PRÓLOGO

Las antorchas del Salón del Consejo ardían en silencio, proyectando sombras inquietas sobre las paredes de piedra. Nadie hablaba. Nadie se atrevía. El cuerpo del Alfa Lucian Thorne yacía inmóvil sobre la gran cama ritual, rodeado de símbolos antiguos y aromas amargos de hierbas que no habían surtido efecto.

La enfermedad seguía sin nombre.

La cura, sin existir.

—El pulso es cada vez más débil —murmuró uno de los sanadores, apartando la mano manchada de sangre oscura.

Un murmullo recorrió la sala. Miedo. Desesperación. Rabia contenida.

El Alfa del clan Thorne, el más fuerte de su generación, el que había liderado guerras y unificado territorios, se apagaba lentamente… y no había dejado un heredero.

—Si muere sin descendencia, el clan caerá —sentenció una voz grave desde el extremo de la mesa—. Los clanes vecinos no tardarán en reclamar lo que ya no podremos defender.

La madre del Alfa apretó los dedos hasta que las uñas se hundieron en su piel. No lloró. Las lágrimas no servían para salvar linajes.

—Entonces no morirá sin legado —dijo con frialdad—. Si su cuerpo no puede engendrar por sí mismo… encontraremos la sangre capaz de hacerlo por él.

El Consejo guardó silencio.

Todos sabían lo que eso significaba.

Antiguas leyes despertaron de su letargo. Ritual, selección, pruebas de compatibilidad. Vientres elegidos no por amor, sino por sangre.

—Convocad a las jóvenes de las familias nobles —ordenó el anciano mayor—. Las más puras. Las más fuertes. Las que puedan soportarlo. Se someterán a las pruebas que dicta la ley antigua.

Hubo una pausa.

—¿Y si ninguna es compatible? —preguntó alguien, en voz baja.

La mirada del sanador se desvió hacia los pergaminos manchados de sangre que había estado estudiando.

—Entonces el clan Thorne morirá —respondió uno de los ancianos.

—Una saldrá elegida —sentenció la madre del alfa.

Nadie objetó.

El destino del clan exigía sacrificios.

Y una sola sería elegida para cargar en su vientre el futuro del clan Thorne.