6.1

¿Cuál es mi reacción ante sus palabras?

Los ojos acumulan lágrimas, en las que primero se estancan, y luego esas perlas saladas saltan y ruedan por mis mejillas. El cuerpo tiembla ya no solo de frío, sino de un miedo atroz.

¿En qué lío tan terrible me he metido hasta el cuello?

Sokalski me mira sin parpadear, como si realmente fuera a coger y hacer lo que ha dicho.

—Sal del armario —dice amenazante en su lugar.

Me limpio las lágrimas con las palmas, salgo lentamente del armario y me pongo de pie.

Me quedo parada insegura frente a él.

Y es verdad que en él no hay ni rastro... Ni siquiera una cicatriz.

—Siéntate en el sofá —señala con la cabeza hacia él.

Ese mueble blando está junto a la pared opuesta, que está «decorada» con una gran alfombra de estampados estrafalarios que de niña me asustaban. Veía monstruos en esos dibujos. Y ahora uno de verdad está frente a mí.

Eso bloquea mi capacidad de movimiento. No consigo obligarme a dar cinco pasos hacia un lado.

Al hombre se le acaba la paciencia. Me agarra un poco bruscamente por el codo y me arrastra hacia el sofá, en el que me desplomo. El hombre me suelta. Al instante me pego contra el respaldo blando y me abrazo a mí misma con los brazos, bajando los ojos al suelo.

Sokalski retrocede unos pasos, y cuando se detiene, habla firme y severamente, y cada palabra es como un golpe:

—Yana, no solo has escrito un artículo escandaloso que ha enfadado a un tío calvo con traje caro y reloj de platino, y que ahora quiere quitarse su cinturón de piel de león y darte en el culo. Has enfurecido al clan de los Vorontsov, y encima con tus escritos has provocado una ola... que no hará más que crecer, a pesar del bloqueo del material en otros recursos —se detiene, pero continúa enseguida—. Por eso quieren venganza... Yo pensaba que no darían contigo. Pero de alguna forma te han encontrado. Y si no fuera por mí, Yana... Creo que no hace falta especificar. ¿Me oyes siquiera? ¿En qué estás pensando? ¡Mírame! ¡Ya!

Me estremezco y levanto los ojos asustada, de los que brotan lágrimas como un río. Tan fuerte que se podría montar una central hidroeléctrica.

—¿Entiendes lo que has hecho? —gruñe Sokalski—. ¡Yana, no solo has metido un palo en un avispero, sino que lo has removido bien, de modo que cada miembro de ese enjambre quiere clavarte los dientes!

El hombre pasa a los gritos y se vuelve bruscamente de espaldas a mí. Oigo cómo rechina los dientes, y luego suena la pregunta:

—¿Vas a decir algo o vas a seguir callada como si se te hubiera secado la lengua?

—¿Ellos son... vampiros? —apenas balbuceo.

—¡No, Yana, payasos! —se da la vuelta—. ¡Quieren matarte de risa!

Sus ojos vuelven a ser rojos, y sus rasgos faciales están antinaturalmente afilados.

—No sabía que eran así —me doy la vuelta, porque me da miedo mirarlo—. Me indignó... Cosméticos en animales...

—Yana —me interrumpe—. ¡Esa fábrica no produce cosméticos, sino que extrae sangre de animales!

—¿Sangre? ¿Para qué? —me vuelvo hacia él con un espasmo.

Sokalski suelta un bufido, se hunde la mano derecha en su largo cabello, despeinándolo, y dice:

—Eres curiosa... Donde no hace falta, tu cerebro funciona como un superordenador, pero ahora, cuando es necesario, ¡te conviertes en una calculadora prehistórica!

—¿Para... vampiros? —me tiembla la voz.

—¡Bravo! ¡Por tales éxitos habría que darte una medalla! Pero perdona: no te la doy. ¡No llevo ninguna encima!

Dios, no puedo creerlo. ¡De ninguna manera! ¡Cómo puede ser esto posible!

¡Cómo!

Yo pensaba que eran simples canallas sin escrúpulos, y resultó que son vampiros.

Y encima unos mafiosos vampiros que quieren mi muerte...

—¿Pero cómo se enteraron de que era yo? —pregunto apenas inteligiblemente—. Tengo un seudónimo. Nadie lo sabe... Nadie...

No aguanto más. Me paraliza la histeria. Me tapo la cara con las palmas y lloro a mares.

¡Lloro porque mi situación no es solo mala, sino increíblemente jodida!

—No lo sé —oigo a Sokalski, que amortigua la agresividad en su voz—. Yana, deja de sollozar. Hace falta... ¡Yana!

Ya no se puede llegar a mí. Ahora estoy como en un capullo, en el que floto en medio del shock.

Vives tranquila veintiséis años, sabes que toda esa fuerza impura son cuentos tontos. Y de repente esos cuentos empiezan a cazarte.

Me siento como una cebra herida, y a mi alrededor hay depredadores que llevan una semana sin ver carne.

Algo frío me toca la cara: esa sensación repentina me saca de mi capullo emocional.

Veo ante mí a Sokalski. Me toca la mejilla con su mano.

—¿Me oyes? —pregunta sorprendentemente tranquilo. Y sus ojos vuelven a ser marrones.

—¡No me toques! —grito y me arrastro hacia la esquina del sofá, donde me acurruco, doblando las piernas bajo mí. La mejilla me arde de frío por su toque.