Capítulo 44

El cementerio de Raven’s Bay estaba cubierto por una niebla fina y persistente que apenas dejaba ver las lápidas más alejadas. Las tumbas parecían flotar en un mar grisáceo, y el aire frío se colaba entre las chaquetas negras de los pocos asistentes. El entierro de Ethan fue breve, casi clínico. Nada de discursos largos ni lágrimas descontroladas. Solo silencios largos, miradas esquivas y el sonido amortiguado de la tierra cayendo sobre la madera del ataúd.

Carter permanecía a cierta distancia, con las manos hundidas en los bolsillos de su abrigo oscuro, observando cómo los empleados del cementerio bajaban el ataúd con movimientos mecánicos. Eric estaba a su lado, inmóvil, el rostro tenso y los hombros ligeramente encorvados contra el viento.

—No debería haber terminado así —murmuró Eric, casi para sí mismo—. Era solo un chico que sabía demasiado.

Carter no respondió. Sabía que tenía razón. Ethan no merecía ese final: atropellado, hospitalizado, amenazado y finalmente silenciado para siempre. Otro silencio que se sumaba a la larga lista de secretos que Raven’s Bay guardaba con celo.

Cuando la gente empezó a dispersarse en grupos pequeños, susurrando condolencias que sonaban huecas, una figura se acercó lentamente desde el camino principal. Era el padre de Samantha. Su rostro estaba más envejecido que la última vez que Carter lo había visto: surcos más profundos alrededor de los ojos, hombros caídos, como si el peso de dos pérdidas lo estuviera aplastando sin piedad.

—Detective Carter —saludó el hombre con voz ronca.

—Lo siento mucho —dijo Carter, extendiendo la mano—. No solo por Ethan… por todo. Por Samantha. Por no haber podido detener esto antes.

El hombre asintió levemente, aceptando el apretón sin fuerza. Sus ojos se desviaron hacia la tumba fresca, donde las flores ya comenzaban a marchitarse por el frío.

—Cuando murió mi hija… pensé que no podía haber nada peor —dijo en voz baja—. Me equivoqué. Cada vez que creo que el dolor ha tocado fondo, aparece otro agujero más profundo.

El viento movía suavemente las flores colocadas sobre la tierra removida. Algunos pétalos se desprendieron y volaron unos metros antes de caer.

—¿Cree que fue la misma persona? —preguntó el padre de Samantha, mirándolo directamente.

Carter sostuvo su mirada.

—Es posible.

—No —respondió el hombre con firmeza inesperada—. No es posible. Estoy seguro.

Hizo una pausa larga, como si estuviera decidiendo cuánto revelar.

—Es demasiada casualidad que usted esté volviendo a investigar quién mató a mi hija justo ahora, que Ethan supiera algo… y que termine así. Demasiadas coincidencias para un pueblo tan pequeño.

Carter sintió un escalofrío que no tenía que ver con el viento.

—¿Qué quiere decir exactamente?

El hombre levantó la mirada hacia él, los ojos enrojecidos pero claros.

—Mi hija averiguó algo. Algo importante. Por eso la mataron. No fue un accidente, ni un impulso. Fue deliberado. Y Ethan… Ethan debió ver o escuchar lo mismo. Ahora los dos están callados para siempre.

Carter tragó saliva. La niebla parecía espesarse alrededor de ellos, aislándolos del resto de los asistentes que ya se alejaban.

—Necesito que lo encuentre —añadió el hombre, con la voz quebrada pero decidida—. Antes de que haya otro entierro. Antes de que alguien más termine bajo tierra por saber demasiado.

Carter asintió con gravedad.

—Lo haré. Tiene mi palabra.

El hombre lo sostuvo la mirada unos segundos más, como si estuviera midiendo la sinceridad de esa promesa. Luego, casi en un susurro que el viento casi se llevó, dijo:

—Samantha confiaba demasiado en la gente.

Carter no dijo nada, esperando.

—Especialmente en Clara.

Ahí estaba. Sutil, natural, sin acusación directa, pero cargado de peso. Como una semilla plantada en suelo fértil.

Carter inclinó ligeramente la cabeza.

—¿Por qué dice eso?

El hombre suspiró, mirando hacia el suelo.

—No lo sé… Nunca me gustó del todo. Había algo en su forma de mirar a Samantha, como si siempre estuviera midiendo, calculando. Quizá solo eran cosas de padre, celos tontos. Pero después de todo lo que ha pasado… no puedo dejar de pensarlo.

Su mirada decía más que sus palabras: duda profunda, inquietud antigua, algo que nunca había llegado a decir en voz alta por lealtad o por miedo.

El hombre se encogió de hombros, incómodo, y dio un paso atrás.

—Cuídese, detective. Y cuide a quien tenga cerca. En este pueblo, los secretos no se quedan enterrados mucho tiempo.

Se marchó lentamente, cojeando un poco, la silueta difuminándose entre la niebla hasta convertirse en una sombra más entre las lápidas.

Carter lo observó alejarse, la mente dando vueltas otra vez alrededor de Clara. Las palabras del padre encajaban con sus propias sospechas… pero no del todo. Había piezas que seguían sin encajar: la pulsera, el “él” de Ethan, la figura en la niebla, el cuaderno con páginas arrancadas. Clara parecía demasiado obvia. Demasiado conveniente.

Eric se acercó en silencio, las manos también en los bolsillos.

—¿Qué te ha dicho?

Carter dudó un segundo, sopesando cuánto compartir.

—Que tengamos cuidado. Y que no confiemos en lo evidente.

Miró hacia la tumba de Ethan, donde la tierra fresca contrastaba con el gris del entorno.

El viento sopló más fuerte, levantando hojas secas y moviendo las flores sobre las otras tumbas. Por un instante, Carter tuvo la sensación nítida de que no estaban solos. Qué ojos invisibles los observaban desde algún punto entre las lápidas, midiendo cada gesto, cada palabra.

Miró alrededor con disimulo. Solo vio rostros tristes, paraguas negros, figuras que se alejaban cabizbajas… y secretos enterrados que parecían cobrar vida bajo la niebla.

Eric frunció el ceño.

—¿Crees que alguien nos está siguiendo ahora?

Carter no respondió de inmediato. Sacó las manos de los bolsillos y sintió el peso del cuaderno de Ethan, que llevaba escondido bajo el abrigo.