Parte III

PARTE III: NOCHES ENTRE SEMANA—LA COCINA COMO MEDITACIÓN

Martes, 6:30 PM. Adelina llegó a casa de "trabajo"—en realidad, cuatro horas de gestionar GRUPO GÓMEZ remotamente, lo cual tomó menos tiempo cada mes mientras Fernando se volvía más competente.

Arturo estaba en cocina, laptop abierta en isla, mirando video de YouTube: "Cómo Hacer Mole Desde Cero."

—¿Qué estás haciendo?—preguntó Adelina.

—Intentando dominar receta de Sofía. Me envió instrucciones pero son... vagas. "Una pizca de esto." "Hasta que huela correcto." No muy útiles para principiante.

—¿Así que YouTube?

—YouTube es profesor de todo. Literalmente aprendí a arreglar grifo con fugas el mes pasado.

—¿Funcionó?

—Mayormente. Pequeña fuga persistente pero no llamé a plomero. Victoria personal.

Adelina sonrió, besó su mejilla.

—¿Puedo ayudar con mole?

—Puedes tostar chiles mientras preparo chocolate.

Trabajaron lado a lado. Arturo siguiendo video meticulosamente—pausando, repitiendo, tomando notas. Adelina tostando chiles en sartén, llenando cocina con aroma que era simultáneamente delicioso y ligeramente abrumador.

—Mis ojos arden—dijo Adelina después de diez minutos.

—Vapores de chile. Sufre por el arte culinario.

—¿Cuánto tiempo toma esto?

—Video dice tres horas. Receta de Sofía dice "todo el día pero vale la pena."

—Comprometamos en cuatro horas.

Lo hicieron.

Proceso fue complicado—tostar, moler, mezclar, cocinar a fuego lento, ajustar, probar. Adelina era sorprendentemente buena en ajustes—"necesita más dulzura," "demasiado picante, agrega caldo"—como si experiencia corporativa en balancear variables complejas se tradujera a cocina.

Arturo seguía instrucciones pero Adelina improvisaba. Juntos creaban algo que ninguno podría haber hecho solo.

9:30 PM, mole estaba listo. Sirvieron sobre pollo simple que habían horneado. Arroz al lado. Tortillas calentadas en sartén.

Primer bocado: silencio.

Segundo bocado: miradas intercambiadas.

—No es tan bueno como el de Sofía—admitió Arturo.

—Pero es bastante bueno. Y lo hicimos nosotros.

—Victoria.

Comieron mientras hablaban sobre día. Adelina compartió sobre Fernando manejando crisis menor brillantemente—"me habría tomado dos días. Él lo resolvió en cuatro horas."

Arturo sobre llamada con administrador que gestionaba una de sus empresas—"ni siquiera me necesita ya. Básicamente actualización de cortesía."

—¿Te hace sentir irrelevante?—preguntó Adelina.

—No. Liberado. Construimos sistemas que funcionan sin nosotros. Ese era siempre el objetivo. Simplemente no pensé que lo usaríamos para desaparecer.

Después de cena, lavaron platos juntos—otra rutina que había comenzado práctica pero se había vuelto meditativa. Arturo lavaba. Adelina secaba. Radio tocando música clásica. Sin conversación necesaria.

Viernes noche, Adelina decidió hornear.

—Quiero hacer pastel—anunció—. Desde cero. Nada de mezcla en caja.

Arturo, sabio por meses de matrimonio, no cuestionó repentino impulso.

—¿Qué tipo?

—Limón. Con glaseado de lavanda. Como el que Ruth mencionó en mercado.

Adelina encontró receta en línea. Leyó a través una vez. Dos veces. Pareció confiada.

Una hora después, cocina parecía zona de desastre.

Harina en cada superficie. Mantequilla derretida en encimera. Cáscara de limón en piso. Adelina con masa en mejilla, expresión de concentración feroz.

—¿Cómo va?—preguntó Arturo cautelosamente.

—No hables conmigo. Estoy en zona.

Arturo se retiró sabiamente.

Treinta minutos después:

—¡Horno!

Arturo ayudó a meter moldes. Configurar temporizador.

—Ahora esperamos—declaró Adelina, limpiándose frente y dejando rastro de harina adicional.

Esperaron. Cocina gradualmente llenándose con aroma de limón y vainilla.

Temporizador sonó. Arturo abrió horno.

Pasteles habían... colapsado. Centros hundidos dramáticamente. Bordes subidos pero medio totalmente caído.

Adelina miró con horror.

—¿Qué pasó?

Arturo, consultando Internet en teléfono:

—Probablemente muy húmeda la masa. O temperatura de horno incorrecta. O abriste puerta de horno muy temprano.

—Hice todo correcto. Seguí receta exactamente.

—Hornear es química. Una variable incorrecta, todo colapsa.—Arturo sonrió—. Literalmente.

Adelina se hundió en silla.

—Pasé dos horas. Desperdiciado.

—No desperdiciado. Aprendiste.

—Aprendí que soy terrible horneando.

—Aprendiste primera lección de hornear: fallas antes de tener éxito.

Adelina miró pasteles colapsados con expresión que Arturo reconoció—misma que tenía cuando negociación corporativa iba mal. Determinación de convertir derrota en aprendizaje.

—Ordenaré pizza—dijo Arturo—. Celebraremos tu noble falla.

—¿Celebrar falla?

—Absolutamente. Porque intentaste. Porque fallaste haciendo algo nuevo en lugar de quedarte en zona de confort. Eso merece pizza.

Ordenaron. Comieron pizza sentados en isla de cocina, pasteles colapsados aún en encimera como evidencia de ambición noble.

—Intentaré de nuevo el próximo viernes—declaró Adelina.

—Esperaré con anticipación nervioso el resultado.

Segundo intento semana después: ligeramente menos desastroso. Pasteles no colapsaron. Pero hornearon desigualmente—uno quemado en bordes, otro crudo en centro.

Tercer intento: casi correcto. Estructura sólida. Sabor decente. Glaseado poco fluido pero comestible.

Cuarto intento, mes después: éxito completo.

Pasteles perfectamente uniformes. Esponjosos pero densos. Glaseado de lavanda que Eleanor Whitmore declaró "digno de panadería profesional" cuando Adelina trajo pedazo a cena mensual.

—Estoy orgullosa—dijo Adelina con seriedad que normalmente reservaba para logros corporativos—. De esta cosa estúpida y ordinaria. Pastel de limón. Pero lo dominé.