La casa, ella,

Casi siempre fallan los poemas
Como si de sangre fuese ella

Su novio nunca la trató bien

Ella cargo con el peso de sus huesos
No construyó un muro para esconderse
Construyó un mundo donde
Poder complacerse

En la mañana, ella le prepara el desayuno
Casi siempre es el mismo huevo frito
Con el mismo pan duro de ayer
Con los mismo gritos mismo ruido

En la tarde, ella prepara su almuerzo
Siempre le tira el plato hasta la cara
Y ella en silencio se lava la cara
No tenía ninguna palabra

En la cena, usualmente decide no hacer nada
Su novio va a trabajar y regresa en la mañana
Siempre con labial en sus labios, con su camisa sin botones
Mientras ella veía como perdía su vida
Se esconde en el armario a llorar.

Pero

Esta vez

Fue diferente

...

Entonces llegó sin ningún rastro de alcohol
Enojado por el trabajo y su sexo diario
Ella lo recibió pero se calló
Porque un golpe en sus labios le llegó

...

En la mañana siguiente
Ella despertó sin la mitad de su ropa
Solo vió el cuchillo en su mano
Solo vió sus lágrimas caer

Tenía moretones en su pierna, en su cabeza, en su rostro, en sus manos
Con el cuchillo en mano, lo clavó en la cara del cadáver
No bastaba con matarlo una vez

Lo clavó

Una

Y

Otra

Vez

La casa, ella, ella, ella

Había matado.​