9. Probar el besito

9. Probar el besito

El chef Oleh Pavliuk apareció junto a nuestra mesa de inmediato. El camarero apenas había entrado por la puerta lateral del salón, donde evidentemente estaba la cocina, cuando un hombre atractivo, con un alto y elegante gorro de chef y un delantal blanco impecable, ya salía apresuradamente por la puerta entreabierta.

Mientras se acercaba a nuestra mesa, lo observé y analicé todo en cuestión de segundos.

Alto, apuesto, joven. Aunque en la lista de pretendientes decía que tenía treinta y ocho años, parecía mucho más joven, tal como lo había señalado la abuela Olisava. Rasgos faciales perfectos, ojos azules, castaño. Y además... ¡rizado! No estaba claro si el flequillo que asomaba bajo el gorro estaba deliberadamente peinado así o si su cabello era naturalmente ondulado, pero ese mechón rizado sobre su frente le quedaba increíblemente bien.

Y además, era irremediablemente y asombrosamente seguro de sí mismo, claramente acostumbrado a los halagos de numerosas admiradoras y los elogios en las redes sociales. Lleno de autoestima, caminaba como un rey hacia sus súbditos, esperando alabanzas y, probablemente, una avalancha de cumplidos que, según él, yo debería empezar a esparcir como si fueran perlas diminutas. Bueno, guapo, ¡comencemos el juego!

El chef se acercó a nosotras y saludó:

—Buenas tardes, distinguidas damas, ¿les ha gustado mi postre?

—Sí, nos ha encantado —dijo la abuela, mirándolo con adoración y ya preparando su teléfono para hacerse una selfie con el chef más famoso de nuestra ciudad.

El señor Pavliuk se animó, se irguió aún más y abrió la boca, seguramente para proponer la foto conjunta, pero en ese momento, intervine yo:

—¡Buenas tardes, señor chef! Muchas gracias por los postres, en principio nos han gustado… Pero tengo una pequeña observación, si me lo permite… Verá, he probado su besito de merengue* —señalé el elegante platito donde quedaba un último trocito del dulce—. Y, ¿sabe? Me ha parecido que sus besitos son demasiado… agresivos y duros.

—¿Qué? —El señor Pavliuk me miró, desconcertado.

La abuela Olisava también empezó a observarme con cautela, tamborileando los dedos sobre la mesa. Sospechaba que algo extraño estaba ocurriendo.

—Usted sabe que en francés la palabra baiser significa ‘beso’ —sonreí con suavidad—. Me gusta llamar así a estos pequeños dulces. Los besitos de merengue deberían ser tiernos, deliciosos, dulces, derretirse en la boca… Los labios deberían sentir un verdadero beso y un placer exquisito. ¿No le parece? ¿O acaso a usted le gustan los besos rudos y agresivos? —No aparté la mirada de sus ojos azules.

Definitivamente, el señor Oleh Pavliuk era un macho en toda regla. Me estremecí cuando su expresión cambió. De la sorpresa pasó a una mirada astuta y evaluadora. Y sus ojos comenzaron a desviarse, una y otra vez, hacia el pronunciado escote de mi vestido.

—Sobre los besos… —comenzó a decir.

—Verá, pedí especialmente sus besitos de merengue con fresas porque una vez probé unos similares en uno de los mejores restaurantes de cocina francesa en París —mencioné el nombre de un restaurante famoso, y los ojos del chef brillaron. Probablemente conocía ese lugar y, quizás, hasta intentaba igualarlo, ya que ese restaurante tenía una estrella Michelin**.

—Así que lo que quiero decir es… —continué, mientras el chef aguzaba el oído, esperando al fin escuchar algún cumplido.

—¡Sus besitos me han decepcionado!

—¿Perdón? —dijo el señor Oleh Pavliuk, frunciendo el ceño—. ¿Mis besi…?

—¡No me gustaría recibir besos tan secos y duros de un hombre que me gusta! —lo miré directamente a los ojos y me quedé en silencio. La pausa se prolongó. Nos devoramos con la mirada, hasta que de pronto el teléfono de la abuela, que estaba completamente atónita, se le resbaló de las manos y cayó al suelo con un fuerte golpe. Fue entonces cuando el señor Oleh apartó la vista primero.

En su cabeza algo hizo clic. Tal vez mis palabras le provocaron ciertos pensamientos —los que yo quería que tuviera—, o quizás lo había hipnotizado mi mirada, o mi escote había tenido algo que ver, porque sus ojos constantemente se desviaban hacia allí… O tal vez fue un poco de todo. Pero…

De pronto, el chef preguntó:

—¿Y qué se necesita para que yo aprenda cómo deben ser los besos verdaderos? Es decir… ejem… los besitos de merengue… —su mirada ya me desnudaba sin pudor.

—Bueno… —fingí que lo meditaba, jugueteando con los ojos—. Supongo que para eso habría que… besarse… —le sonreí con descaro, directamente a la cara. —Quiero decir, usar la receta correcta. Cada beso tiene su propio sabor. Y la temperatura de servicio también es importante. Sus besitos de merengue, por ejemplo, son… cálidos, en vez de… fríos. —Hablaba sin filtro, soltando lo primero que me venía a la cabeza. Mi tren de pensamientos avanzaba como un ferrocarril en vías nuevas, algo absurdo, pero llevándome justo hacia mi objetivo.

—¿Cómo que fríos? ¿Los besitos de merengue? ¿O sea, los besos? ¿O…? ¿A qué se refiere? —se sorprendió el chef. Hmm… ¡yo misma me sorprendería con mi lógica!

Tanto él como la abuela me miraban fijamente, esperando una respuesta.