció de sus fotografías—la cara que hacía antes de capturar algo doloroso pero necesario.

Se sentó sin su usual ceremonia de desempacar equipo o pedir comida. Solo se sentó, manos planas en la mesa, y lo miró con intensidad que hacía sentir a Arturo como si estuviera siendo fotografiado sin su consentimiento.

—Mentiste—dijo sin preámbulo.

El estómago de Arturo se convirtió en plomo.

—¿Sobre qué?

—No me hagas eso. No me insultes fingiendo que no sabes de qué hablo—ella sacó su teléfono, abrió algo, y lo giró hacia él.

Era artículo de Financial Times. Headline: "LA CAÍDA DE LA VEGA: ¿TRAGEDIA GENUINA O TEATRO CORPORATIVO?"

Arturo lo leyó, sintiendo sangre drenándose de su cara con cada párrafo.

El artículo cuestionaba la narrativa. Señalaba inconsistencias en el timeline. Entrevistaba a analistas financieros escépticos sobre cómo alguien podría perder tanto tan rápido sin señales previas de advertencia. Incluía cita de fuente anónima "cercana a la familia De la Vega" sugiriendo que la situación era "más complicada de lo que parece públicamente."

—Esto es—empezó Arturo.

—Déjame terminar—interrumpió Adriana—. Al principio pensé que era basura de medios. Reporteros buscando ángulo sensacionalista. Pero entonces recordé algo. Ese día en la galería, cuando nos conocimos. Me preguntaste qué pensaba sobre personas que finген experiencias para probar puntos.

—Eso fue hipotético...

—No lo fue. Estabas probando aguas. Viendo cómo respondería—su voz era controlada pero Arturo podía ver ira vibrando debajo—. Y luego está esto: fui a tu "edificio" ayer. Después de irme. Olvidé darte mi número de emergencia. Y ¿sabes qué vi?

—Adriana...

—A tu chofer. Miguel, ¿verdad? Estacionado a dos cuadras. En Mercedes negro. Esperando. Como si estuviera en guardia.

Mierda. Miguel. Por supuesto Miguel no podía simplemente alejarse completamente. Ocho años de instinto protector no desaparecían porque Arturo pidiera espacio.

—Él estaba preocupado...

—¿Entonces es verdad? Esto es fingido—no era pregunta—. No completamente fingido. Obviamente perdiste acceso público a tu dinero. Pero la parte sobre estar arruinado, sobre vivir en pobreza, sobre... sobre ser genuino conmigo—su voz quebró ligeramente en la última palabra—. Eso fue actuación.

—No. Adriana, escucha...

—¿Escuchar qué? ¿Otra mentira cuidadosamente construida?—se inclinó hacia adelante, ojos brillando con algo entre ira y algo más doloroso—. ¿Sabes qué es lo peor? No que mintieras sobre el dinero. Es que me hiciste tu experimento. Tu sujeto de prueba involuntario en tu... qué, proyecto de investigación sociológica personal?

—No eras experimento. Tú fuiste la única persona que...

—¿Que qué? ¿Que pasó tu prueba? ¿Que demostró ser suficientemente auténtica para el rico jugando a ser pobre?

Carlos—el dueño—pasó con bandeja de empanadas, leyó la habitación con décadas de experiencia en reconocer cuando clientes necesitaban privacidad, y se desvió hacia otra mesa.

Arturo se forzó a sostener la mirada de Adriana, aunque cada instinto gritaba que mirara hacia otro lado.

—Tienes razón. En todo. Orquesté la caída. No he perdido el dinero—técnicamente. Está en trust inaccesible pero todavía mío. Y sí, estaba probando a personas. Viendo quién se quedaría sin el dinero.

—¿Por qué?

—Porque necesitaba saber. Necesitaba saber si alguien, cualquiera, podía verme como más que cuenta bancaria. Mi madre murió cuando tenía quince. Ella fue la última persona que me amó sin condiciones. Desde entonces, todo ha sido transaccional. Y me estaba volviendo loco no sabiendo si eso era porque yo atraía personas transaccionales o porque todas las personas son transaccionales.

—Entonces me usaste para descubrir.

—No. Te conocí y eras diferente. Eras auténtica. Y sí, me pregunté si podrías ser auténtica si supieras sobre el dinero. Así que... así que probé.

Adriana rio—sonido amargo que no tenía humor.

—¿Escuchas lo que estás diciendo? Me convertiste en experimento. Sin mi consentimiento. Sin darme opción de decidir si quería participar en tu elaborado teatro psicológico.

—Lo sé. Y lo siento.

—¿Lo sientes?—su voz se elevó ligeramente, luego se controló, recordando dónde estaban—. Arturo, vine a tu habitación deprimente. Traje provisiones. Me sentí mal por ti. Cuestioné mis propios juicios sobre riqueza y carácter porque pensé: 'Tal vez estaba equivocada. Tal vez este tipo rico realmente era decente debajo de todo.' Y todo ese tiempo, estabas actuando.