CAPÍTULO 8: Fracaso

Los días siguientes pasan uno tras otro, de manera imperceptible y sospechosamente tranquila. Hasta que recibo la siguiente misión.

Algo no está bien. Lo siento instintivamente: está demasiado silencioso para un almacén con turno nocturno. Ya estoy dentro, cerca de la sala de servidores, pero el aire está cargado de una sensación de trampa. Tres segundos antes de que se encienda la luz.

La infiltración comenzó bien. El conducto de ventilación estaba exactamente donde indicaba el plano que Kenzo me proporcionó anoche. El almacén de la compañía Harbor Logistics en Shibuya, oficialmente un centro logístico para contenedores marítimos, pero en realidad otra empresa fachada de Takumi Murakami, a través de la cual trafica contrabando y lava dinero.

El objetivo es simple: llegar a la oficina del segundo piso, robar documentos financieros de la caja fuerte y salir sin ser vista. Reiji dijo que estos documentos son la última pieza del rompecabezas, la prueba definitiva de la conexión de Takumi con el clan Kuroda. Con ellos, podremos presentar el caso al Oyabun y terminar con esto.

Pero ahora, parada en el pasillo cerca de la sala de servidores, me doy cuenta de que algo salió mal.

El almacén está demasiado silencioso. El turno nocturno debería estar aquí, tres guardias según el horario. Pero no escucho voces, ni pasos, ni siquiera el roce de zapatos contra el suelo de concreto.

El silencio es absoluto, mortal.

Mi instinto grita que corra. Ahora. Mientras no sea demasiado tarde.

Pero ya estoy aquí. La oficina está a dos giros, la caja fuerte con un código que Kenzo consiguió para mí. Si me voy ahora, la misión estará perdida. Reiji estará decepcionado. Yuri seguirá en peligro. Takumi ganará.

Doy un paso adelante. Luego otro.

El pasillo es largo, paredes de concreto, las lámparas fluorescentes apagadas. Camino en la oscuridad, usando solo la pequeña linterna de mi teléfono. La luz apenas atraviesa la penumbra un metro adelante.

Giro en la esquina. Escaleras hacia el segundo piso. Subo lentamente, tratando de no hacer ruido. Mis zapatillas son suaves, pero cada paso resuena en mis oídos como un trueno.

Segundo piso. Otro pasillo, puertas de oficinas a los lados. Encuentro la que necesito: una placa que dice “Management Office”.

Pruebo la manija. Cerrada, pero la cerradura es común, no electrónica. Saco la ganzúa que me dio Kenzo, la inserto en la ranura. Trabajo despacio, con cuidado, escuchando cada clic del mecanismo.

Un minuto. Dos. Finalmente, la cerradura cede.

Abro la puerta y entro.

La oficina es pequeña: un escritorio, archivadores, una caja fuerte en la esquina. Me acerco a la caja fuerte, ingreso el código que me dio Kenzo: 7-4-2-9-1-5.

Un clic y la caja fuerte se abre obedientemente.

Dentro hay carpetas con documentos, memorias USB, sobres con efectivo. Agarro las carpetas, las hojeo rápidamente: informes financieros, extractos bancarios, contratos. Esto es, lo que necesito.

Guardo las carpetas en la mochila que llevo en la espalda y cierro la caja fuerte.

Y entonces se enciende la luz.

Brillante, cegadora, llena toda la oficina. Instintivamente cierro los ojos, luego los abro de golpe.

En la puerta hay tres hombres. Guardias. Uno sostiene una linterna, los otros dos llevan porras. No parecen sorprendidos. Parecen haber estado esperándome.

—Por fin —dice el que sostiene la linterna—. Pensamos que nunca llegarías a la caja fuerte.

Mi corazón se hunde. Lo sabían. Me estaban esperando.

—¿Quién eres? —pregunta otro guardia, alto, con una cicatriz que le cruza el ojo derecho—. ¿Trabajas para la competencia?

No respondo. Evalúo la situación. Bloquean la única salida. No tengo armas, solo un cuchillo en el bolsillo, pero contra tres no servirá de nada.

Tengo que salir por la ventana.

Me doy la vuelta rápidamente, corro hacia la ventana detrás del escritorio. Escucho cómo se lanzan tras de mí, gritando algo. Golpeo la ventana con el codo: el vidrio se rompe, los fragmentos caen hacia abajo.

Miro hacia abajo. Segundo piso, unos seis metros de altura. Abajo hay contenedores que podrían amortiguar la caída o romperme todos los huesos.

Pero no tengo opción.

Salto.

El vuelo es corto, pero parece una eternidad. Aterrizo en el techo de un contenedor, el metal golpea mis piernas dolorosamente, pero parece que estoy entera. Me deslizo hacia un lado, caigo del contenedor al suelo, me golpeo contra el asfalto.

El dolor se dispara por mi lado izquierdo, pero la adrenalina lo amortigua. Me levanto, corro hacia la cerca.

Detrás de mí escucho gritos. Los guardias salen por la puerta principal del almacén, corren tras de mí. Uno habla por radio, pidiendo refuerzos.

Llego a la cerca, la trepo lo más rápido que puedo. El alambre de púas engancha mi chaqueta, rasga la tela, araña la piel de mi brazo. Ignoro el dolor, salto al otro lado.

Shibuya de noche es un laberinto de callejuelas, bares y clubes nocturnos. Corro entre personas que fuman en las entradas, paso grupos de estudiantes borrachos, atravieso cruces abarrotados.

Miro hacia atrás. Los guardias se están quedando atrás, pero no se detienen. Uno habla por teléfono, probablemente coordinándose con alguien más.

Giro en un callejón estrecho entre edificios, corro hasta el otro extremo. Salgo a una calle paralela, me mezclo con la multitud cerca de la estación de metro.

Subo al primer tren que sale. No importa a dónde. Lo importante es alejarme de allí.

El tren arranca, me dejo caer en un asiento, respirando con dificultad. Mis manos tiemblan, mi corazón late tan fuerte que parece que va a salirse de mi pecho.

Me miro. La mochila en mi espalda. Las carpetas con las pruebas dentro.

No.

Abro la mochila con tal brusquedad que varios pasajeros se giran. Está vacía. Las carpetas han desaparecido.

Se cayeron. Cuando salté por la ventana o cuando trepé la cerca. Están en algún lugar allí, en el suelo cerca del almacén.