Capítulo 10: La confesión final

Caracas, 6:06 a.m.

Oficina del inspector Barreto.

La grabadora estaba sobre el escritorio. Antigua. De casete. Helena la colocó con cuidado, como si fuera una reliquia o una bomba.

—¿Qué es esto? —preguntó Barreto.

—Mi versión —respondió ella—. O lo más cercano que tengo a una.

Barreto presionó "play".

"Mi nombre es Helena Cruz. Fui psicóloga criminalista. Fui testigo. Fui investigadora. Fui paciente. Y tal vez... fui algo más."

"Durante años creí que perseguía a un asesino. Que lo analizaba. Que lo entendía. Pero ahora sé que lo estaba construyendo. Que cada sesión, cada pregunta, cada silencio... era una semilla."

"El Paciente 17 no era un monstruo. Era un espejo. Y yo... fui su reflejo."

Barreto miró a Helena. Ella no apartó la vista.

"No sé si cometí los crímenes. No tengo pruebas. Pero tengo vacíos. Horas perdidas. Cuadernos escritos con mi letra que no recuerdo haber tocado. Grabaciones donde hablo con una voz que no reconozco."

"Y lo más aterrador no es pensar que fui yo. Lo más aterrador es pensar que aún lo soy."

Silencio en la cinta. Luego, un último fragmento:

"Si estás escuchando esto, Barreto, es porque decidí entregarme. No a la justicia. A la verdad. Y si algo me ocurre... busca en el espejo. No el que cuelga en la pared. El otro. El que vive en ti."

Barreto detuvo la grabación.

—¿Qué significa esto, Helena?

Ella se encogió de hombros.

—No lo sé. Tal vez es una confesión. Tal vez es una advertencia. Tal vez... es un señuelo.

—¿Para quién?

—Para quien venga después.

Esa noche.

Helena caminó por la ciudad como si fuera la primera vez. Las luces le parecían más suaves. Los sonidos, más lejanos. Como si estuviera entre dos mundos.

En su bolsillo, un nuevo mensaje.

"Fase completada. El sujeto ha despertado. Preparando la siguiente llave."

Adjunto: una foto.

Una niña. Ojos vendados. Pétalos de violetas.

Y detrás de ella... una silueta.

No Helena.

Pero parecida.

Demasiado parecida.