Capítulo 9: El diario del autor

Sin pensarlo dos veces, apagué la linterna y me arrojé hacia el pasaje lateral de la sacristía justo cuando la puerta principal se abría de golpe. Escuché los gritos de Julián a mis espaldas y el eco de varios pasos persiguiéndome por el corredor de piedra.

Corrí a ciegas entre la penumbra, guiándome solo por el tacto en las paredes frías, hasta que encontré una pequeña escalera de caracol que bajaba hacia los antiguos archivos de la abadía. Al llegar abajo, me escondí tras unos pesados armarios de roble y me quedé inmóvil, intentando controlar el ritmo desbocado de mi respiración.

Arriba se oían las voces amortiguadas de la gente de Julián buscando en la dirección equivocada. Gané unos minutos de oro.

A la tenue luz que entraba por una claraboya, saqué el pergamino de la caja de latón. Al desplegarlo con extremo cuidado, me di cuenta de que tras la lámina principal no solo había un código, sino un conjunto de hojas mucho más finas y desgastadas. Se trataba de un fragmento de la bitácora personal del mismísimo creador del manuscrito.

A diferencia del texto indescifrable del resto del libro, estas notas personales estaban escritas en una mezcla de latín e italiano antiguo del siglo XV. Mis ojos recorrieron apresuradamente las líneas manuscritas:

“No escribo este libro para ocultar un conocimiento sagrado, ni para preservar un arte prohibido. Lo escribo como un registro de contención. Lo que hemos encontrado en la tierra de las sombras no debe ser despertado jamás.”

Se me heló la sangre. Durante años, la comunidad científica había debatido si el Voynich era un tratado de botánica, un manual de alquimia o una simple estafa. Pero el diario del autor decía algo muy distinto: el manuscrito no era un compendio de sabiduría... era un candado.