25. Todos invitados

25. Todos invitados

Hace mucho tiempo, Roman y yo asistimos a uno de esos eventos que tanto le gustaba frecuentar. Allí se hacía selfies con las celebridades, y también se hacían selfies con él, como si fuera una celebridad. En ese entonces apenas nos habíamos casado, y él aún no era tan arrogante ni soberbio como se volvió después. Me llevaba a todas las fiestas, recepciones, veladas benéficas. En pocas palabras, estaba "creándose una imagen", como solía decir.

Sí, todo el mundo sabe que primero trabajas para tu imagen, y luego ella trabaja para ti. En cada evento hacía alguna travesura desagradable, para que lo recordaran. Para que los periodistas escribieran sobre él al menos unas pocas líneas en periódicos, revistas, sitios web o blogs… Para que su fama de macho escandaloso, extravagante y brutal corriera por delante de él, y los curiosos lo comentaran con interés y entusiasmo, burlándose, riendo, insultándolo o escupiéndole…

Cuando eso no sucedía, Roman caminaba enfadado con todo el mundo. Eso significaba que el próximo evento sería verdaderamente espectacular. Al principio, yo participaba en esas actividades, lo acompañaba obedientemente, porque veía que eso lo apoyaba e inspiraba. A Roman le gustaba exhibir a su esposa bonita. Y yo era realmente linda entonces. Sí, linda y tontita…

Más tarde dejé de asistir a esas reuniones desagradables para mí, que en sí mismas no eran malas, pero la presencia de Roman y su círculo las convertía en una carga. Porque siempre estaba rodeado de personas sospechosas, admiradoras agresivas que me miraban de reojo, aunque me toleraban e incluso intentaban hacerse pasar por amigas…

Una vez estuvimos en la presentación de una obra maestra contemporánea, una instalación en un amplio campo a las afueras de la ciudad. Un campo normal de trigo que se movía en olas, las alondras cantaban, ¡y el cielo sobre nuestras cabezas era tan azul que deslumbraba!

Y había acianos. Crecían entre el trigo, y yo recogía un ramo caminando por el borde del campo. De repente, Roman me llamó, seguramente había que sacarse una foto más con alguien, demostrando la familia feliz, y fui hacia él, apretando las flores contra mi pecho.

Me arrancó el ramo de las manos y lo lanzó lejos. Dijo que no encajaba con su imagen. La foto era con una mujer elegantemente vestida (o mejor dicho, desvestida), que presentaba allí alguna pieza metálica en la que, como artista, había depositado mucho significado, emoción y filosofía. Bueno, algo así…

Recuerdo que no me dolió que mis flores fueran pisoteadas, sino que por primera vez, quizás, me di cuenta de que solo era un juguete, una muñeca en la vida de Roman… ¿Quizás ese fue el primer paso hacia nuestra ruptura? No lo sé.

Sin embargo, cuando ya subíamos al auto para irnos a casa, un hombre me puso un ramo de acianos en las manos. Recuerdo que entonces me alegré tanto que hasta mi ánimo mejoró, pero… ¡no recuerdo su rostro! Pero ese gesto lo guardé en mi memoria toda la vida. Una persona simplemente hizo algo bonito por mí.

Hasta ahora no sé, no recuerdo, no puedo acordarme quién era… Acianos… ¿Será posible...? ¿Podría ser… Basilio?

Por alguna razón, me vino a la mente que los acianos también se llaman basiliitos. Basiliito. Qué bonito…

¡Pero yo no conocía a Mykhailenko antes, durante mi vida matrimonial! Nos conocimos solo un año después, cuando buscaba un gerente y publicista. Él vino entonces a nuestra oficina, que aún no había sido renovada y estaba llena de mapas antiguos, y recuerdo cómo se abría paso entre escritorios cubiertos con globos terráqueos y atlas. Grande, algo torpe. Recuerdo que Svitlana, que estaba sentada en recepción, entró a mi oficina con ojos enormes y dijo:

—Ahí llegó… eee… un vikingo, creo. Enorme y barbudo.

Mykhailenko resultó ser un colaborador maravilloso, trabajador y talentoso, y más tarde se convirtió en mi asistente… Y el apodo Vikingo se le quedó para siempre. Él sabía que lo llamaban así y solo se reía entre dientes.

¿Y qué pasa si él es precisamente ese hombre que me regaló los acianos? Aunque, me parece que aquel no tenía barba… La imagen invisible dibujaba a un hombre en traje elegante y una mano que me entregaba flores.

Otra idea me quemó repentinamente con una llamarada. ¿Y… si Basilio lleva barba precisamente para que yo no lo reconozca?

¡Uf! ¡Qué cosas se me ocurren! ¡Secretos tan disparatados que ni caben en la cabeza! Fro, aclaremos esto todo pasito a pasito. ¡No te precipites y no te apresures! Debo preguntar a Mykhailenko con delicadeza dónde vivía entonces, hace siete años, antes de trabajar conmigo, qué hacía… ¡Eso haré!

Decidida esta pequeña pero por alguna razón importante cuestión, volví en mí y me animé.

¡Ahora Gala! ¿Qué hago con ella? ¿La invito o no?

Dentro de mí, los celos traidores empezaron a rasguñar, pero los rechacé decididamente.

¡Basta! Quizás yo no le gusto a Mykhailenko, ¡y Gala es exactamente su tipo! ¡Y aquí estoy yo, decidiendo los destinos de las personas! La invitaré a pesar de mis dudas.

Llamé a mi amiga y le comuniqué el lugar y la hora de nuestra fiesta. Gala quedó feliz y emocionada. Parloteaba por teléfono sobre qué ropa llevaría, pedía consejo, y yo respondía torpemente, pero valientemente terminé la conversación.