Capítulo 14: Donde muere el orgullo

Elkin descendió de la montaña con las piernas rotas de cansancio y el corazón partido entre orgullo y aprendizaje. A su lado, la serpiente se deslizaba en silencio, como un juicio antiguo que no necesita palabras. El aire del valle olía a prueba, como si los árboles susurraran que aún no había terminado su viaje.

—Tu siguiente reto es dejar que te humillen —dijo la serpiente—. El hombre que no reacciona, renace.

Elkin no respondió. El fuego de la ira aún danzaba en su pecho, pero sabía que el verdadero combate sería contra ese enemigo silencioso que todos llevan dentro: su propio ego.

La serpiente le indicó el camino hacia una aldea. “Allí te enfrentarás a ti mismo”, dijo antes de desaparecer.

Llegó al atardecer. Las casas eran humildes y los ojos, aún más. En el centro de la plaza, Álvarez, su antiguo sargento, ahora disfrazado de autoridad local, sonreía con veneno.

—Vea quién regresó. El gallo sin cresta. Aquí no hay rango ni pasado que valga. Aquí se gana respeto… tragando tierra.

La aldea entera parecía mirar con hambre de espectáculo. Elkin respiró profundo, se tragó el orgullo como si fuera un trago de vinagre, y pidió techo como un simple viajero.

Al día siguiente le asignaron limpiar letrinas. Lo hizo sin chistar. La mierda ajena era ahora su espejo. Cada pala de excremento lo despojaba de una capa más de arrogancia.

Entonces llegó la prueba final.

Álvarez organizó una “purga comunitaria”. Invitó a que cada habitante lanzara una acusación contra Elkin. Pero no eran aldeanos… eran sus fantasmas con rostro conocido.

La primera en hablar fue Karol, con el mismo tono dulce que usaba cuando lo amaba… y que ahora sabía a filo.

—Tú nunca amaste a nadie. Solo amabas la idea de que alguien te admirara. Yo era un espejo para tu vanidad, no un alma para cuidar.

Luego, Valentina, con una lágrima que no pedía lástima:

—Siempre fuiste bueno para hablar, pero nunca para quedarte. Prometías el cielo, pero solo dejabas escombros.

Lina se paró firme, con una rabia contenida como volcán:

—Me hiciste creer que el amor era una estrategia. Que yo era un premio. Pero no sabías ni siquiera amarte a ti mismo, ¿cómo ibas a amar a alguien más?

A Elkin le temblaron las piernas, pero no dijo nada.

Entonces, su madre:

—Yo te crie para ser justo, no perfecto. Pero cada vez que te vi alardear… algo en mí se rompía. ¿Dónde quedó ese niño que me pedía abrazos sin escudos?

Y su padre, seco como un desierto:

—Siempre te creí fuerte, pero eras solo un niño gritando por atención. No confundas aplausos con respeto, hijo. Lo segundo se gana cuando nadie te mira.

Uno por uno se fueron desvaneciendo como humo tras la hoguera.

Elkin permaneció de pie, sin escudo ni espada. Solo él… y la verdad.

—Gracias —dijo, con voz de pecho vacío pero alma despierta—. Por decirme lo que me negaba a ver. No voy a defenderme. Hoy vine a morir… para volver a nacer.

Silencio. No por miedo, sino por respeto. Porque nadie se atreve a interrumpir a un hombre que se está resucitando a sí mismo.

Desde ese día, Elkin fue uno más. Cargaba agua, partía leña, no hablaba mucho. Su silencio tenía más peso que sus antiguas historias de guerra.

Una tarde, al cruzarse con Álvarez, este le dijo:

—Nunca pensé que aguantaras tanto sin explotar. Eso sí me sorprendió.

—Yo tampoco —respondió Elkin—. Pero hay batallas que se ganan de rodillas… y con el alma en carne viva.

Y siguió caminando, sin mirar atrás.

Ya no era el mismo.

Porque cuando el ego muere,

Nace el hombre.