CAPÍTULO VIII: Libertad

Diez lunas.  Remus había sufrido diez lunas en el campamento.  En poco más de una hora, sería su undécimo.  En poco más de un mes, sería el último, aunque marcharse era inimaginable.  No había puesto un pie fuera del límite en tanto tiempo que el olor del lugar, grasa hirviendo y humo de leña, sus sonidos, llamas crepitantes y voces ásperas, sus ritmos nocturnos, ahora parecía indivisible de su propio yo.  Fuera lo que fuera lo que traería la luna de julio, Remus dudaba que se despertara al amanecer siguiente.  Ahora, en junio, Remus acercó las rodillas hasta el pecho, donde yacía debajo de la fina manta de la Sección Ocho, y apretó la cabeza giratoria entre las palmas de las manos.  Sus miembros estaban inquietos, el dolor era demasiado profundo para aliviarlo.  A su lado, Jem se agitaba; haciendo temblar el marco sobre el que yacían.  Remus anhelaba dormir, pero sabía que no llegaría: nunca lo haría, tan cerca del cambio.  El sudor era su pavor en forma líquida, se filtraba por sus poros y humedecía su ropa.  Su corazón se aceleró y se desaceleró, se aceleró y se desaceleró.  Su cuerpo estaba librando una batalla perdida: se acercaba su muerte temporal, su inevitable colapso en el no-ser.

—Fuera.

Una bota chocó con una de las patas metálicas de la cama.  Fue Turnskin.

—Deja de holgazanear.  Es hora de irnos —dijo.

—Demasiado pronto —gruñó Jem contra la almohada. —Falta como una hora para la luna.

—No me respondas, joder.  Dije, es hora de irse.

Le quitaron la manta.  Cariad gimió.  Remus se incorporó con las palmas de las manos y pasó las piernas por el borde.  Cuando la ola de desmayo disminuyó, agarró el dobladillo de su jersey y se lo pasó por la cabeza; necesitaba desvestirse y realizar el juego de manos necesario para ocultar su varita en el marco de la cama, pero Turnskin agarró un puñado de su jersey y lo puso de pie.

—Ven tal como eres.  Habrá tiempo para eso más tarde.  Silver tiene algo que decir.

Arrastrando los pies hacia el pasillo, se encontraron con una multitud de cuerpos que salían en tropel al sol de la tarde, apiñados en el estrecho túnel.  Cuando finalmente salieron a la hierba, Cariad se dobló, sus huesudos hombros se agitaron mientras toses cortantes lo tomaban, empujaban y golpeaban a los que pasaban.  Remus lo ayudó a seguir, aunque él se estremeció ante su toque; todavía cauteloso en su presencia.  Parpadeando al resplandor del sol, miró hacia el centro del campamento.  Se había erigido una plataforma de madera.  Alguien estaba de pie sobre él, observando la procesión de cuerpos cansados.  Pero no era Silver.  Electrificado por una oleada de pánico, Remus miró hacia atrás para ver que los túneles estaban cerrados.  No, no esta noche.  Esta noche no podría ser.  Pero la multitud los empujaba hacia adelante, más cerca, más cerca de donde Greyback estaba esperando.  Remus se adelantó para agarrar el brazo de Jem.

—Mes de julio.  Me dijiste que sería julio.  ¡No esta noche!

Jem lo miró fijamente, luciendo aturdido: su rostro anguloso ahuecado, sus ojos hundidos y enormes.

—Eso fue lo que oí.  Mes de julio.  Pero, Alban…  —Jem puso su mano sobre la de Remus, su sonrisa exultante —está bien.  Estoy listo.  Me elegirán, sé que lo harán.

Remus no podía mirarlo, no podía dejar que el dolor lo distrajera.  Necesitaba pensar: el más mínimo error y todo sería en vano.  Desde el aviso de Jem, Remus había enviado innumerables y meticulosos mensajes de ida y vuelta a Moody; acordar palabras clave, idear instrucciones para la red de evacuación de Charlie Weasley.  Todo estaba preparado, todo, excepto un elemento crucial.  La mano de Remus se dirigió a su bolsillo, aunque sabía que no había nada allí que pudiera ayudarlo.  Sin la poción Matalobos.  Solo tenía hasta la puesta del sol para evitar cualquier baño de sangre que Greyback había planeado.

—Muévete un poco de esa manera.  No estás parado bien —dijo Jem, tocando el hombro de Remus, empujándolo a su posición.

Remus miró a su alrededor.  Era una figura entre filas y filas de muchos.  Una vez habían sido una chusma, pero ahora estaban ordenados, casi regimentados.  Todos los rostros cansados ​​y hambrientos miraban fijamente los ojos amarillentos del Greyback mientras caminaba por la plataforma de madera, las tablas crujían bajo cada paso, los músculos curvos y abultados de sus hombros tensándose contra su ropa.

—Bueno, amigos míos, mis valientes lobos, es una hermosa tarde de verano para la venganza.  El cielo estará despejado esta noche.  La luna nos llama y debemos responder.

La multitud se agitaba con cada palabra: un temblor silencioso y contagioso de anticipación.  Remus se sintió -cada centímetro desde los pies doloridos hasta la barba sucia- absorto y anónimo entre ellos.  Todos eran iguales en sus ropas raídas, en el olor a humo y carne quemada que se pegaba a su cabello y piel, en el dolor que se hinchaba en sus huesos con la muerte de la luz.  Se quedó en silencio, pero por dentro gritó por su propio fracaso; su falta de preparación.  Había deseado tantas veces poder ver el corazón de sus compañeros, pero nunca más que en este momento.  ¿Había tenido realmente éxito el adoctrinamiento del campamento? ¿Obedecerían voluntariamente a Greyback, lo seguirían hasta el asesinato? Cómo deseaba saber si el ansia de sangre y el atavismo era lo que hacía zumbar el aire a su alrededor.

—Ha llegado la noche.  La noche que tanto se merecen.  Esta noche vengaremos los insultos.  Vengaremos el abuso.  Les mostraremos nuestro poder y se sentirán intimidados por él.  ¡Esta noche será un ajuste de cuentas! ¡La primera noche de gloria para nuestra especie!