Capítulo 41

— POV Camila

Peligro

Colgué el teléfono entre los vidrios rotos y, por primera vez en semanas, sentí una calma horrible.

La calma de la que ya no tiene nada que perder.

Toda mi vida jugué sucio dentro de lo permitido. Sobornos, chantajes, mentiras: cosas feas, sí, pero cosas que se arreglan con un abogado y un cheque. Nunca había cruzado la última línea. La que no tiene devolución.

Esa noche la crucé en mi cabeza, y ni me tembló el pulso.

Porque hicieron cuentas conmigo que no debieron hacer. Isabella, muerta y todo, ganándome desde la tumba. La campesina, esa muerta de hambre, resultando ser mi hermana y quedándose con lo que era mío. Mi propio padre, el viejo senil, entregándole el apellido que a mí me negó el cariño en vida. Julián, el inútil, hundiéndose y dejándome sola.

Todos me quitaron algo. Toda la vida me quitaron algo. Y yo siempre, siempre, fui la que se tragó las sobras con una sonrisa.

Se acabó.

Y algo tenía clarísimo, desde el principio: con los niños no me metía.

No por bondad. Que quede claro, aunque nadie me lo vaya a creer. Era cálculo. Los niños eran intocables: hacerles algo me convertía en el monstruo que hasta mis propios cómplices abandonarían, y me echaba encima a medio mundo. Además, un niño no era mi enemigo. Mi enemigo tenía nombre, cara y un acento de pueblo que yo despreciaba con toda el alma.

Valentina.

Ella era el problema. Ella, la que llegó de la nada a quitarme la fortuna, la familia, el hombre, hasta el apellido. Quítese a Valentina del medio, y todo lo demás se derrumba solo. Sin ella, no hay quien reclame la herencia por los niños. Sin ella, Adrián vuelve a ser un viudo manejable. Sin ella, mi padre no tiene a quién dejarle nada nuevo.

Esta guerra era entre las dos. Entre hermanas. Como debía ser. Y la iba a terminar entre las dos.

El plan era simple. Llevármela. A ella. Desaparecerla el tiempo suficiente para obligarla a firmar: la renuncia a la herencia, a la custodia, a Adrián, a todo. Con su puño y letra. Y después, ya con los papeles en la mano, negociar su regreso, o no. Eso lo decidiría según cómo me tratara la vida ese día.

Me pasé los días siguientes estudiándola. A ella, no a la casa. Sus rutinas. Los días que bajaba sola al pueblo, sin escolta, cabezona como era, a hacer sus vueltas, convencida de que su nueva valentía la hacía intocable.

Ahí estaba el hueco. No en la fortaleza de Adrián. En el orgullo de Valentina.

Porque la campesina, desde que le dio por sentirse fuerte, había empezado a rechazar la seguridad que Adrián le ponía. "No soy una prisionera", decía. "Sé cuidarme sola." Salía al pueblo con el chofer y nada más, a la farmacia, al mercado, a los trámites de sus abogados.

Sola. Confiada. Perfecta.

El hombre sin nombre me confirmó el día y la ruta. Un tramo de carretera, entre el pueblo y la casa de campo, solitario, sin cámaras, donde el carro de Valentina tenía que bajar la velocidad por una curva cerrada.

Ahí. Ese era el punto.

Me arreglé esa mañana como para una fiesta. Me miré al espejo y me vi tranquila. Impecable. Nadie que me viera habría imaginado lo que llevaba planeado. Esa siempre fue mi ventaja sobre Isabella: ella tenía la cara buena, yo tenía la cara que no delata.

Manejé hacia las afueras con el corazón frío y las manos firmes, y por el camino no sentí culpa. Sentí, si acaso, una satisfacción anticipada. La de por fin dejar de ser la que pierde.

—Me obligaste tú, hermanita —dije en voz alta, sola en el carro, hablándole a la Isabella que ya no estaba—. Con tus planes, con tus testamentos, con tu campesina. Yo solo quería lo que era mío.

Mentira, claro. Nadie me obligó. Uno escoge sus abismos. Pero ciega de rabia y de años de resentimiento, hasta a mí me sonó a verdad.

Llegué al punto exacto, antes que ella, y esperé, escondida entre los árboles de la curva, con mi cómplice en su carro atravesado más adelante, listo para bloquear el paso.

A la hora prevista, apareció el carro de Valentina bajando por la carretera solitaria.

El corazón me golpeaba, no de miedo, de adrenalina.

Vi el carro reducir la velocidad al entrar en la curva, como tenía que ser. Vi la silueta de Valentina en el asiento de atrás, confiada, mirando por la ventana, sin idea de lo que le esperaba.

Le hice la señal a mi cómplice.

Su carro arrancó para atravesarse en la vía, para cerrarle el paso, para dar el golpe.

Ya casi.

Ya casi era mío otra vez. Todo. Solo tenía que quitar del medio a la única que me estorbaba, y el mundo volvería a acomodarse como siempre debió estar.

Y entonces, cuando ya nada podía salir mal, cuando el plan corría perfecto…

…de la nada, por el otro lado de la curva, entró una fila de camionetas negras, rápido, cerrándonos a los dos.

Se me heló la sangre.

No eran de la casa. No eran del chofer de Valentina.

Las camionetas rodearon la escena en segundos, con una precisión de gente entrenada. De la primera se bajó un hombre mayor, elegante, apoyado en un bastón, con escolta detrás y una cara que yo conocía de toda la vida.

Mi padre.

El viejo Ernesto, que hacía años no salía de su casa, que apenas se sostenía en pie, estaba ahí, en esa carretera, mirándome directo a los árboles donde yo creía estar escondida. Como si supiera. Como si me hubiera estado esperando.

Y de la segunda camioneta, con el rostro descompuesto de furia, bajó Adrián.

Los dos. Juntos. Ahí. En el momento exacto.

Me habían visto venir.

El carro de Valentina se detuvo, protegido de inmediato por dos camionetas que se le pusieron a los lados. Vi cómo Adrián corría hacia ella, cómo abría la puerta, cómo la sacaba y la abrazaba, revisándola entera, asegurándose de que estuviera bien.

Y ella, sana y salva, protegida, me buscó con la mirada entre los árboles.

Vi a mi cómplice abandonar su carro y echar a correr hacia el monte, dejándome sola, como abandonan siempre los que uno compra.