CAPÍTULO 2: La primera sangre

Kenji Otaka aún no sabe que ya está muerto. Miro su foto: un rostro de mediana edad, traje caro, sonrisa arrogante. Mi primer objetivo y treinta y seis horas hasta el plazo límite.

La fotografía está sobre la mesa de mi apartamento, junto a otros materiales del expediente desparramados. Reiji me entregó la carpeta esta mañana, cuando llegué a la dirección en Koto. Yuri no estaba allí. En su lugar, había tres de sus hombres, un almacén vacío y esta carpeta.

—Expediente del primer objetivo. Léelo con atención —dijo uno de ellos, un hombre con una cicatriz que le cruzaba el ojo izquierdo. Luego se marcharon, dejándome sola con estos papeles y un montón de preguntas sin respuesta.

Kenji Otaka, cuarenta y dos años. Miembro de la tríada, rama de Tokio. Oficialmente, importador de telas exóticas de China, pero en realidad, intermediario en el contrabando a través del puerto. Vive en el hotel “Sakura Imperial”, habitación en el piso doce. En los últimos dos meses ha mantenido contactos con personas desconocidas, posiblemente competidores del clan Yamaguchi.

Mi tarea es reunir pruebas de su traición. Leo las instrucciones por tercera vez, tratando de convencerme de que las he entendido correctamente. Reiji no quiere su muerte, solo información. Esto debería ser más fácil que un asesinato, ¿verdad? Pero, por alguna razón, no me siento más tranquila.

Miro el reloj: las nueve de la mañana. Tengo treinta y seis horas para infiltrarme en el hotel, llegar a la habitación de Kenji y encontrar algo que lo comprometa. Suena imposible.

El teléfono vibra. Un mensaje de un número desconocido: “Los documentos te esperan en el punto de entrega en la estación de Shibuya. Taquilla 47. Código 2839. Úsalos hoy antes del mediodía”. Sin firma. Pero sé de quién es. Reiji piensa en todo. Eso es a la vez impresionante y aterrador.

Recojo mis cosas, guardo el expediente en la mochila. Antes de salir, me miro en el espejo. Una chica común, un poco cansada, con ojeras marcadas. Nada especial que llame la atención. Ese es mi mayor as bajo la manga: siempre he sido invisible. En la escuela, en la universidad, en el trabajo. La gente me mira de pasada, me recuerda por unos segundos y luego me olvida. Ahora, esa cualidad podría salvarme la vida.

La estación de Shibuya está abarrotada, como siempre. Me abro paso entre la multitud hasta las taquillas, encuentro la número cuarenta y siete. El código es correcto. Dentro hay un sobre marrón.

Lo abro en el baño de la estación, encerrada en un cubículo. Dentro hay una identificación a nombre de Yuki Sato, veinticuatro años. La foto es mía, pero el nombre es falso. También hay un certificado de finalización de cursos de servicio hotelero, una carta de recomendación de un empleador anterior y un certificado de antecedentes penales limpios y un examen médico.

Todo parece completamente legal, como si esta Yuki Sato realmente existiera. Mi mente no encuentra paz: ¿cuántas personas trabajan para Reiji en cosas como esta? ¿Cuánto dinero invierte en estas operaciones?

Guardo los documentos de nuevo en el sobre y salgo del baño. El siguiente paso es el hotel. El “Sakura Imperial” se alza en el centro de Shibuya, dieciocho pisos de vidrio y acero. La entrada está decorada con enormes jarrones de orquídeas, y en el vestíbulo suena una suave música clásica. Este es un lugar para ricos, para quienes están acostumbrados al lujo.

El departamento de recursos humanos está en el segundo piso. Subo por las escaleras, repitiendo mentalmente mi historia. Yuki Sato, veinticuatro años. Trabajé en un hotel en Osaka, me mudé a Tokio hace un mes. Busco trabajo, estoy disponible para cualquier horario.

La mujer detrás del escritorio me mira sin mucho interés. Tiene unos cincuenta años, rostro delgado, gafas en la punta de la nariz.

—¿Tienes experiencia en la industria hotelera? —pregunta mientras revisa mis documentos.

—Sí. Dos años en Osaka, en el hotel “Momiji”. Primero como camarera de piso, luego como supervisora de planta.

Asiente, tecleando algo en la computadora.

—¿Por qué renunciaste?

—Me mudé a Tokio por motivos familiares. —Hago una pausa, dejando que imagine lo que quiera—. Necesitaba estar más cerca de mi hermana.

Una verdad a medias suena más convincente que una mentira. La mujer asiente de nuevo, cierra la carpeta con los documentos.

—Actualmente tenemos una vacante para camarera de piso. Horario rotativo, pago por hora. ¿Cuándo puedes empezar?

—Hoy, si es necesario.

Levanta la mirada, sorprendida, pero luego sonríe por primera vez en toda la conversación.

—Bien. Ven mañana a las ocho de la mañana. Te entregarán el uniforme aquí mismo.

Me levanto e inclino la cabeza.

—Gracias por la oportunidad.

—No llegues tarde.

Salgo de la oficina, apretando el teléfono en el bolsillo. Conseguí el trabajo en ocho horas. Reiji sabía que funcionaría. O simplemente invirtió suficiente dinero en documentos falsos para que parecieran impecables.

El resto del día lo dedico a estudiar el hotel. Camino por los pasillos, memorizo la ubicación de las cámaras, las salidas, las áreas de servicio. Kenji vive en la habitación 1207. Piso doce, ala este. Las ventanas dan a la calle, hay un balcón. No hay seguridad frente a la puerta, pero al final del pasillo hay una cámara.

Necesito un plan. Algo que me permita entrar a la habitación sin ser vista. Esa noche apenas duermo. Me revuelvo en la cama, repasando en mi mente todas las posibilidades. El uniforme de camarera me dará acceso a los pisos, pero no a una habitación específica. Necesito una razón para entrar allí. La limpieza suena como lo más lógico, pero ¿y si Kenji está dentro?

La mañana llega demasiado rápido. Llego al hotel quince minutos antes de las ocho, recibo el uniforme —un sencillo vestido negro con cuello blanco— y paso por una breve capacitación. La camarera jefe, una mujer de unos cuarenta años con una expresión de cansancio permanente, me explica las tareas básicas.