Capítulo 29

— POV Julián

El regreso del que se fue

Me guardé el teléfono en el bolsillo, pero no me pude sacar la foto de la cabeza.

Valentina.

La misma que boté a la calle sin un peso hace no tanto, ahora del brazo de Adrián Lincoln. Vestida como la gente que a mí todavía me mira por encima del hombro por más traje caro que me ponga.

Me serví otro trago y me reí solo, en mi apartamento, mirando la pared.

Porque la vida tiene un humor negro que no se le perdona a nadie. Yo desprecié a esa muchacha por campesina, por poca cosa, por bachiller. Le dije que se devolviera a cuidar vacas. Y resulta que la muchacha se fue derechito a caerle bien a uno de los hombres más ricos de la ciudad.

Cinco hijos, decían los chismes que empezaron a llegarme esa misma noche. Cinco. Y una fortuna metida de por medio, la del difunto matrimonio Lincoln.

Yo, que me casé con la hija de un notario buscando subir, y que sigo siendo un administrador de medio pelo al que apenas le alcanza para aparentar, mientras la campesina que humillé nadaba ahora en plata.

No lo pude soportar. Esa es la verdad. No fue amor, ni arrepentimiento, aunque a ella se lo iba a vender como tal. Fue no soportar que a ella le fuera mejor que a mí. Que la que yo tiré a la basura hubiera resultado ser una mina de oro.

Averiguar dónde encontrarla no fue difícil. En este mundo todos se conocen, y una campesina del brazo de Lincoln daba de qué hablar. Me enteré de que él tenía una casa de campo, de que ella salía a veces con los niños a un parque cerrado, de esos de gente bien.

La esperé ahí tres días, hasta que apareció.

Y verla de cerca me confirmó todo.

Estaba distinta. Más mujer. Segura. Empujando ese coche gigante de cinco puestos, riéndose con una señora mayor, con ropa sencilla pero fina, con una tranquilidad de rica que antes no tenía. La Valentina que yo conocí caminaba mirando el piso. Esta caminaba mirando al frente.

Me acomodé el saco, ensayé mi mejor cara de arrepentido, y me le atravesé.

—¿Valentina?

Se frenó en seco. Me miró. Y vi cómo la reconoció, cómo se le fue el color y después le volvió de golpe, pero no de miedo. De otra cosa.

—Julián. —Ni un temblor en la voz—. Qué sorpresa tan desagradable.

—Estás… Dios, estás hermosa. —Solté todo el paquete—. Valentina, no sabes cuánto te he buscado. No sabes cómo me arrepentí. Fui un idiota, un ciego. Lo que te hice ese día no tiene perdón, pero he vivido atormentado desde entonces, pensando en ti, en lo que perdí…

—Ajá. —Cruzó los brazos, tranquila—. ¿Y te atormentaste antes o después de ver la foto mía con Adrián Lincoln?

Me trabé un segundo. Solo un segundo. Pero ella lo cazó.

—No sé de qué…

—Julián, por favor. —Soltó una risa que no tenía nada de la muchacha dulce que yo dejé—. No me insultes la inteligencia, que bastante me la insultaste ya. Cinco años me tuviste mandándote hasta el último peso de mi cosecha. Cinco años creíste que yo era una boba de pueblo. Y a lo mejor lo fui. Pero ya no.

—Valentina, escúchame…

—No. Escúchame tú a mí, que va a ser rápido. —Dio un paso hacia mí, sin miedo, y fui yo el que retrocedió—. El día que me humillaste delante de veinte personas, me hiciste el favor más grande de mi vida. Me quitaste la venda. Gracias a ti terminé llorando en un parque, sí. Pero en ese parque conocí a la mujer que me cambió la existencia. Gracias a ti tengo cinco hijos. Gracias a ti tengo una vida que tú, con tu alma de rata, no vas a entender nunca.

Cada palabra fue una bofetada. La misma que ella me dio ese día, pero peor, porque esta no dejaba marca y dolía más.

—Así que gracias, Julián. —Sonrió, y esa sonrisa fue lo que más me ardió—. De verdad. Fuiste el peor error de mi vida y la mejor cosa que me pudo pasar, todo al mismo tiempo. Ahora hazme un favor y desaparécete, como sabes hacerlo tan bien.

—Te vas a arrepentir de tratarme así. —Se me salió, ya sin careta, con la rabia por delante—. Yo te conocí muerta de hambre. No te olvides de dónde saliste.

—Me acuerdo perfecto de dónde salí. —Ni se inmutó—. De un rancho, con unos papás que valen mil veces más que tú. El que no sabe de dónde salió eres tú, que te avergüenzas hasta de la familia que te crió. —Agarró el coche de los niños—. Adiós, Julián. Y no te me acerques a mí ni a mis hijos otra vez.

Se fue.

Con la frente en alto, sin mirar atrás, dejándome plantado en ese parque como un perro, con la humillación quemándome hasta las orejas.

Me quedé ahí, temblando de rabia, mientras la veía alejarse.

Yo había venido a reconquistarla. A camelármela, a meterme en esa fortuna por la puerta del corazón, que siempre fue mi especialidad. Y la muchacha me había mandado al diablo con una clase que yo no tenía.

Por las buenas no iba a ser.

Bien. Que fuera por las malas, entonces.

Porque una cosa aprendí en la vida: cuando uno no puede entrar a una casa por la puerta principal, busca a alguien de adentro que le abra la de atrás.

Y en la vida de Valentina y Adrián Lincoln tenía que haber alguien resentido. Alguien que también los quisiera ver caer. Siempre lo hay, en las familias ricas. Siempre hay un pariente furioso peleándose la herencia.

Me tomó unas semanas de preguntar, de mover contactos, de invitar tragos a la gente correcta. Pero lo encontré.

O mejor dicho, la encontré.

Una mujer elegante, con un odio precioso en los ojos, que había perdido un juicio por la custodia de unos niños y una fortuna, y que andaba, igual que yo, buscando la puerta de atrás.

La hermana de la difunta. Camila Lincoln.

Le mandé una invitación a tomar un café. Puse en la nota una sola frase, la que sabía que la iba a hacer venir corriendo:

"Usted quiere quitarles a los niños. Yo quiero recuperar a la mujer. Creo que nos podemos ayudar."

Me contestó en menos de una hora.