II: El brindis con el demonio.

              II:

                                                                         El brindis con el demonio.

Agosto 1: Una semana después del asesinato a Howard Johnson.

Una  semana  había  pasado  sin  relevancia, no  había  nada  concreto, ni  siquiera  algún  sospechoso.      

6:40  AM

Al  levantarse  Simpson  después  de  vestirse  para  ir  al  trabajo, calentó  en  su  microondas  una  pizza  chedar  que  había  pedido  dos  días  antes  y  que  ya  estaba  congelada  en  su  nevera. Le  dio  un  mordisco,  dudoso  y  no  pudo  seguir  degustándola, ya  que  tocaron  a  su  puerta.

Él  abrió  y  apareció  ante  sus  ojos  la  joven  reportera  del  News  Portland  que  siempre  veía  en  televisión, ahora  en  su  casa  con  algunos  camarógrafos  y  todos  sus  implementos  de  grabación.

—Buenos  días, detective  Simpson  soy...

—Elise  Kershaw  la  hermosa… —Dijo él  interrumpiendo a la periodista, el  encanto  que  sentía  por  ella  era  inevitable  y  sus  ojos  vacilaron  de  incredulidad,  pero  pudo  seguir  hablando—. Reportera  del  News  Portland.                                                                                         

—Sí,  soy  yo  detective ¿Podría  darme  unos  minutos  de  su  tiempo  para  una  entrevista? —Dijo ella  y sonrío, estaba  levemente enrojecida  por  el  alago. 

—No —.Replicó  él  con  voz  firme  y  rústica, mientras pasaba  entre  ella  y  sus  camarógrafos  fácilmente. Aunque  estaba embelesado siguió  su  camino,  porque  no quería  lidiar  con  un  revuelo  público.

Elise  le  miró  mientras  caminaba  y  una  chispeante  llama  de  atracción  se  encendió  al  ver  aquel  hombre  en  su  movimiento, dejándole  extasiada  por  unos  segundos  que  bastaron  para  soñar  un  poco.

7: 00 AM

Simpson  encendió  su  auto  y  se  fue  a  trabajar,  al  llegar, a  las  afueras  de  las  oficinas  estaban   muchos  camarógrafos  y  periodistas de diferentes televisoras  de  todo  el  estado  de  Oregón  tratando  de  entrevistar  a  Herstensin. Al  ver  que  él  entraba  todos  ellos  se  giraron  y  le  lanzaron  muchas  preguntas.

—Detective  Simpson ¿El  asesinato  de  Martin  Lessens  tiene  relación  con  el  de  Howard  Johnson? —Fue  la  pregunta  que resonó en  la  sala.

— ¡Aún  no  lo  sabemos  pero  estamos  en  ello! —Respondió  Marcus  toscamente  e  irritado, pues el caso comenzaba a tener relevancia en el estado.

— ¡Claro, se  supone  que  están  en  eso  tú  y  tus  ineptos subordinados! —Exclamó  una  voz  bestialmente  fuerte  y  revulsiva.

Todos  los  periodistas  se  voltearon  a  mirar  de  quien  era esa  voz  y  era  William  Mendes  el  dueño  de  Freaky  Maki  una  mediana  industria  de  ropa  con  tiendas  Manhattan,  California,  Indiana, Boston  y  Oregón .

— ¡Señores y señoras yo declarare  cuando  tenga  más información! —Gritó  Simpson  irritado  por  el  comentario,  mientras  pasaba  violentamente  entre  ellos  y  les  cerraba  la  puerta  en  las  caras.

Mendes caminó  entre  todos  los  periodistas  sin  dificultad  alguna, por alguna razón a ninguno se le ocurría preguntarle nada. Luego abrió  las  puertas  de  la  comisaria  con  una  serenidad  íntegra.

Herstensin, Rend, Heston  y  Simpson  le  miraron con  aborrecimiento  al  mismo  tiempo, algo  que  posiblemente  no  se  volvería  a  repetir.    

— ¿Por  qué   tanto  odio? —Preguntó  con  ironía William  y  los  miró  a  todos  esperando  que  dijeran   algo  y  como  nadie  respondió  siguió  hablando—. Bueno  sí,   yo  sé  que  me  odian,  pero  necesito  la  ayuda  de… —, se  calló  y  no  termino  la  frase, en  otras  circunstancias  ellos  le  hubieran  prestado  atención  pero  no  fue  así, no  les  interesaba  en  lo  absoluto  lo  que  él  dijera  y  siguieron  en  lo  suyo. Él  se  acercó  a  Simpson  y  le  coloco  la  mano  en  el  hombro—. Necesito  tu  ayuda  Marcus —.Dijo con  un  susurro  para  que  nadie  más  escuchara.

Simpson  se  giró  hacia  él, le golpeo  la muñeca con dureza para  que  la  quitara  de  su  hombro y lo  miro  con  desprecio.

—Por  favor  salgamos  de  aquí  para  poder  hablar —. Añadió  Mendes  y  el  detective  sin  decirle  nada  le  siguió, los  periodistas por alguna razón  se  habían  ido. 

— ¿Qué  quieres? —Pregunto Marcus sin siquiera mirarle a la cara.

—Tú  ayuda  y  no  la  quiero. ¡La  necesito!

— ¡¿En  qué  va  a  necesitar  mi  ayuda  un  bastardo  como  tú?!

—Escúchame  sé  que  no  soy  un  santo. Pero  creo  que  me  siguen  y  temo  por  mi  vida —, la  voz  de  Mendes  comenzó  a  tener  un  tono  nervioso  y  en  sus  ojos  se  reflejó  el  miedo.

— ¿Por  qué  lo  dices? —Preguntó  Marcus  con  verdadero  interés,  al  notar  que  este  hombre  tan  escrupuloso  reflejaba  miedo.

—Vivo  en  una  intranquilidad  constante, siento  una  presencia  que  siempre  está  conmigo  y  ya  sé  que  esa   asesina  ha  vuelto  a  actuar  y  ella siempre  busca  hombres  de  mí  calaña  y  tengo  miedo —, sus  ojos  se  perdieron  en  la  infinidad  y  al  volver  en  sí, dijo  perturbado—. ¡Voy  a  morir,  si  no  me  ayudas! 

— ¿Quién  crees  que  te  persigue? —Replicó  con  una  pregunta  el  detective, tratando  de  encontrar  una  respuesta  a  ese  miedo, que  para  él  era  irracional.

— ¡Heston  tú  subordinado!

Marcus  le  miró  con  indignación  y  de  nuevo  le  tiró  esa  mirada  de  odio  que  al  principio  había  lanzado.

— ¡Ay,  por  favor! —Exclamo bufándose —. Chris  no  es  capaz  de  hacer  algo  tan  perturbador. No, en  este  momento.

—Créeme  Simpson —.Sus  ojos  volvieron  a  reflejar  ese  miedo  irracional— ¡Por  favor! —Y su exclamación fue como la de un niño con  la  ansiedad  pensar  que  hay  un  monstro  debajo  de  su  cama.