Capítulo XIII: La Unión y la Convención

Los días siguientes a la sesión del senado fueron un hervidero de actividad frenética en ambos bandos. La noticia de la ruptura definitiva entre la Unión y la Convención se extendió por Draxcan como la grieta que se abría en el suelo antes de un terremoto: lenta al principio, apenas perceptible, pero cada vez más ancha y profunda a medida que pasaban las horas.

La Unión de Draxcan, liderada por Tilio y los generales de los elfos y los Elemens, comenzó a movilizar sus recursos con una eficiencia que solo la maquinaria del gobierno central podía lograr. No había tiempo que perder. La Alianza no se detendría, y Tilio lo sabía. Cada día de retraso era un día que Cilion y los suyos usaban para fortalecer sus posiciones.

Los cuarteles del Distrito Imperial, que llevaban meses medio vacíos, se llenaron de soldados recién reclutados en los distritos leales. Las plazas de armas, antes silenciosas, ahora resonaban con el choque de espadas y los gritos de los sargentos instruyendo a los reclutas. El olor a sudor y a metal caliente flotaba en el aire, mezclado con el de las hogueras donde se cocinaban las raciones de campaña.

Las forjas de armaduras trabajaban día y noche, alimentadas por el carbón de las minas del Distrito Original y por la magia de los herreros élficos, que podían endurecer el acero con un simple susurro en la Lengua Antigua. El fuego de las forjas no se apagaba nunca, y el sonido de los martillos sobre el yunque era como un latido constante, el corazón de la maquinaria de guerra de la Unión.

Los almacenes de suministros, ubicados en sótanos secretos bajo el castillo Dracking, se abarrotaron de barriles de grano, de odres de vino, de rollos de vendas de lino y de frascos de ungüentos curativos preparados por los sanadores del gremio de la Salud Imperial. Las provisiones se acumulaban en estanterías de piedra, etiquetadas con fechas de caducidad y cantidades, todo organizado con la meticulosidad de un relojero.

El Gran Sabio Administrador

Tilio supervisaba personalmente cada uno de estos preparativos, recorriendo los cuarteles, las forjas y los almacenes con una libreta en la mano donde anotaba cada detalle, cada carencia, cada posible mejora. No delegaba. No podía. La confianza, como había aprendido en sus años como asistente de Reax, era un lujo que los gobernantes no podían permitirse en tiempos de guerra.

Cada soldado que veía, cada espada que examinaba, cada barril de grano que hacía abrir para comprobar su contenido, era una pequeña victoria contra la desconfianza que lo roía por dentro. No podía permitirse errores. No podía permitirse sorpresas. La guerra que se avecinaba sería larga y cruel, y cualquier fallo en la logística podría costar miles de vidas.

Los generales de los elfos y los Elemens, que al principio habían recibido con escepticismo la implicación directa del Gran Sabio en asuntos militares, pronto se dieron cuenta de que Tilio no era un político entrometido sino un administrador nato. Conocía los nombres de los capitanes de cada compañía. Sabía qué regimientos estaban mejor entrenados y cuáles necesitaban refuerzos. Recordaba las fechas de caducidad de los suministros y las cantidades exactas de cada partida.

Era, en definitiva, un burócrata obsesivo, y en la guerra, como en la paz, los burócratas obsesivos solían ganar a los héroes impulsivos.

—No me gusta —dijo Seraphine, la general de los Elemens, en una reunión privada con Elroan y Aldric. Los tres generales estaban sentados alrededor de una mesa de piedra en la sala de estrategias, con mapas desplegados ante ellos. Velas de sebo iluminaban sus rostros, proyectando sombras en las paredes—. No me gusta que el Gran Sabio se meta en asuntos que no entiende. Las tácticas militares no se aprenden en los libros de contabilidad.

—Quizás no —respondió Elroan, el general de los elfos, con su habitual paciencia. Sus dedos recorrieron el mapa, señalando posiciones estratégicas—. Pero la logística, Seraphine, la logística sí. Y Tilio entiende de logística más que ninguno de nosotros. Sabe cuánto grano necesita un ejército para sobrevivir un mes. Sabe cuántas vendas se necesitan por cada cien heridos. Sabe cuántos caballos puede transportar un barco antes de que se hundan. Eso, querida general, es más importante que saber blandir una espada.

—La guerra no se gana con grano y vendas —insistió Seraphine, golpeando la mesa con el puño. El mapa tembló, y una de las velas cayó al suelo, apagándose—. La guerra se gana con sangre. Con valor. Con la voluntad de matar y de morir.

—La guerra se gana con ambas cosas —intervino Aldric, el general de los magos, que hasta entonces había permanecido en silencio, con los brazos cruzados sobre el pecho. Su voz era grave, como un tambor lejano—. El grano alimenta a los soldados. Las vendas curan a los heridos. La sangre, el valor y la voluntad... esos son los que deciden las batallas, sí. Pero sin grano, sin vendas, sin caballos y sin barcos, no hay batallas que decidir. El ejército más valiente del mundo se desmorona si no tiene qué comer.

Seraphine frunció el ceño, pero no respondió. Sabía que sus colegas tenían razón, aunque no quería admitirlo. Su orgullo de guerrera Elemens, forjado en cientos de batallas a lo largo de tres siglos de vida, le impedía reconocer que un humano recién llegado al trono pudiera entender algo que ella no entendía.

—Confíen en él —dijo Elroan, adivinando sus pensamientos. Sus ojos amarillos brillaron con una luz extraña, como si estuviera viendo algo que los demás no podían ver—. Al menos por ahora. Ha demostrado ser un gobernante competente. Sus leyes son duras, sí, pero necesarias. Y su dedicación al reino es incuestionable. Si la guerra llega —y llegará, aunque ninguno de nosotros quiera admitirlo—, prefiero tenerlo a mi lado que enfrente.

Los otros dos generales asintieron. No convencidos, pero sí resignados. La confianza, después de todo, no era algo que se pudiera decretar. Se ganaba con el tiempo, con las acciones, con la demostración de que uno era digno de ella. Tilio aún no había demostrado nada, pero estaba en camino.