Parte 1

Iryna

— ¡Hola, chicas! — digo al entrar al despacho de Nastia el lunes. — ¿Cómo estuvo el fin de semana?
— ¡Genial! — responden al unísono mis amigas.
— ¿Cómo fue la guardia con Kopylov? — pregunta Svitlana.
— No fue. Le subió la presión y tuve que arreglármelas sola.
— ¿Entonces estuviste de guardia sola? — pregunta Nastia, sorprendida.
— Ojalá hubiera sido sola… — suspiro.
— Habla ya, — ordena Svitlana con insistencia.
— Llamé a Savchuk, pero no pudo venir. Al final, Oleh me mandó a…
— ¿A Chernenko? — adivina Svitlana.
— Exactamente, — vuelvo a suspirar. — Chicas, sinceramente, hubiera preferido estar sola.
— Andriy e Iryna juntos toda una noche, — Svitlana sonríe con picardía. — No creo que no tengas nada que contar.
— No hay nada que contar. No pasó nada y no pasará.
— No estés tan segura… — dicen al unísono.
— ¡Ustedes están locas! — las miro una por una, sin entenderlas. — ¡Es un niño! Recién salió de la universidad.
— Pero te atrae, ¿verdad? — insiste Svitlana.
— No más que cualquier otro hombre, — admito con sinceridad. — Andriy le gusta a todo el mundo. Es joven, atlético, con abdominales marcados y una sonrisa encantadora.
— Se muere por ti.
— Son solo fantasías juveniles. Con el tiempo se le pasará y encontrará a una chica de su edad: joven, delgada, esbelta… y quizá incluso virgen.
— ¿Acaso tú no eres joven, delgada y esbelta? — enumera Svitlana.
— Y tampoco virgen, — añade Nastia.
— Exactamente, — asiento con ironía.

— ¿Tienes complejos? ¿Te das cuenta de eso? — espeta Svitlana con firmeza, clavándome la mirada. — Nastia, aquí se necesita una consulta. Urgentemente hay que ponerle en orden la cabeza. — Y de nuevo se dirige a mí: — ¡Tienes treinta y cinco años, no sesenta! Eres una mujer joven y esbelta. Pareces de veintitrés, veinticinco como mucho.

— Esta conversación no tiene sentido. No quiero arruinarle la vida.

— Ni la tuya tampoco, — añade en voz baja Nastia, con la serenidad de una auténtica psicoterapeuta. Y yo ni siquiera he pedido cita.

— Tienes miedo de apegarte a él porque temes la traición, — continúa ella. — No quieres ser solo una etapa en su vida, un peldaño hacia algo más.

— Sí, tengo miedo. Y es natural, — confieso con sinceridad. — Es demasiado joven. Para él, soy algo exótico. Una mujer mayor entre niñas. No creo en su amor. Es solo una fascinación, alimentada por mi rechazo. Solo es el deseo de conseguir lo inalcanzable. Nada más. Y yo no estoy en edad de jugar a estos juegos.

— Tú sabrás… — responde finalmente Nastia, pero en su tono hay un matiz de duda.

— Esto se acaba aquí, — concluyo. — Cerremos el tema.

No me gusta que todos a mi alrededor ya hayan imaginado una historia de amor perfecta entre Chernenko y yo. Los cuentos de hadas no existen, y lo entiendo perfectamente por mi edad y experiencia de vida. No, sí creo en el amor. Pero no con un chico que prácticamente podría ser mi hijo. Trece años de diferencia es un abismo, es otra generación.

El día en el hospital ha sido agotador. Los pacientes entraban y salían como en un caleidoscopio. Un interno de turno llegó tarde a una curación, un paciente se quejó de falta de atención, y por la mañana Oleh simplemente me asintió con la cabeza mientras pasaba de largo, como si no me hubiera visto.

Me quité la bata, recogí el cabello en una coleta y miré mi reflejo en el espejo de la sala del personal. Un rostro cansado, la piel pálida… definitivamente no parecía de “veintitrés”, como le gusta decir a Svitlana. La última vez que me vi así fue, probablemente, durante los exámenes finales en la universidad.

«Bueno, qué más da», pensé mientras me ponía el abrigo.

Mientras caminaba por el pasillo del hospital hacia la salida, sentí cómo el ambiente se volvía cada vez más silencioso a cada paso. Afuera, ya estaba oscureciendo y un viento frío de invierno dominaba las calles. Suspiré, saqué los guantes del bolsillo y de repente recordé que en casa no quedaba pan.

«Tendré que pasar por el supermercado», murmuré para mí misma, envolviendo el pañuelo con más fuerza alrededor de mi cuello.

Las luces de la calle ya brillaban. La gente iba y venía con prisa, sumergida en sus propios asuntos, mientras yo me dirigía lentamente hacia el supermercado más cercano.

— Iryna, ¿necesitas ayuda? — escucho a mis espaldas justo cuando estoy llenando la segunda bolsa con productos.

— Para ti soy Iryna Mykolaivna, — le respondo entre dientes al atrevido muchacho, bajo la atenta mirada de la cajera.

— Para mí eres Irinka, — responde él sin la menor vergüenza ante las personas que están cerca, y sin esfuerzo toma las bolsas pesadas de mis manos.

La mujer en la caja me lanza una mirada llena de desprecio. Si pudiera, me atravesaría con los ojos. Otra razón más por la que me niego siquiera a considerar los coqueteos de Chernenko: la opinión pública.

Pero a él parece no importarle en absoluto. Mira desafiante directamente a los ojos de la cajera y luego me guiña un ojo. En respuesta, le lanzo una mirada fulminante, que, sin embargo, no parece afectarle en lo más mínimo.

Me detengo en la salida, sosteniendo mi abrigo en las manos. Andriy espera pacientemente, dándome tiempo para vestirme.

— ¿Dónde está tu coche? — pregunta en cuanto salimos a la calle.

— En el estacionamiento de casa, — respondo brevemente, extendiendo de inmediato las manos hacia las bolsas.

— ¿Tomaste un taxi? — insiste él, aún sujetando las compras.

— En autobús, Chernenko, — suelto con sequedad, intentando tomar las bolsas, pero él no me deja.

Andriy me observa con la cabeza ligeramente inclinada, y siento su mirada recorriéndome de pies a cabeza. Estoy en tacones, sin gorro, en pleno invierno, y con dos bolsas pesadas. Ni siquiera necesito escuchar sus pensamientos, todo está escrito en su rostro.