Capítulo 41. La versión correcta

Rosa

Cuando Daniel aún estaba procesando la imagen de Miguel vivo en una pantalla de televisión, yo ya estaba en otra parte. No físicamente. Mentalmente.

Hay un momento —lo he aprendido con los años, a golpes, a decepciones, a supervivencias silenciosas— en el que el pánico deja de servir para algo. Cuando ya no te ayuda a correr, ni a esconderte, ni a improvisar. Cuando ya no te salva.

En ese punto solo queda una opción: pensar. Frío. Limpio. Estratégico.

Y yo acababa de llegar a ese punto.

Miguel estaba vivo. Adrián, probablemente también. El collar —el mío— seguía escondido en el barco viejo, donde nadie lo encontraría por accidente. Y nosotros, por primera vez en días, ya no estábamos siendo chantajeados.

Eso lo cambiaba todo. Todo.

—Rosa… —dijo Daniel, todavía con la voz rota—. Yo iba a confesar… y ese cabrón está vivo.

Lo miré. De verdad lo miré. A ese hombre que llevaba días cargando una culpa que no le pertenecía, dispuesto a sacrificarse sin que nadie se lo pidiera. Ese hombre que siempre cree que la solución es entregarse, asumirlo todo, pagar por todos.

Mi pobre Daniel. Mi honesto, torpe, noble Daniel.

—Lo sé —respondí—. Y por eso ahora no vas a decir nada sin pensar.

Me incorporé despacio en la silla del hospital. Me dolía la cabeza, sí, pero no lo suficiente como para nublarme. Al contrario: me sentía extrañamente clara, como si el golpe hubiera alineado mis ideas en lugar de dispersarlas.

—No, mejor lo hago yo —continué—. Escúchame bien. Ya no hay vídeo. Ya no hay amenaza. Miguel está vivo y Adrián, con la trayectoria que lleva, probablemente también sigue respirando tranquilo. Pero ninguno de los dos puede usar nada contra nosotros ahora.

Daniel frunció el ceño, confundido, vulnerable.

—Pero…

—No —lo corté, levantando una mano—. Déjame terminar.

Respiré hondo. Sentí cómo mi mente se ordenaba sola, como si hubiera estado esperando este momento exacto para activarse.

—Ahora lo único que tenemos que hacer es decir la verdad correcta —dije—. Pero pensada. No impulsiva. No suicida.

Daniel me miró con esa mezcla de amor, desconcierto y miedo que siempre le provoco cuando entro en “modo Rosa”. Ese modo que él respeta, teme y necesita a partes iguales.

—¿La verdad correcta? —repitió.

—Sí —asentí—. La que es cierta, comprobable… y no nos incrimina en nada que no sea estrictamente necesario. Porque la verdad, toda la verdad, rara vez es inteligente. Y casi nunca es justa. Y mucho menos segura.

Daniel se pasó una mano por la cara, agotado. No físicamente. Emocionalmente. Como si el vídeo de Miguel hubiera desmontado la estructura entera de su culpa… y ahora no supiera qué hacer con el hueco que quedaba.

—Rosa… —murmuró—. No sé si puedo con esto.

—Sí puedes —respondí sin dudar—. Y no vas a hacerlo solo. En realidad, voy a hablar yo. Tú simplemente vas a apoyarme y decir que bajamos del barco porque estábamos asustados. Primero aparece un cadáver, luego desaparece. Tu corazón no pudo con esto y necesitabas atención médica. Es lógico. Es humano. Es creíble.

Él me miró como si necesitara creerme. Como si yo fuera el único punto fijo en un mundo que se le estaba moviendo bajo los pies.

—Escúchame —continué, inclinándome hacia él—. Lo que pasó con Miguel fue un accidente. Un forcejeo. Un momento de pánico. No lo empujaste para matarlo. Lo empujaste para sobrevivir. Y ahora sabemos que sobrevivió. No sé cómo. Seguramente el mismo Diablo le echó una mano. Pero sobrevivió. Así que no hay crimen. No hay homicidio. No hay nada que confesar. Recuerda: no diste ningún golpe a nadie.

Daniel abrió la boca, pero no salió sonido. Solo respiración. Respiración temblorosa.

—Y lo de Adrián… —seguí—. Él nos atacó. Nos persiguió. Nos amenazó. Si está vivo, que lo demuestre. Si está muerto, que lo encuentren. Pero nosotros no lo tocamos. No lo vimos caer. No lo empujamos. No hicimos nada más que defendernos.

Daniel bajó la mirada.

—Pero yo… los polis van a preguntar por qué no dijiste que era él quien te atacó.

—Perdí la memoria por el golpe o por el shock —respondí sin pestañear—. El médico me dijo que podría tener lagunas. Y las tengo. Perfecto.

Daniel levantó la vista. Sus ojos estaban húmedos, pero no de tristeza. De alivio. De incredulidad. De ese tipo de shock que te deja sin saber si reír o llorar.

—¿Y el accidente del coche? —preguntó.

—Tú estabas dormido, no sabes nada —respondí—. Y yo tengo problemas de memoria. —Sonreí—. Es una combinación maravillosa.

Daniel tragó saliva.

—Rosa… ¿cómo puedes estar tan tranquila?

Sonreí, pero no con alegría. Con lucidez.

—Porque ahora, por primera vez, tenemos ventaja.

Daniel parpadeó.

—¿Ventaja?

—Sí. Miguel está vivo. Adrián probablemente también. El collar sigue donde lo escondí. Y la policía no tiene nada sólido contra nosotros. Nada. Solo sospechas, caos y un coche vacío. Así que vamos a darles lo que quieren: una versión coherente, limpia, sin huecos. Una versión que no nos deje como víctimas perfectas, pero sí como personas razonables atrapadas en una situación absurda.

Daniel respiró hondo. Muy hondo.

—¿Y qué versión es esa? —preguntó, con un hilo de voz.

Me acerqué un poco más. Mi cabeza seguía doliendo, pero mi mente estaba afilada como un bisturí.

—La versión correcta —dije—. La que nos deja fuera del fuego sin mentir… pero sin suicidarnos con la verdad completa.

Daniel me miró como si acabara de ver un faro encenderse en mitad de una tormenta.

—Rosa… —susurró—. No sé qué haría sin ti.

Le apreté la mano.

—Probablemente estarías confesando un homicidio que no cometiste —respondí—. Así que mejor no lo averigüemos.

Él soltó una risa breve, rota, pero real.

Y entonces, justo cuando parecía que por fin teníamos un plan, escuchamos pasos acelerados en el pasillo. Un policía joven, empapado, con la radio en la mano, se detuvo frente a nosotros.