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Siempre he visto reuniones familiares en las películas. Las ponen llenas de risas, abrazos, amor… una mesa repleta de comida, todos hablando al mismo tiempo, pero felices.

La primera reunión familiar a la que fui terminó siendo la peor mierda de reunión en la que he estado en toda mi vida. Un desastre absoluto. Una experiencia tan jodidamente mala que todavía la recuerdo y me hierve la sangre.

Ese día la pasé tan mal que lograste algo que muy pocas personas han conseguido: hacerme llorar de rabia. No de tristeza. No de nostalgia. De pura, maldita y asfixiante rabia.

Todo empezó porque tu madre —mi querida abuela, que de abuela amorosa tiene lo que yo de monja— quiso dejar claro quién mandaba en esa casa. Y vaya que lo dejó claro, porque habló con un tono de reina dictadora que me revolvió el estómago.

Se tocaron varios temas en esa reunión, pero hubo uno en particular que me sacó de mis casillas. Ese tema fuiste tú… y esa tipa.

Ella —mi abuela— dijo, con todo su descaro, que a esa casa entraba quien ella quisiera. Y que si a alguien no le gustaba, que apartara la mirada y se aguantara. Ok, eso lo puedo aceptar ahora porque hoy en día todos ustedes me dan igual. Pero en aquel momento, esas palabras me incendiaron.

Y todo porque tú querías traer a esa mujer, otra vez, a la casa. Esa mujer que jamás debería haber puesto un pie ahí. Esa mujer que fue parte de todo el asco que me tocó vivir.

Yo no podía aceptar eso. Lo dije claro: no. Y lo repetí varias veces, porque pensé que tal vez, en algún rincón de tu cabeza, aún te importaba lo que yo sentía.

Pero no.
Tú, como el idiota que sueles ser, te incomodaste. Porque claro, prefieres defender a una mujer antes que a tu propia hija. Y yo me pregunto: ¿cuánta gente aplaudiría eso? ¿Cuánta gente se sentiría orgullosa de un padre que hace eso?

Tu prioridad, ese día y siempre, ha sido quedar bien con cualquiera antes que conmigo. Que ella entrara ahí, aunque eso significara pisotearme. Aunque yo no fuera la única que estaba sufriendo. Aunque lo que estuviera en juego fuera la relación con tus dos hijos.

Te juro por Dios que me siento una maldita idiota escribiendo esto, porque lo que tenía que haber hecho en ese momento no lo hice. Y ahora lo lamento. Tendría que haberte dicho toda esta basura a la cara. Escupírtela sin filtro. Pero contigo no se puede dialogar. No se puede, porque eres incapaz de escuchar sin querer imponer tu maldito punto de vista.

En esa reunión me dijiste una cosa que todavía me cuesta procesar. Algo que, sinceramente, me rompió de una manera distinta.

Fíjate bien en lo que voy a escribir ahora, porque esto no se me olvida: te pregunté, directamente, si no te importaba lo que yo sintiera al traer a esa mujer a la casa. Y tú, sin titubear, sin pestañear, dijiste: no, no me importa.

Ahí fue cuando confirmé todo lo que ya sospechaba. Que para ti yo no soy prioridad. Que no soy más que un estorbo cuando estorbo, y un mueble invisible el resto del tiempo.

¿Tú crees que yo voy a tener la mínima decencia de dirigirle la palabra a esa mujer?
¿Tú crees que yo te veo como una autoridad?
¿Tú crees que yo te he perdonado?
¿Tú crees que puedo adorarte como los demás hijos adoran a su padre?
¿Tú crees que te debo respeto?

Respóndete tú mismo, si es que tienes el valor de hacerlo. Porque yo ya tengo todas esas respuestas y no me gusta ninguna.

Y aunque reflexionaras, aunque por alguna razón divina quisieras cambiar… ya es tarde.
Ya no puedes retornar y arreglar mi corazón.
Ya no puedes borrar este resentimiento que llevo tatuado en la sangre.
Ya no puedes cambiar que cada vez que recuerdo esa reunión, me dan ganas de escupir en el suelo solo por pensar en ti.

Así que sigue con tu vida, con tus prioridades torcidas y tu concepto retorcido de lo que es ser padre.